Kilometerstand | Eine Flash-Fiction-Geschichte

Jax entlud das Fass mit einem dumpfen Schlag von der Sackkarre und übersah nur knapp einen dunklen Fleck – etwas in einem fortgeschrittenen Stadium der Verwesung.

„Vorsicht“, flüsterte Dino , sein Kopf steckte aus der Hintertür seiner Bar, seine Augen suchten nach Zeugen in der vermüllten Gasse.

„Dreißig Gallonen gebrauchtes Motoröl.“ Jax faltete die Sackkarre zu einer koffergroßen Masse aus Metallrohren und Scharnieren.

„Ihr fahrt viel herum, oder?“, Dino rieb sich die Hände. „Weißt du, die meisten Drinks werden mit dem Alter besser, aber meine werden mit der Laufleistung besser.“ Er kicherte und stieß Jax mit dem Ellbogen an.

„Fass mich nicht an“, war die Antwort.

Dino gab den Witz sofort auf und drückte sein Handgelenk, als würde er darauf tippen, ein sanftes Leuchten pulsierte unter seiner Haut. "Hier ist Ihre Zahlung." Er bot seine Hand an.

Jax schüttelte den Kopf. „Keine Implantate.“ Er produzierte ein stiftähnliches Gerät mit einem leuchtenden Bildschirm an der Seite.

"Ein Stift?" Dino runzelte die Stirn. „Implantate sind viel sicherer, mein Freund. Was ist, wenn du das Ding verlierst?“

„Was ist, wenn du deinen Arm verlierst?“ Jax' Augen waren tief in Dinos in einem starren, ausdruckslosen Starren.

"Ah." Dino schluckte. "Guter Punkt."

Er nahm den Stift und unterschrieb seinen Namen in der Luft. Sobald die Transaktion abgeschlossen war, riss Jax ihm den Stift aus der Hand und ging wortlos davon, verschwand durch die Gasse und in die helle, belebte angrenzende Straße.

„Es ist auch nett, mit dir Geschäfte zu machen“, murmelte Dino.

Er analysierte den kostbaren Lauf, fuhr die Rundungen mit groben Fingern nach und grinste allein im Dunkeln. Er versuchte, das Fass in die Bar zu bewegen, aber es rührte sich nicht. Er gab alles, was er hatte, bis ihm schwindelig wurde.

„Ach, Scheiße.“

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