Warum? | Eine Flash-Fiction-Geschichte

Mein Zimmer ist zu einem dunklen Müllberg geworden. Ganz oben lümmle ich auf meinem Thron aus Verpackungen für Speisen, Getränke und Drogen : der oberste König des Mülls. Der kleine rechteckige Bereich, den ich früher als Bett bezeichnete, ist jetzt ein Haufen Kleidung in unterschiedlichen Verschmutzungsgraden – die lila Jacke ist irgendwo darin. Ich habe die Reinigungsbots seit ein paar Wochen nicht mehr zum Laufen gebracht. Warum die Mühe?

Die hellen Straßenreklamen, die durch die Jalousien dringen, sind das einzige Licht, das dieser Raum bekommt, aber ich sehe es nicht. Mein Geist ist an die simulierten Welten des Äthers gebunden, die Maschine füttert mich mit ständigen visuellen Reizen, aber ich sehe das auch nicht. Meine Augen sind geschlossen.

Die Flucht aus dieser Welt in die virtuelle ließ die Stimme in meinem Kopf für eine Weile verstummen. Jetzt habe ich das Interesse an den falschen Realitäten verloren, also habe ich mich den Welten hingegeben, die die Stimme in der Dunkelheit meines Geistes erschafft. Die Stimme ist nicht laut, aber sie ist konstant, immer da, dröhnt im Hintergrund: Warum? Warum versuchen? Warum der Aufwand? Warum die Mühe? Ich habe keine Antworten mehr.

Die erste Therapiesitzung war gestern. Zik hat mir einen Gutschein geschickt. „Ach“, sagten sie, „du musst zur Therapie. Ich brauche dich, um auf dich selbst aufzupassen. Ich brauche dich."

Blöder Zik. Es ist nicht so, dass ich mich um sie kümmere , aber ich mag es, dass sie sich um mich kümmern. Es erinnerte mich an die Kopfgelder, die wir zusammen eingesammelt hatten : sie, die Gehirne in der Maschine; ich, der Muskel in den Straßen. Ich dachte an das grüne Pluszeichen neben den Zahlen auf meinem Konto. Es fühlte sich gut an. Vielleicht ist es das, was zählt, dass es sich gut anfühlt. Vielleicht ist das die Antwort auf das Warum.

< Biene | Warum? | Speicherauszug >

Finanziere einen Menschen! Unterstützen Sie mein Schreiben auf Ko-Fi .