Worte, die für mich sprechen

Hemingway war ein Fischer, der in das endlose Meer verliebt war

Er hat sich in Idaho umgebracht, weit weg von dieser Poesie

Bécquer schrieb über dunkle Schwalben, die nicht wiederkommen

Denn die Liebe, die sie erlebt haben, wird nie mehr dieselbe sein wie damals

Thomas schrieb über seinen Vater und das Sterben des Lichts

Und ich frage mich, ob ich eines Tages meine eigenen bitten werde, nicht sanft in die Nacht zu gehen

Emily maß Trauer mit schmalen, forschenden Augen

Ich frage mich, ob deine Trauer wie meine Trauer ist und ob sie jemals nachlassen könnte

Neruda hat zwanzig Liebesgedichte und ein Lied der Verzweiflung herausgearbeitet

Verlassen wie Kais im Morgengrauen, verlassen ohne eine Erklärung

Sylvia war verzweifelt in ihren vielen Schattierungen von Dunkelheit

Und obwohl das Schreiben sie nicht retten konnte, ist es für andere eine Katharsis

Whitman war ein Humanist und sein Körper war elektrisch

Verliebt in sich selbst sagten sie, seine Arbeit sei egozentrisch

Robert nahm die weniger befahrene Straße, kann ich dasselbe tun?

Macht es einen Unterschied, ob ich über Glück oder Schmerz schreibe?

Fürs Erste lasse ich die Dichter regieren

Denn jetzt spreche ich ihre Worte

Eines Tages werde ich derjenige sein, der schreibt

In Worten, die für mich sprechen