Старая тропа Портеджа

К тропе, которая когда-то была

Там, где кончаются воды нетронутого, чистого и холодного озера, все, что осталось от старой волоковой тропы, — это поблекшее пламя на продуваемой ветром сосне. Раны от пламени окаймлены кристаллизовавшимся золотым и коричневым соком сосны, которые восстанавливают старые раны.

Эта старая тропа когда-то хорошо использовалась в те дни, когда торговали мехом и ритмы берестяных каноэ были слышны по всему северу. Когда дни торговли пушниной подошли к концу, выжженная солнцем тропа через укрепленный канадский щит и бореальный лес снова оказалась покрыта лишайниками, мхами и деревьями, которыми она когда-то была.

Тропа, которая поднимается и спускается с гребня скалистых холмов в низменности мускуса внизу. Эти старые тропы кажутся идеальной метафорой жизни. Это сложно, как и жизнь. Есть много способов добраться до места назначения, каждый из которых полон взлетов и падений, ошибок и триумфов. Иногда путь очевиден, а иногда может быть трудно понять, куда идти дальше. Тем не менее, всегда есть что-то, что выходит из нашего опыта, и с каждым переносом всегда есть вода в конце.

Тяжелый груз нести до очередного безымянного озера. Прохладный воздух мускуса, кажется, все еще хранит в себе шепот песен путешественников и пыхтение их трубок, которые этот волок видел так много раз много лет назад. С их тюками меха, во много раз тяжелее моего, я восхищаюсь их скоростью и путешествую по северу.

Блестящие воды прорываются сквозь затененные еловые леса впереди. Все, что осталось в дальнем конце, — это жалкая груда покрытых лишайником камней на маленьком гранитном полуострове. Передо мной лежало множество островов соседнего озера, и мое каноэ мягко плескалось в волнах, пока грузились рюкзаки. Я отталкиваюсь от древней скалы, оглядываясь назад и не видя следов старой тропы, которая когда-то была. Не уверен, что в следующий раз его путь будет пересечен и красота его истории будет рассказана.