Кофе

Отфильтровано.

Я глубоко погрузил нос в чашку; комплекс ароматов танцует вокруг моего сознания, медленно пробуждая меня.

Дождь на улице был непрекращающийся. Идет прямо вниз, образуя туман на тротуаре, заслоняющий мир; обычный хаос утонул в каплях.

Это заставило меня подумать о ней, стоящей под моим зонтом под дождем, скрывающейся от реальности в тесноте моего пальто, смотрящей на меня одним глазом, излучающей озорную смесь любви и скептицизма.

Она была счастлива тогда, продлевая неизбежное, продлевая правду какой-то болезненной и извращающей болезни. Продление того, что мы все продлеваем.

Я отпустил эту мысль и вернулся к своему кофе. Я ненавидел эти истории. Те, которые не оставили вам ничего, кроме листа за листом тоски по прошлому. Что случилось, то случилось. Она ушла. Это было слишком давно. В любом случае жизнь была бы такой же.

Слишком давно в прошлом, и вы извращаете его; отредактируйте и нарежьте его своими тревогами и желаниями, поскольку он теряет смысл. И пока вы сидите и копаетесь в обломках, надеясь найти какую-то правду, которая вернет вас к тому, что у вас было раньше, какой-то намек на то, что все это может вернуться снова, мысль крадет каждое мгновение, которое у вас может быть. Он крадет каждый момент, который может.

Чашка была почти пуста. И немного холодный к этому моменту. Это заставило меня подумать о ней. Но я позволил этому уйти. И снова наполнил чашу.

Дождь на улице был непрекращающийся, но особо не на что обращать внимание. Такой, который сохраняется сегодня, а завтра исчезает.