Gebet zur Ersten Mutter

Im Nachhinein ist es so einfach, den
Zerfall genau zu bestimmen .

Als würde man ein Standbild
des Selbst betrachten
, das mitten im Flug aufgenommen wurde und
durch eine
metallgraue,
regennasse Welt rennt.
Hastig angezogener Slicker,
rücksichtslos weit,
wild mit dem Hintern flatternd.
Tröpfchen huschen von den Fersen
, ohne Rücksicht auf Spritzer, durchnässt, mit voller Kraft in den Bauch des Sturms
sprintend .

Säubern oder zugrunde gehen?

Vielleicht nur ein einfacher
Instinkt
, einfach zu handeln,
als würde man
in
verzweifeltem Trotz an einem Glied nagen, um aus der Falle herauszukommen.

Dennoch bleibe ich stationär.
Dieses Bild der Bewegung
ist lediglich eine Illusion.
Pixel splittern ab und
treiben langsam und sanft dahin,
wie die ersten süßen
Milchsamen des Herbstes.
Jedes flüchtige Stück
schmälert das Ganze und
gefährdet den Zusammenhalt von
Schwerkraft und Gravitas.

Das Bild bricht aus,
zerfällt schnell in
immer eindringlichere Scherben,
geschärft und geschliffen durch die
Ränder der kleinen Dramen des Lebens.
Eigentlich kleine, sich ansammelnde Dinge, die
wie Sand in Risse eindringen,
Bindungen schwächen und
sich durch subtile Erosion abnutzen …

Oder vielleicht das Auflösen,
Ausfransen der Kanten eines
Wickeltuchs
, gewebt und blutig durch
Mutterschaft,
Geburt,
eine gewaltsame Umstülpung
von innen nach außen,
das Ausspucken des
Besten von uns selbst
, damit die Welt es ertragen kann.

Entleerte Nachgeburt, wo
vor wenigen Augenblicken
herrlich aufgebläht,
mütterlicher Schoß,
fruchtbar,
voller fruchtbarer Versprechungen
der Liebe .

Grenzen
zwischen mir selbst und anderen
verflüssigen sich, während
die Tage in
fließender Flüssigkeit und
milchiger Süße
dahinschmelzen. Jahre verschwimmen vor Müdigkeit.

Bittersüßer Geschmack
im Nachhinein.
Noch schwerer wiederherzustellen,
die Sehnsucht,
das Selbst ist so durchlässig,
das ewige Ausgießen.

Lange, geflickte Löcher.
Frühlingsfrische Lecks,
hektische Pflaster.
Vergeblich geschlagen
, während der letzte Bodensatz
heraustropft.

Wiederherstellung.
Zurückgewinnen.
Wiederaufbau.
Eine Mischung aus Schlamm und Dreck,
verdickt mit
Erinnerungen an Flachsstroh,
golden wie das
vorüberziehende Licht der Sonne.

Bilden,
Schicht für Schicht,
das innere Feuer schüren, um
ein heiliges Selbst hervorzubringen, das
in
nährender Wärme wiedergeboren wird.
Durch heilige Absicht wiederbelebt
.

Langsam brennende Stille,
Hitze verstärkt sich,
strahlt aus,
kauterisiert,
feuert
Urton in
einem Töpferofen,
lange bewahrt und gepflegt von
verwelkten alten Weibern,
die auf das heilige Sakrament warten.
Transzendente Abstammungslinie
,
zurückverfolgt
bis zur ersten Mutter
, die die Welt geboren hat.

© Danielle E. Conger 2023