ein Gedicht

mit deiner einen Kreuzung und deinem Wasserturm und den Gleisen, die alte Herrenhäuser von neuen Mobilheimen trennen, darüber gleitet diese Reihe von Fenstern, die von den stillen Bienenstöcken der Augen der Reisenden wimmelt, die Amerika kennen lernen, ein Telefonmast zu einer Zeit, eine Feldfurche nach der anderen, jeder Baum mit seinen unzähligen Ästen, sein Spiel sich bis ins Unendliche zu vervielfältigen, das Detail so absurd wie die Entfernung, an der Kreuzung wartet eine Raupenkarawane von Schulbussen,als wären sie in irgendeiner Spiegelzone gestrandet, schneiden Stahlräder Schnee in Ausbrüche aus kristallinem, dampferzeugendem kaltem Glas, die Frontplatte eines Geistertauchers, und wir, die Sucher des versunkenen Wracks dieser Diashow-Landschaft, keine rosafarbene Feuersbrunst des Himmels, die über Kies und Abstellgleisen regiert, können diese Augen mit ihrem vagen Voyeurismus und ihrer starren Buchführung beruhigen sowohl eine Mahnwache als auch ein Schlafspiel bei der Kenntnis der Namen.