Gequetschte Bergahorn

Ich bin wie der verletzte Bergahorn, der seine spröden Zweige in den verworrenen Himmel
streckt und dabei zusieht, wie gutartige Vögel abwechselnd durch das Himmelsgebiet schweben und in die Nase springen .

Das erinnert mich irgendwie an eine bestimmte Art von Liebe.
Ich dachte, er gehörte mir und ich gehörte ihm.
Er kannte keine Grenzen,
obwohl ich nicht geneigt war, ihn
bestimmte verborgene Teile von mir lieben zu lassen
, die ich für tabu hielt,
noch nicht bereit,
bis ich zu einem bestimmten Zeitpunkt das Gefühl hatte, wirklich sein einziger zu sein,
und mich fragte, ob er geneigt sein würde zu verstehen
, als er spottete
und lachte
und mir sagte,
dass wir alle verletzt und gebrochen,
angeschlagen und aufgeschürft,
verwundet und vernarbt,
zerrissen und verstümmelt sind,
und obwohl der Himmel keine Grenzen kennt,
kann nur das gebrochene Herz
mit Sicherheit wissen, wie weit
die Gelassenheit reicht
klettern
und die Schönheit unseres inneren Zen. Und immer noch fragte ich mich, ob ich jemals wieder
sein allein sein könnte .

Vorschlagsnoten: Seit der Pandemie habe ich verstanden, dass ich, anstatt zu rauchen oder zu viel zu essen, dazu neige, Gedichte zu schreiben, um mich zu befreien und einen Anschein von Zen und Gelassenheit im Leben zu finden. Damit ich nicht implodiere. Leider funktioniert das nicht immer so.

Vielen Dank an Warren „Storyteller“ Brown und Ann Christine Tabaka – Herausgeber von Zen Poetry on Medium Writing für einen äußerst ruhigen Ort zum Lesen und Schlafen.

© Connie Song 2023. Alle Rechte vorbehalten.