Phantommädchen

In diesem Gedicht bin ich ein spirituelles Medium
und jedes Mal, wenn ich meine Augen schließe,
werde ich in ein Reich gebracht , in dem es unmoralisch ist, den Namen Gottes
anzurufen .

Ich stehe nackt
vor einem unsichtbaren Mädchen
, dessen Körper ich nur genießen
, aber nicht nachzeichnen kann.
Ich habe versucht zu lieben,
ohne rückwärts
in den Bauch eines Infernos zu fallen.
Aber das Verlangen hat etwas an sich
, das sich immer wieder in die verbotene Frucht
an der Mundöffnung verwandelt.

oder wie nennt man sonst Liebe
, die nur als Metapher
für Dinge existiert, die unmischbar sind?

Ich bin hier und versuche, ein Phantommädchen
dazu zu überreden, meine Muse zu sein. eine Pose einnehmen.
Und erlauben Sie mir, ihre Figuren
mit unsichtbarer Tinte zu skizzieren. An einem Ort
, an dem der Wahnsinn darin besteht, dass zwei Liebende
gegen den Strom an ein Ufer schwimmen,
das ein Happy End bedeutet.
Was ist zu sagen,

Diese Gründe machen mich schuldig,
wenn ich mein Fleisch verliere, um mich mit meiner Geisterflamme zu vereinen.
Es ist nichts Romantisches daran, ein Mädchen zu lieben
, das ich nur in meinen Träumen sehe.
Nichts ist charmant an einer Geistfrau. So

Ich verstecke sie in meinem Kopf.
Und sag
niemandem ein Wort über sie.

Orò

Ein Kind flüchtet in die Abwesenheit und dient dem
Sühneritual der Stadt.

- Adedamola Ruqayyah Aderibigbe

Ich wohne hier, in dieser Stadt der Maskeraden
und unruhigen Geister. Wo

Meine Großmutter lebt – eine Meile
unter der Erde. Dennoch spukt sie abends herum.

Ich versuche, ein Phantommädchen dazu zu überreden, meine Muse zu sein.
eine Pose einnehmen. Und erlauben Sie mir, ihre Figuren zu skizzieren

mit unsichtbarer Tinte. Ich war noch nie auf einer Halloween-Party,
aber ich stelle es mir wie Orò vor. mit Maskeraden & Spirituosen

Aufführung unheimlicher Choreografien auf leeren Straßen. &
Lieder singen, die in normale Ohren nicht dringen.

Einziger Unterschied: Wo ich herkomme,
ist es für Frauen tabu, Geister zu sehen.

Ein Mädchen entkommt den Armen ihrer Mutter. & kehrt
als kopfloser Geist zurück – weinend.

& das Orakel behauptet, es sei die Folge
unserer nächtlichen Gäste. Keine Frau sieht orò

& lebt, um die Geschichte zu erzählen. Wo ich herkomme,
verstecken wir unsere Frauen. & Schwestern. & Mütter

aus den Schwelgereien der Geister.
& erlaube ihnen, unsere Stadt zu beanspruchen.

weil unsere Geister promiskuitiv sind. &
unsere Frauen nach Belieben verunreinigen.

In meiner Stadt besänftigen wir so Geister.
wir erlauben ihnen zu nehmen...& nehmen...&

wir hinterfragen nicht...

Heute/Die Luft ist der Geist meiner Großmutter

Der Wind/das Pfeifen verzauberter Schlaflieder in der Abenddämmerung/bis die Sonne einschläft/und die Bäume/besessen/wiegen sich in einer gruseligen Choreografie//in diesem Gedicht/versuche ich, den Wind/und all die (Himmels-)Körper, die da kreisen, haben etwas Geheimnisvolles an sich Das blaue Gewand des Himmels/denn in jeder erzählten Folklore/ist die Luft gleichbedeutend mit Geistern/& Tod/& jedem Lebewesen, das um uns herum existiert, unsichtbar//so heute/während die Brise an jedem Faden auf dem Stoff meiner entblößten Haut zerrt/ Ich stelle mir vor, wie der Geist meiner Großmutter meinen Körper mit ihren Händen beruhigt//Ich habe entweder Halluzinationen und bin verrückt/oder tatsächlich habe ich das Gesicht der Luft gesehen/in jenen einsamen Tagen, als ich jedes Gedicht, das ich geschrieben habe, im Feuer verbrannt habe/und als verkohlte Worte zugesehen habe stieg in den Himmel wie Weihrauch/&verschmolzen mit der Luft/weil in der Einsamkeit/der Geist meiner Großmutter mein einziges Publikum ist//heute/ich schreibe ein Gedicht, um den Wind zu verkörpern/weil heute die Luft lebt und singt/weil heute die Luft der Geist meiner Großmutter ist/weil heute/ Die Luft ist mein einziges Publikum/

Scheiße / Mags

Jede Ode, die ich jemals geschrieben habe, ist langweilig auf meiner Zunge / das heißt, sie sprechen nicht mit meiner Stimme / ein Freund hat mir einmal gesagt / „hier verliert man leicht die Stimme“ / das ist der Fluch auf einem gewöhnlicher Dichter / nur in der Sprache einer Trauer zu schreiben, die er nie gekannt hat // Ich forme meine Gedichte wie Vasen aus gebranntem Ton und pflanze Chrysanthemen und Tulpen hinein / in der Hoffnung, dass sie gut genug aussehen, um Platz in einem beleuchteten Magazin zu finden / als ob zu sagen, dass ich ein beschissener Dichter bin / & Blumen sind das, was meine Gedichte tragen, um schön auszusehen // alle meine Gedichte sind verstreut und ohne Wohnungen / heute kam eine weitere Absage / &Plötzlich verlieren die Gedichte ihren Reiz / das Lied bleibt einem bald im Hals stecken, wenn bei jedem Vorsingen eine Note aus der Strophe bricht / Gott weiß, nichts tut mehr weh / als am Eingang von Walhalla abgewiesen zu werden // schon wieder / Ich bin hier / versuche es neue Metaphern erfinden / versuchen, die Vögel dazu zu überreden, ein anderes Lied zu singen / wieder lernen, meine Gedichte trotzdem zu lieben / weil ich diese Gedichte nicht schreibe / für Zeitschriften / das Universum hat sie / in mein Wesen / von Anbeginn der Zeit geschrieben / & sie sind alle wunderschön

Babatimehin Aṣíwájú ist ein frischgebackener Student des Bauingenieurwesens an der Universität Ibadan. Als nigerianischer Essayist, Dichter und Dramatiker schreibt er über soziale Themen, persönliche Konflikte und seine Minderheiten-Stamm-Identität. Derzeit ist er Mitglied von The Poetic Collective, TPC. Seine kommenden Werke wurden in Brittle Paper, African Writer Magazine, Synchronized Chaos und Afrihill Press veröffentlicht. Er ist Mitglied des renommiertesten Literatur- und Debattierclubs in Subsahara-Afrika, der Sultan Bello Hall Literary and Debating Society der Universität Ibadan. Sie finden ihn auf Twitter @headmasterofui .