Zahnräder | Eine Flash-Fiction-Geschichte

Maya schloss den Reißverschluss vor der Jacke und betrachtete den zersprungenen Spiegel. In dem Mosaik aus Reflexionen starrte ihr eine Armee purpurroter Krieger entgegen. Der Rotton passte gut zu ihrer dunklen Haut. Sie grinste.

Die Jacke war innen auf der Brust und an den Seiten des Bauches gepolstert – kugelsicher. Der einzige Teil der Uniform, der nicht rot war, waren die schwarzen Ellbogen- und Knieflicken. Enge Leggings vervollständigten die Uniform, die ein Gleichgewicht zwischen Beweglichkeit und Schutz bieten sollte – perfekt, um Gewalt mit Gewalt zu bekämpfen.

Maya bedeckte ihren Kopf mit einem schwarzen Kampfhelm, dünne rote Elektrolumineszenzlinien markierten beide Seiten. Sie hielt einen Betäubungsstab an ihre Seite. Auf Knopfdruck knisterten elektrische Bögen mit einem hellen Lichtblitz. Sie mochte es nicht, Leute zu schocken, sie liebte es, ihnen die Scheiße aus dem Leib zu prügeln.

Sie legte die schwarze Schutzmaske auf ihr Gesicht und bedeckte ihre Nase und ihren Mund. Draußen auf der Straße war sie von ihren Kollegen nicht zu unterscheiden – ihre Augen waren ihre ganze Identität. Sie brauchte keine Identität, sie hatte Macht.

Punks nannten sie Zahnräder, hirnlose Teile der Maschine, die Wringer, die die Träume und die Hoffnungen aller in der Stadt zerstörten. Sie öffnete die Tür und ließ den Geruch der Stadt in ihre Lungen eindringen. Das Geräusch von zersplittertem Glas durchschnitt die Nachtluft, gefolgt von Fluchen. Neonlichter tauchten die Straßen in leuchtende Farben, Unternehmen versuchten sinnlos, sich im Meer der Werbung abzuheben.

Sie holte tief Luft und trat hinaus. Es fühlt sich gut an, ein Rädchen zu sein.

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