Der große Tanz der Lebenden

Abigail Redgrave duckte sich ins Arbeitszimmer, um sich vom dissonanten Meckern des Jazzquartetts zu erholen. Ihr Kopf dröhnte vom Gin, und der seltsam synkopierte Rhythmus der neuesten Komposition des Ensembles trug wenig dazu bei, das zu ändern. Sie konnte immer noch das gedämpfte Heulen eines Saxophons durch die Wand hören. Abigail massierte ihre Schläfen. Die Party ging ohne sie weiter.

Das Arbeitszimmer wurde von einem großen Schreibtisch aus Mahagoni dominiert, hinter dem drei riesige Bücherregale standen. Alle Bücher, abgesehen von einer makellosen King-James-Bibel, waren abgenutzt; Themen der häufigen Beratung. Aber Abigails Blick wurde von einer einzigartigen kleinen Statue angezogen, die auf der Ecke des Schreibtisches thronte.

Auf den ersten Blick dachte sie, es müsse sich um die Arbeit eines zeitgenössischen Handwerkers handeln, aber bei näherer Betrachtung kam sie zu dem Schluss, dass es sich um einen viel älteren Jahrgang handelte; denn obwohl die Kubisten und Futuristen zu ziemlich aufregenden Effekten fähig waren, wäre keine Schule in der Lage gewesen, ein solches Stück hervorzubringen. Tatsächlich stellte die Statuette ein Monster dar, das nur eine unheilbar fieberhafte Vorstellungskraft hätte heraufbeschwören können; Ein mit Tentakeln versehener Kopf wuchs aus einem pummeligen und schuppigen Torso mit scheinbar verkümmerten Flügeln. Irgendetwas an verlorenen und verborgenen Riten erinnerte an die ursprüngliche Sexualität jener paläolithischen Venus, die Obermaier, Szombathy und Bayer erst kürzlich in Willendorf wiedergefunden hatten. Die beiden könnten ein Liebespaar gewesen sein, dachte sie.

Es kostete Abigail viel Mühe, ihren Blick auf die Bücherregale hinter dem Schreibtisch zu lenken, aber als sie es geschafft hatte, wurde sie mit einer Schatzkammer französischer Literatur verwöhnt. Sie überblickte die Buchrücken, fuhr mit dem Zeigefinger darüber und flüsterte solche Titel, die ihr so ​​gefielen, wie sie es tat. „À rebours, Cultes des Ghoules, Justine, Les Fleurs du Mal…“

Abigail hatte gerade ein Exemplar von Martin van Maëles La Grande Danse Macabre des Vifs aus dem Regal genommen, als eine Stimme hinter ihr sagte: „So etwas wie eine Vorleserin, nicht wahr?“

Abigail wirbelte auf dem Absatz herum und stand Jean-Henri Delisle gegenüber; der Hausherr und an diesem Abend ihr Gastgeber. Die Gesellschaftsseiten hatten viel von der Ankunft des Franzosen in Amerika gehalten.

Jean-Henri war der älteste Spross des Delisle-Clans. Die Delisles hatten Frankreich verlassen, bevor die Feindseligkeiten in einen umfassenden Krieg ausbrachen, unter einer Wolke des Verdachts im Zusammenhang mit dem Verschwinden mehrerer schöner junger Frauen. Es wurde sogar gemunkelt, dass Jean-Henri selbst einem Kult angehörte, der sich der Verehrung einer längst toten Gottheit verschrieben hatte, obwohl dieses letzte Detail für alle außer den leichtgläubigsten Lesern der Gazette unglaublich war.

Jean-Henri hatte die Intrige nur dadurch verstärkt, dass er sich dort, im Everett House, niedergelassen hatte; die selbst einen schwarzen Mythos über verborgene Kammern, blasphemische fleischliche Handlungen und, noch seltsamer, außerirdische Wesen aufrechterhielt, die in den dämmrigen Höhlen unter dem Fundament des Gebäudes lauerten.

Die Partys, für die Delisle in letzter Zeit bekannt geworden war, wurden von einigen als Versuch wahrgenommen, seinen Familiennamen mit glücklicheren Dingen in Verbindung zu bringen.

Und hier war Abigail, die in sein Arbeitszimmer eindrang. „Es… es tut mir leid“, sagte sie.

"Wozu auch immer? Ich bin dir nur hierher gefolgt, damit ich vielleicht lerne, was ihr Flapper-Girls gerne lest. Sag mir, was hast du da?“

Errötet vor Trunkenheit und Verlegenheit versuchte Abigail, den Titel auszusprechen, und scheiterte.

"Ah! La Grande Danse! Kennen Sie die Arbeit von van Maële, Mademoiselle …?“

»Redgrave … Abigail Redgrave. Und nein, tut mir leid, ich fürchte, das bin ich nicht.“

"Jetzt ist eine gute Zeit, um sich bekannt zu machen", sagte er fröhlich. "Los, schau mal."

Sie fing an, in dem schmalen Band zu blättern und stellte schockiert fest, dass es sich um eine Sammlung pornografischer Zeichnungen handelte. Jede Seite, die sie umblätterte, enthüllte eine weitere reißerische Paarung; Männer mit Frauen, Frauen mit Frauen und so weiter, und in jeder erdenklichen Konfiguration, ein wahres Kaleidoskop von Fleisch.

Abigail, obwohl viele Jahre von ihrer Jungfräulichkeit entfernt, schien bei solchen Anblicken fast ihre Jungfräulichkeit wiederzuerlangen; ihre Röte vertiefte sich Seite für Seite. Schließlich kam sie zu einer Illustration, die die Konfrontation des heiligen Georg mit dem Drachen darstellte; obwohl dies kein gewöhnlicher George war, noch war das ein gewöhnlicher Drache.

Nein, van Maëles George war von der Hüfte abwärts völlig nackt und schwang seinen eigenen komisch übergroßen Penis als Schwert. Und der Drache! Es schien aus kaum mehr als weiblicher Anatomie zu bestehen; Blinde Nippelaugen starrten über einem entschieden jonischen Schlund hervor, und, was noch schlimmer war, der blubberige Rüssel der Kreatur endete in einer Fülle phallischer Tentakel. Einige dieser Tentakel wiederum waren um die nackte Gestalt der jungfräulichen Prinzessin gewickelt, zu deren Befreiung George gekommen war, während andere noch in die Vagina und den Mund der Frau eingeführt worden waren.

Dieses letzte Bild übte eine schreckliche Faszination auf Abigail aus. Für einen Moment verwechselte sie den Drachen auf der Seite mit der seltsamen Statuette auf Delisles Schreibtisch und verspürte eine Sehnsucht, mit der gefährdeten Adligen die Plätze zu tauschen. Sie hoffte, dass es nur der geschmuggelte Alkohol und nicht irgendein latentes Verlangen war, das für ihre seltsamen Gefühle verantwortlich war. "Was bedeutet das?" Sie fragte.

"Der Titel? Ich glaube, es lässt sich mit „ Der große Tanz der Lebenden“ übersetzen . Genau, nein?“

"ICH…"

„Vielleicht wird dir ein anderer Drink den Kopf frei machen“, sagte Delisle, ging durch das Arbeitszimmer zu seinem Schreibtisch und holte eine Flasche bernsteinfarbenen Cognac und zwei Kristallgläser hervor. „Mein eigener privater Bestand“, lachte er.

Abigail nahm das Glas entgegen und trank einen tiefen Schluck; zum Teil, um Delisle zu unterhalten, und zum Teil, um die seltsamen und beunruhigenden Fantasien zu verbannen, die van Maëles Skizzen ihr gegeben hatten.

Sie warf einen weiteren Blick auf Delisles Idol. Der Alkohol schmeckte wunderbar, obwohl sie unter seinem nussigen Geschmack eine bittere und medizinische Note entdeckte. „Ich mag die Zeichnungen …“, sie verstummte.

Ihr Kopf schwamm.

Und dann fiel sie.

* * *

Abigail erwachte in nahezu vollkommener Dunkelheit; und nur „nahezu perfekt“ für das Licht einer einzelnen flackernden Kerze irgendwo über und hinter ihrem Kopf. Als sie versuchte, sich aufrecht hinzusetzen, um ihre Umgebung besser zu überblicken, stellte sie fest, dass ihre Hand- und Fußgelenke gefesselt waren; eine an jeder Ecke der kühlen Steinplatte, auf der sie lag.

Sie war völlig hilflos, und die Erkenntnis ihrer Hilflosigkeit ließ ihre Gedanken kreisen. In einem Moment rasenden Entsetzens stellte sie sich vor, wie ein Kultist in schwarzer Robe aus der Dunkelheit hinter dem Kerzenlicht auftauchte, um eine bösartig scharfe Athame in das weiche Fleisch ihres Magens zu stoßen. Sie schluchzte.

Nachdem ein paar Minuten vergangen waren und nichts dergleichen geschah, blinzelte Abigail die Tränen aus ihren Augen und begann, die Situation einzuschätzen. Das Letzte, woran sie sich erinnerte, war, wie sie in Delisles Arbeitszimmer stand und Cognac trank.

Der Cognac! Hatte Delisle sie unter Drogen gesetzt? Und wenn ja, warum? Die Tatsache, dass sie immer noch vollständig bekleidet war, entkräftete sie von der Vorstellung, dass er irgendeinen Versuch unternommen hatte, sie zu verletzen, während sie handlungsunfähig war. Vielleicht war das einfach ein bisschen gallischer Witz, eine grobe Variation von Poe, die sie beeindrucken und kitzeln sollte. Jeden Moment würde er eine unsichtbare Tür aufstoßen und hereinspazieren, um sie wegen ihrer Angst zu schelten, und sie würden gemeinsam zur Party zurückkehren.

Sie hatte sich fast mit dieser Erklärung abgefunden, als sie hörte, wie sich etwas in der Dunkelheit regte. Ihre Haut brach in Gänsehaut aus; vor Kälte, Angst oder Erwartung, sie wusste nicht, was. Sie rief nach Delisle; keine Antwort. Abigail kämpfte vergeblich gegen ihre Fesseln.

Es würde kein Entrinnen geben.

Abigail bemerkte nicht, wie sich der Tentakel ihr Bein hinauf schlängelte, bis er den Saum ihres Kleides erreichte, und da war es zu spät, um noch etwas anderes zu tun als zu schreien. Der saugende Anhang entfernte ihr Höschen mit alarmierender Geschicklichkeit, bevor er sich fest über ihr entblößtes Geschlecht pflanzte und mit der Hitze eines Liebhabers pulsierte. Der Schrei, der ihr dann über die Lippen kam, war kein Schrei der Angst oder des Ekels, sondern perverser Lust.

Scheinbar durch ihr Stöhnen ermutigt, begann die Kreatur, ihren schleimigen Pseudopoden in sie hineinzubewegen. Abigails rationaler Verstand widersetzte sich dem, was ihr Körper als wahr erkannte, sobald sie van Maëles verrückte Illustration gesehen hatte: Sie wollte dies .

Sie spürte, wie sie sich um den Tentakel festigte, als zwei weitere aus der stygischen Schwärze glitten, um ihren Körper zu erkunden. Sie fanden schnell ihre Brüste, rissen ihr Kleid und ihren BH weg und setzten ihre Brust der kalten Luft der Zelle aus. Ihre Brustwarzen verhärteten sich; ob vor Kälte oder vor Erregung wagte sie nicht zu spekulieren, da sie wusste, dass letzteres zuzugeben hieße, den Wahnsinn willkommen zu heißen.

Die Tentakel wickelten sich um ihre Brüste und drückten sie mit einer fremden Neugier, die sie an nichts so sehr erinnerte wie an ihre ersten verwirrten, jugendlichen Fummeleien mit dem Nachbarsjungen. Abigail hatte sich damals wie in diesem Augenblick gefühlt, als würde sie in eine herrliche neue Welt erhabener Empfindungen eingeführt. Sie war kurz vor dem Höhepunkt.

Plötzlich spürte Abigail, wie sich ein großes Gewicht auf sie legte. Sie blinzelte in die Dunkelheit über ihr und war gerade noch in der Lage, die allgemeine Form des Dings zu erkennen.

Das Geschöpf erinnerte gleichermaßen an einen Kopffüßer, einen Drachen und einen Menschen – und es sah für alle Welt aus wie die fleischgewordene Statue aus Delisles Arbeitszimmer!

Ihre Fesseln hinderten sie daran, wegzuschlagen, obwohl sie das nicht wirklich wollte. Der Tentakel zwischen ihren Beinen begann in sie hinein und aus ihr heraus zu gleiten, wobei das Tempo allmählich zunahm, bis die rhythmischen Stöße für Abigail fast zu viel waren, um sie zu ertragen. Ihr Mund öffnete sich zu einem lautlosen Schrei, und das Monster rammte einen Tentakel in ihre Kehle. Sie würgte an seinem Umfang und ihre Augen rollten zurück in ihre Höhlen und enthüllten ein glasiges Weiß wie der Bauch eines Fisches. Das Ungeheuer entleerte sich in ihren Leib. Abigail stöhnte und lehnte sich gegen die Platte.

Offensichtlich mit ihr fertig, hievte sich die Kreatur von Abigails jetzt fast nacktem Körper und landete mit einem scheußlich nassen Klatschen auf dem Boden links von der Platte. Sie hörte, wie es in eine noch weiter entfernte Dunkelheit glitt, die sich ihrer Sicht entzog.

Abigail wusste nicht, ob ihr Angreifer ihre gemeinsame Begegnung befriedigend fand; nur das hatte sie zu ihrer Schande definitiv. Ihr Verstand wurde leer und sie ergab sich der vorübergehenden Vergessenheit des Schlafes.

* * *

Zum zweiten Mal an diesem Abend entschuldigte sich Delisle von der Party, um sein Arbeitszimmer zu besuchen. Die Nachtschwärmer bemerkten seine Abwesenheit kaum. In Wahrheit würden sie sich glücklich schätzen, wenn sich einer von ihnen überhaupt an den Abend erinnerte; besonders nachdem sie seine Alkoholvorräte aufgebraucht hatten. Die Band spielte im Nebenraum weiter.

Er zog die Bibel von ihrem Platz, und das Regal schwang nach innen; Er enthüllte eine Treppe, die in der ursprünglichen Dunkelheit unter dem Everett House verschwand. Delisle holte eine Petroleumlampe von der ersten Stufe, zündete sie an und begann seinen Abstieg.

Der Kalksteinfelsen zu seiner Linken und Rechten war mit Fossilien übersät, die zu schrecklich waren, um sie zu beschreiben, und glitschig von eisigem Kondenswasser, und schien sich auf ihn zu quetschen, als er weiter in die Höhlen hinabstieg.

Delisle erreichte den Fuß der Treppe und kam zu einer großen Stahltür, die von einer Ansammlung imposanter Riegel festgehalten wurde. Er hielt den Atem an. Wäre es zu viel zu hoffen, dass heute Nacht die Nacht war? Jahrelange Experimente in seiner Heimat hatten ihm nichts eingebracht, außer natürlich den berechtigten Verdacht der französischen Polizei. Delisle murmelte etwas, das man für ein Gebet hätte halten können, schob die Riegel zurück und öffnete die Tür.

Das Geschöpf war fort, und die Kammer war noch so, wie er sie verlassen hatte. Seltsame Hieroglyphen glänzten auf den grob behauenen Wänden; so dass es unmöglich war zu wissen, ob der Raum und seine Verzierungen das Produkt natürlicher Prozesse oder das Werk einer vergangenen Intelligenz waren. Und dort, mittendrin, lag Abigail Redgrave auf der Steinplatte.

Er betrachtete Abigail im unregelmäßigen Licht seiner Laterne. Kein Teil von ihr war der Berührung des Monsters entgangen; sie war von Kopf bis Fuß mit dem durchscheinenden Schleim und den purpurroten Saugflecken bedeckt, die sie als die Geliebte der Kreatur brandmarkten. Delisle legte zwei Finger an ihren Hals und fand bald einen Puls. Sie lebte.

Diese Amerikanerin war offensichtlich von viel widerstandsfähigerer Abstammung als die gebrechlichen französischen Waisen, die er zuvor versucht hatte, da die meisten von ihnen vor Schock bei der bloßen Berührung der Bestie gestorben waren. Delisle war begeistert. Sie, diese Abigail Redgrave, würde das perfekte Gefäß werden; Herrin der Monster, Echidna, die Mutter des Bösen – wenn sie es nicht schon getan hatte.

Er lächelte, als er sich vorstellte, wie das neue Leben in ihrem Bauch heranwächst.

Als Delisle sich über sie beugte, um sie von ihren Fesseln zu befreien, schwor er, dass er sie flüstern hörte: „Das nächste Mal, Liebling, kümmere dich nicht um die Fesseln.“

Dawson Wohler ist der leitende Belletristik-Redakteur bei Apocalypse Confidential . Geboren und aufgewachsen in Ohio, lebt er jetzt irgendwo südlich des Mason-Dixon. Finden Sie ihn auf Twitter @dawtismspeaks