Eine knappe Flucht.

Ich hatte mir vorgestellt, diese Geschichte vertont zu erzählen. Doch höchst unvermeidbare Umstände führten dazu, dass ich letzte Woche meine Chance auf das Podium einer Amateur-Geschichtenerzählerveranstaltung verpasste. Jetzt tausche ich das Mikrofon und/oder das Podium gegen eine Tastatur und einen Bildschirm aus und folge dem Thema dieses Abends, um Ihnen meine Geschichte von A Narrow Escape zu präsentieren .

Wenn ich die Worte „Narrow Escape“ höre, kommen mir normalerweise zwei Gedanken in den Sinn; Der erste ist eine Erinnerung an die Zeit, als High-School-Aufsätze im Englischunterricht stattfanden, da dies damals ein sehr beliebtes Thema war und man muss anerkennen, dass es einfach genug ist, aber dennoch eine große Bandbreite an Geschichten hervorgebracht hat.

Der zweite Gedanke rund um „Narrow Escapes“ führt mich vorwärts in die Zukunft, die für mich zum Zeitpunkt meines Todes hoffentlich sehr weit entfernt liegt. Der Denkprozess führt mich zu einem Tag, den sowohl regelmäßige Sonntagsschulen als auch gelegentliche Straßenprediger gerne erwähnen – der Tag, an dem ich vor den perlmuttfarbenen Himmelstoren stehe und auf das Urteil warte.

Ich stelle mir vor, dass dort oben in den Wolken ein großer Projektor steht, der das Leben zeigt, das man bis zu seinem Tod geführt hat. An dieser Stelle könnte ich den Video-Operator (Engel) bitten, ein Highlight-Reel mit den 10 häufigsten Fällen, in denen ich fast gestorben wäre, aufzurufen – den 10 häufigsten knappen Fluchtversuchen (wenn man so will). Von den Momenten, die mir bewusst waren, bis hin zu denen, die ich überhaupt nicht wahrnehme, als dieser Schutzengel das verdiente, was ihm an Gehalt entspricht. Wäre das nicht etwas zu sehen?

Vor diesem gar nicht so kurzen Hintergrund verbindet meine Geschichte meiner Wahl einige Erinnerungen an eine Zeit, in der ich das Gefühl hatte, der letzte Tag des Gerichts sei gekommen. Zum Vergleich: Dies geschah vor etwa 20 Jahren, aber die Details haben sich kühn in mein Gedächtnis eingebrannt oder haben sich vielleicht falsch erinnert – die Dualität, wie launisch oder treu Erinnerungen sein können.

Für den Durchschnittsbürger, der Anfang der 2000er Jahre in Uganda lebte, ist das Konzept des Lastabwurfs nur allzu vertraut. Um den Höhepunkt herum rationierte das Uganda Electricity Board (UMEMEs berüchtigter Vorgänger) die Stromversorgung so weit, dass die Wahrscheinlichkeit hoch war, dass man sie morgen nicht mehr haben würde, wenn man sie heute hätte. In dieser schicksalhaften Nacht herrschte auf unserem Gehöft eine flächendeckende Dunkelheit. Es ist erwähnenswert, dass diese Nacht auf mehrere versuchte (und einige erfolgreiche) Einbrüche in unser Haus durch Schurken folgte, die zweifellos durch die häufigen Stromausfälle erschwert wurden.

Unser Haus verfügte über Sicherheitsmaßnahmen, die von einem vertrauenswürdigen Stacheldraht entlang der Umfassungsmauer bis hin zu einem Vollzeit-Wachmann reichten. Genug Sicherheit, dachten wir zumindest.

Ich bin mir nicht sicher, zu welcher Nachtzeit dies geschah, da meine Geschwister und ich noch junge Schüler waren; unsere Tage endeten früh in den Nächten ohne Strom.

Ich erinnere mich, dass ich durch das wiederholte laute Klopfen gegen die Wände und die schweren Schritte im Haus geweckt wurde. Nennen wir es eine hyperaktive Vorstellungskraft oder ein Resttrauma vom letzten Anfall, aber meine Gedanken gingen auf Hochtouren. Es dauerte einen Moment, bis mir klar wurde, dass es gegen die Außenwände schlug. Ich war mir sicher, dass jemand in das Haus eingebrochen war.

Es fühlte sich an, als ob diese Angreifer mit Vorschlaghämmern oder Rammböcken um das Haus herumliefen und nach Schwachstellen suchten. Es war nur eine Frage der Zeit, bis die strukturelle Integrität unseres Hauses nachgab und unsere Mauern einstürzen würden wie die biblischen Mauern von Jericho. Während die schweren Stiefel weiter auf die stabilen Betonwände einschlugen, fragte ich mich, was mit dem Wachmann passiert war. Warum kam er uns nicht zu Hilfe? War er ihr Insider? Hatten sie ihn mit den mächtigen Waffen, die sie auch trugen, zuerst erwischt?

Ich erstarrte eine Weile im Bett und hatte Angst vor dem immer stärker werdenden Gedanken, wie ich auf diese Weise meinen Schöpfer kennengelernt haben könnte. Es gab einen kurzen Moment der Erleichterung, als meine Mutter durch die Tür des Zimmers stürmte, das ich dann mit meinem Bruder teilte, und uns leise zu meiner Schwester und dem Dienstmädchen ins Hauptschlafzimmer führte, wo wir die Tür hinter uns verbarrikadierten und uns hinbückten Warten Sie, bis jemand, der am Ende versucht, unsere letzte Verteidigungslinie zu durchbrechen versucht.

Plötzlich erfasste eine Welle der Stille die Außenwelt, als es schien, als hätte die Belagerung aufgehört – oder hatten sie endlich einen Weg hinein gefunden? Eine zweite Welle der Angst überkam mich, als ich versuchte, aufmerksam zuzuhören, in der Hoffnung, einen akustischen Hinweis darauf zu bekommen, wo sich unsere Angreifer befanden. Nach einer gefühlten Ewigkeit hörten wir eine laute Stimme, die über ein Megafon projiziert wurde und sagte:

„Eindringlinge, haltet an und kapituliert jetzt! Es ist die Polizei! Du bist umzingelt!“

Die Kavallerie war endlich angekommen. Vielleicht waren wir endlich in Sicherheit.

Es fühlte sich jedoch immer noch so an, als hätten sie sich Zeit gelassen, um einzudringen. Zu diesem Zeitpunkt drängte sich die Frage auf: „Was war mit unseren Angreifern passiert?“ Waren sie genauso schnell heimlich davongekommen, wie sie unsere Mauern erreicht hatten? Waren sie auf dem Gelände und warteten darauf, dass es zu einem Handgemenge mit den Polizisten kam? Wir blieben mit angehaltenem Atem stehen und hörten bald das schwere Rascheln der Blätter, gefolgt von dem leichten Knacken von etwas, das ein Ast gewesen sein musste, begleitet von einem Ruf, der sagte:

„Vordere Begrenzung durchbrochen!“

Es wurde klar, dass sich die Sicherheitskräfte im Inneren befanden, als wir einen lauten Knall hörten, der sich anhörte, als wäre etwas aus großer Höhe heruntergefallen. Es fühlte sich an wie eine Szene aus einem Film. Bald hörten wir weitere Sprünge, denen mehrere Befehlsrufe folgten, während sie den Umkreis um das Haus frei machten.

Irgendwo aus den verschiedenen Stimmen, die Entwarnung gaben, stach eine Stimme hervor, als ein Beamter etwas auf Kiswahili rief. Ich erinnere mich, wie ich einen lauten Schlag hörte, der wie ein Faustschlag klang, gefolgt von einem Ruf: „Du! Komm jetzt auf diese Seite.“ Wurde einer der Täter festgenommen?

Unsere Sicherheitsprotokolle verlangten, dass wir uns von den Fenstern fernhalten. Wir verließen uns nur auf das, was wir zu diesem Zeitpunkt hören konnten. Als sich die zahlreichen Schritte auf die Vorderseite des Hauses zuzubewegen schienen, hörten wir bald ein Klopfen an der Haustür, begleitet von den weniger laut gerufenen Worten: „Es ist in Ordnung, der Ort ist sicher – kommen Sie und sehen Sie nach, was passiert ist.“ Wir bewegten uns in unserer zusammengedrängten Masse zur Haustür. Als es aufging, direkt hinter dem Rahmen meiner Mutter, sah ich jemanden knien, umgeben von den höhnischen und grinsenden Beamten. Wer war das? Wie hatten sie ihn bekommen?

Erst als wir ein paar Schritte nach draußen machten, sah ich, dass unser Wachmann auf den Knien und ohne Hemd war. Mein erster Gedanke war, dass er entweder ein Komplize war oder während der ganzen Tortur bewusstlos aufgefunden worden war.

Einer der ranghöheren Beamten schien wütend zu sein, als er sich schnurstracks auf den nächsten relativ dicken Ast zubewegte, den er erreichen konnte, und murmelte: „Das ist nicht dein Ernst!“ Nachdem er schnell und sauber einen Ast abgebrochen hatte, machte er ein paar Schritte auf den Wachmann zu, wobei er den zum Ast gewordenen Schlagstock nun leicht angehoben und geschwungen hatte, um auf den Wachmann zu schwingen. Mit einem Blick über die Schulter drehte sich der Mann, der anscheinend das Team leitete, um und sagte seinem aufgeregten Untergebenen, er solle zurücktreten, bevor er sich umdrehte, um zu erklären, was passiert war.

Es stellte sich heraus, dass alle verdächtigen Geräusche vom Wachmann stammten. Er hatte ein Eichhörnchen gejagt. Als die Beamten ihn fanden, hatte er vor seiner Unterkunft ein kleines Feuer angezündet, um das Tier zu rösten. Er erwähnte, dass es ihm seit einigen Tagen schwerfiel, mit seinen Fleischrationen umzugehen, ein Detail, das meine Mutter damals schockierte. In einer weiteren Wendung der Geschichte kam nun ans Licht, dass es einen Streit zwischen ihm und unserem damaligen Dienstmädchen gegeben hatte. Sie hatte beschlossen, seine Fleischrationen als eine Form passiver Aggression zu kürzen. Die Dinge hatten sich inzwischen zu etwas viel Größerem entwickelt.

Ich erinnere mich, dass ich durch den ganzen Vorfall wütend, enttäuscht und verwirrt war. Wenn ich zurückblicke, bleiben einige Fragen unbeantwortet, wie der Wachmann seine Handlungen rationalisierte und im Haus herumrannte und schlug, um nur ein Eichhörnchen zu erwischen.

• Hat er darüber nachgedacht, wie sein Handeln wahrgenommen werden würde?
• War es ihm egal?
• Ging es ihm gut?
• War er in der richtigen Verfassung, uns zu beschützen?
• Was waren die Einzelheiten des Streits, der das Dienstmädchen dazu veranlasste, sich so zu verhalten?
• War sie okay?
• Gab es im Vorfeld irgendwelche übersehenen Schilder?
• Hätte es ein viel schlimmeres Ende nehmen können?

*Die Story Mic Night findet jeden letzten Mittwoch/Donnerstag im Monat in der Uganda Museum Library statt. Wenn Sie sich für themenbezogenes Geschichtenerzählen interessieren, ist dies etwas, das Sie ausprobieren sollten, da ich selbst an der/den nächsten(n) Veranstaltung(en) teilnehmen möchte. Weitere Details finden Sie unter dem Twitter-Handle @ story_mic .*