Ein Schuppen in Minnesota

Ich stellte einen Krug in Tennessee,
und ringsherum war es auf einem Hügel.
Es ließ die schlampige Wildnis
diesen Hügel umgeben.
— — Wallace Stevens

Ich habe so hart gearbeitet, um
dieses Gedicht zu durchdringen, von dem der Professor sagte, dass
es um Kunst ginge, um ein gemachtes Ding
, das die Welt neu organisiert. Das Gedicht selbst

war wie ein Ding, das sich, wenn man es lange genug ansah,
wie eine Trickkiste öffnete und seinen Inhalt preisgab.
Ich habe mich weniger um das Glas gekümmert
als um diese Pflaumen aus der Eisbox.

Das einzige, was ich je gesehen habe, waren die Menschen
in der Metro, Blütenblätter auf einem nassen, schwarzen Ast ,*
weil ich sah, wie Pendler aus einem Bus
auf dem Weg zur Schule die Morgendämmerung verdunkelten.

Aber jetzt rahme ich so viele Tage
die Prärie und den Wald in Fotos ein,
und die besten, die ich kenne, sind die Scheune,
die neben der Eiche zwischen Wald und Teich steht,

der ich mich als Unterbrechung widersetzte,
gegen die die Nachbarn immer noch wüten,
nur eine unerwünschte Präsenz
mitten in ihrem Blickfeld sehend.

Ich möchte ihnen sagen, dass sie noch einmal hinschauen
und sehen sollen, wie die rote Stahlkiste
aus der Wildnis Kunst gemacht und
die schlampige Welt geordnet hat.

*Zeile aus Ezra Pounds „In a Station of the Metro“; die Pflaumen gehören William Carlos Williams, das Gedicht von Wallace Stevens ist „Anecdote of the Jar“