Холст

Мы родились кистью и пустым, зияющим, пустым холстом.

Сначала мы не рисовали много, потому что не знали, как это сделать. В основном мы просто спотыкались и позволяли другим людям рисовать на нас.

Наши родители рисовали больше всех. Они не всегда знали, как использовать или чистить кисть, но старались изо всех сил. Наши друзья и учителя тоже по очереди.

Иногда их фотографии были красивыми, например, когда мы плакали, а наши матери крепко обнимали нас.

Иногда они были уродливыми, например, когда дети смеялись над нами.

Стыд был самой липкой и уродливой краской.

— — — —

Мы рисовали до того, как узнали, что рисуем. Мы использовали наши маленькие щетки немного больше каждый день.

Мы мало рисовали на своих холстах, много на их.

Когда мы улыбались им.

Когда мы сказали наши первые слова.

Когда мы научились кататься на велосипедах.

Когда мы впервые сели в автобус.

Это были волшебные, прекрасные картины. Я думаю, что они все еще могут помнить их.

— — — —

По мере того, как мы становились старше, на наших полотнах появлялись новые картинки, которые мы не выбирали.

Слои краски с чужих картинок, чужие краски. Годы намазанной текстуры, наслоений и мусора.

Пока мы не стали неузнаваемы.

Где-то под всеми этими слоями был наш оригинальный холст,

но вы не могли видеть ничего из этого. Мы были похоронены под всей их краской.

Это было удушающе. Иногда мы не могли двигаться. И когда мы могли, мы больше не знали, кто мы такие. Мы были слишком закрыты.

Мы навязчиво искали один маленький дюйм пустого пространства, чтобы нарисовать что-нибудь оригинальное, но это была тонна чертовой краски. Мы пытались отколоть и соскоблить часть, но она не отрывалась.

Мы пытаемся сжечь его паяльной лампой,

но это только разрушило наш холст.

— — — —

И все это время мы делали то же самое с ними.

Наша кисть стала смертельной

потому что ты так рисуешь.

Это то, что мы сказали себе.

— — — —

И вот однажды,

вдруг, внезапно,

мы проснулись.

И впервые за века,

мы мельком увидели наш оригинальный холст под всеми этими слоями.

Как странно это чувствовалось.

Как волнующе.

Мы кричали на ветер, бежали по лесу и дико танцевали.

Потом еще краска слезла.

И оно продолжало сходить.

А потом молния ударила высоко над этим лесным пологом, и небо разверзлось, и деревья разошлись, и дождь полил вниз, как Ниагарский водопад, и намочил нас и вымыл до тех пор, пока вся эта краска не потекла по нашим телам.

Мы терлись до боли, но не осмелились остановиться.

А потом через часы

или дни

или недели

или лет

стирки и ополаскивания, чистки, соскабливания и вытирания,

мы увидели себя как будто в первый раз, как будто мы только что родились.

Мы прибыли туда, откуда начали.

С нашим оригинальным чистым, красивым холстом, ясным как день.

Как это было невероятно.

Этого полотна мы не видели всю жизнь.

Что на нем рисовать…