Синтетический

Возможно, я искусственный,
переизобретение,
привидение,
неузнаваемые
кусочки ржавчины ,
соскобленные из разрезов моего бьющегося сердца.

Чистая страница,
колыбель творчества.
Что побуждает меня поднять перо?
Возможно, я пишу разрозненные слова
, которые говорят, как потерянный ребенок,
этот бродячий поэт
в бешено мчащемся поезде смелыми мазками
пытается разбить мое отражение
в калейдоскоп обмана,
дистиллированных теней ,
разобранных иллюзий.
Я так долго учился быть реальным,
как дождь, который падает в Сиэтле,
как бархатное небо
, как магический камень,
но я все еще
треснувшее зеркало,
ибо говорят, что знание — это сила,
искусство — истина, но сегодня вечером


— я чувствую себя пронзенным , распутанным
снежок растаял
как полумесяц, шепчущий спокойной ночи знойным звездам.

© Конни Сонг 2022. Все права защищены.