Damaszener Spaten

Du hast ihnen Wärme versprochen,

Blütenblätter offenbart durch Feuer,

Geschichten von Insekten

in Flammen tauchen,

Wahrheiten fermentiert

in Lügenfässern.

Und deinem Sohn, einem Pferd,

der Typ, auf dem ein Prophet reitet.

In dieser Pik-Nacht von Damaszener,

Du gehst aus deinem Haus,

eilig und ausgefranst.

Verhaftet durch ein Design.

Geleitet von einer Stimme

kommen aus einer grünen Dunkelheit

umgibt einen Schrein.

Berauscht von Stille,

durch ein Bewusstsein

in Wein gekreuzigt.

Ein Fremder wie du –

von westlichen Flussufern,

mit Majestät bestäubt,

mit Anmut gespült

mit einem Muttermal zwischen den Schultern

und Grübchen

tief in ihr Gesicht gegraben.

Ein Reisender wie Sie –

Gehärtet von der Reise,

weich gemacht durch den Weg,

gleichgültig gegenüber Karten,

durstig nach Zeichen.

Entweiht und neu gemacht.

In dieser Pik-Nacht von Damaszener,

Die Karten wurden gefaltet,

das Urteil blieb.