Zikade!

990 Seiten von Lorca: Tag 3

Das heutige Gedicht ist etwas länger als die beiden vorangegangenen und eher noch morbider. Wie der Titel schon sagt, geht es um Zikaden.

Zuerst glückliche Zikaden – so weit, so gut! – aber fast sofort stirbt die Zikade: auf einem Bett aus Erde, unter dem Blut eines tiefblauen Herzens. Die Zikade wird durch turbulente Sonnenstrahlen und unsichtbare Sonnenstrahlen verwundet.

Doch trotz alledem romantisiert und vergöttert Lorca hier eindeutig den Tod der Zikade und betet, dass sein Herz eins werden möge.

Lass mein Herz eine Zikade sein

über himmlische Felder.

Lass es langsam singend sterben,

verwundet vom strahlend blauen Himmel.

Übrigens habe ich eine Weile überlegt, ob „beten“ das richtige Wort ist, um die Bitte hier zu beschreiben; Angesichts der wenigen anderen religiösen Verweise auf Gott und den Heiligen Geist in diesem Gedicht denke ich gerne, dass Lorca nichts dagegen hätte.

Selbst wenn er es getan hat, nun, er mag das Gedicht geschrieben haben, aber wie ich es auffasse, ist nicht seine Sache. Tatsächlich bin ich mir nicht sicher, ob ich mit dem „Sinn“ einverstanden bin, insofern es einen Sinn hat.

Für mich scheint es zu sagen, dass es etwas Schönes und Erstrebenswertes ist, wie eine singende Zikade zu sterben, ein Gefühl, das besonders ergreifend ist, wenn man weiß, dass Lorca starb – ermordet wurde, hingerichtet wurde – jung, auf dem Höhepunkt seiner Tapferkeit.

Es ist eine Idee, die in der gesamten menschlichen Kunst romantisiert wird – schauen Sie sich die Anzahl der Opern an, in denen ein Protagonist einen Schwanengesang schmettert, während er verblutet oder an Tuberkulose erkrankt, schauen Sie sich die Tatsache an, dass wir den Begriff „Schwanengesang“ in unserer Sprache haben (oder sollte es Zikadengesang sein? ), – aber es ist eine Idee, die ich nicht ganz hinter mich bringen kann.

Sicherlich kann ich den Reiz verstehen, ich kann sogar die Idee davon in der Fiktion schätzen und genießen, aber in Wirklichkeit ist das Beste, was ich tun kann , an die Idee glauben zu wollen , dass das Sterben in der Blütezeit, in der Jugend ist eine gute Sache.

Es ist nicht.

Vielleicht steht deshalb meine Lieblingsstrophe im Kontrast zu den Refrains der glücklich sterbenden singenden Zikade:

Alles Lebendige, das vergeht

durch die Türen des Todes

geht mit dem Kopf nach unten

eine weiße schläfrige Luft.

Mit Sprache nur gedacht.

Lautlos . . .

Leider,

in Schweigen gehüllt

der Mantel des Todes.

Was auch immer Sie daraus machen, hier ist es, schön gelesen, auf Spanisch und in Ermangelung einer englischen Übersetzung, die ich für Sie online finden kann, hier ist Sean Scullys unerklärliche (für mich moderne Kunstbanause, die ich bin) Radierung zu a Version des Gedichts:

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