Runter, Frecher, Runter!

Gegen Ende des Sommers, als wir gerade dabei waren, das ganze riesige Boot vom Bug bis zum Heck zu renovieren, sagte mir der Kapitän, ich könne als Teil der Crew bleiben, wenn sie es auf eine Weltreise mitnehmen würden. Ich hatte alles im Bild. Hawaii. Fidschi. Bali. Bangkok! Dann weiß ich nicht, was zum Teufel passiert ist. Nun ja, ich wurde gefeuert, weil ich mit der Freundin des Sohnes des Besitzers eine Fahrt mit dem Riesenrad auf Balboa Island gemacht hatte. Ihr Name war Paris. Sie hatte langes blondes Haar, sommersprossige Oberschenkel und Zinkoxid auf dem Nasenrücken. Ich wusste nicht, dass sie jemandes Freundin war. Sie hat nicht gesagt, dass sie jemandes Freundin ist – und sie hat ganz sicher nicht gehandeltals wäre sie jemandes Freundin. Aber sie war es. Und der Sohn des Besitzers sagte dem Besitzer, er solle dem Kapitän sagen, er solle dem Vorarbeiter sagen, dass ich gefeuert wurde, und das wars – keine Weltreise, kein Job, kein Geld, keine Wohnung, nichts. Ich trampte zurück zum Haus meiner Eltern.

Es war September. Meine Mutter und mein Vater waren damals von Pacifica nach San Mateo gezogen und lebten in einem bescheidenen kleinen Haus mit drei Schlafzimmern in einem Ort namens San Mateo Village – und so landete ich an der Hillsdale High School, wo ich diese Szene in einer Schauspielklasse drehte Irgendein mormonischer Junge aus Salt Lake City.

Ich war der Polizist. Elliot war der Gauner. Ich musste ihm den dritten Grad verleihen. Das war die Szene. Ich habe vergessen, aus welchem ​​Stück es war. Das Drehbuch wurde auf einem Vervielfältigungsgerät abgespielt. Die Tinte war lila; die Tinte rochlila. Er trug ein schwarz-kastanienbraun gestreiftes Hemd und saß in einem Metallklappstuhl, der neben einem grünen Kartentisch aus Pappe aufgestellt war. In seiner Hemdtasche steckte eine offene Packung Camels. Ich stand mit hochgekrempelten Ärmeln und einem Bleistiftstummel hinter meinem Ohr über ihm. Eine 150-Watt-Glühbirne leuchtete ihm ins Gesicht. Auf seiner Kopfhaut bildeten sich Schweißperlen. Sein Haar war dunkelbraun, fast schwarz, glatt und strähnig. Er hatte die Anfänge eines Witwenhaarschnitts, aber sein Haar war hinten so lang, dass es sich an den Enden wie Angelhaken kräuselte. Ein Muskel in seiner Wange zuckte. Blut floss durch eine Arterie in seiner Schläfe. Seine Mundwinkel verzogen sich zu einem unangemessenen Lächeln. Seine Lippen zitterten. Ich konnte jeden einzelnen Follikel der spärlichen Schnurrhaare an seinem Kinn und die Poren an den Seiten seiner Nase und die Adern in seinen Nasenlöchern und die Haare in seinen Ohren sehen. Ein Schweißtropfen lief ihm über die Schläfe. Seine Hände zitterten. Seindie Ohren zitterten. Seine Augenlider waren geschwollen. Und seine Augen. Ich kann immer noch nicht sagen, wie seine Augen aussahen. Nun, sie waren braun, aber ich kann den Ausdruck darin nicht beschreiben. Es war reine Angst – bittere Panik. Er hatte Todesangst. Sein Blick huschte hin und her, in und aus jeder düsteren Ecke des unruhigen Saals, und seine Angst wurde immer größer. Dann blickte er zum ersten Mal auf und direkt zu mir. Das war der letzte Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte. Er hatte Tränen in den Augen. Er sah aus, als würde er sich gleich in die Hose machen. Ich wollte sofort mit allem aufhören und ihm sagen: „Hey, Mann, komm schon, es ist ein Schauspielkurs .“ Ja klar, ich wusste, dass er sich so verhalten sollte, als hätte er Angst, aber er tat nicht so, er hatte wirklich Angst, er hatte schreckliche Angst– und selbst wenn er schauspielerte, kommt irgendwann der Punkt, an dem es keine Rolle mehr spielt; Wenn du dir zum Beispiel vor der ganzen verdammten Schauspielklasse in die Hose machst, wie könnte es dann eine Rolle spielen, ob du nur schauspielerst oder nicht?

Ich brach in Gelächter aus. Ich konnte nicht anders. Ich konnte die Zeilen nicht lesen. Ich habe es versucht, aber als er zu mir aufsah, musste ich lachen. Ralston, der Schauspiellehrer, musste uns von vorne beginnen lassen. Das passierte dreimal – er blickte zu mir auf, ich lachte, Ralston ließ uns von vorne beginnen. Beim vierten Mal sprang Elliot von seinem Stuhl auf, schleuderte ihn über die Bühne, warf das Drehbuch ins Publikum und stürmte zur Notausgangstür, wobei er die Blätter des Vervielfältigungspapiers in der plötzlichen völligen Stille langsam hin und her schaukelte das höhlenartige Auditorium.

Ich hatte ein bisschen ein schlechtes Gewissen, weil ich ihm die Szene vermasselt habe, aber andererseits, was zum Teufel hat er sich dabei gedacht, dass es Carnegie Hall war? Das war es nicht. Es war ein zweitklassiger Schauspielkurs an einer Highschool, an der ich eigentlich nie hätte teilnehmen sollen. Meine Freundin war in New York, tanzte am Broadway und wurde reich und berühmt. Und ich selbst hätte bis dahin schon auf Bali sein sollen. Ich hätte auf halbem Weg nach Bangkok sein sollen.

Drüben in den Kulissen atmete Elliot ein paar Mal tief durch, zückte einen Kamm, strich sich die Haare zurück und betrat wieder die Bühne. Einer der Kinder in der ersten Reihe bot ihm ein neues Drehbuch an. Elliot winkte ab. Er brachte seinen Stuhl zurück, setzte sich wieder und wir versuchten ein letztes Mal, die Szene nachzuspielen. Die Glühbirne leuchtete. Der Schweiß perlte. Seine Wange zuckte. Sein Mund zitterte. Er sah mich an. Er hatte Tränen in den Augen. Er war kurz davor, sich in die Hose zu machen. Ich lachte. Ralston sagte nichts. Der Vorhang schloss sich. Wir waren dort allein.

„Entschuldigung“, sagte ich.

Elliot sagte nichts. Er hatte die ganze Zeit nichts gesagt. Er wollte etwas sagen. Es war deutlich zu sehen, dass er versuchte, sich etwas Passendes zu sagen, aber als ich dazu kam, ihm zu sagen, dass es mir leid tat, hätte er nichts sagen können, selbst wenn ihm etwas eingefallen wäre, das er sagen könnte, und schließlich zischte er mich nur noch an. Er fletschte die Zähne und zischte mich an wie eine Katze – aber nicht einmal eine Katze, etwas Primitiveres als eine Katze – eine Eidechse oder eine Schlange oder ein Seeigel.

Ein elektrischer Strom durchfuhr mich. Einen Moment lang fühlte es sich an, als würde ich zurückzischen, aber dann dämmerte mir, dass ich mich nicht damit abfinden musste, dass irgendein kalifornischer Idiot mich wie ein verdammter Seeigel anzischte, egal, was ich tat, und ich zwinkerte ihm stattdessen zu – nur ein kurzes kleines Augenzwinkern mit meinem rechten Auge.

Das war das Beste, was ich tun konnte. Es überraschte ihn so völlig, dass er lächeln musste. Dann ertappte er sich dabei, wie er versuchte, nicht zu lächeln, und das brachte ihn fast zum Lachen. Es war, als würde die Sonne herauskommen. Plötzlich waren seine Augen so voller Zuneigung zu mir, dass es sich anfühlte, als würde er gleich aus seinem Stuhl springen und mich wie eine Stoffpuppe über die Bühne tanzen – als hätte er sein ganzes Leben darauf gewartet Jemand, der ihm zuzwinkerte, und das hatte noch nie jemand getan. Elliot konnte es jedoch nicht dabei bewenden lassen und tat so, als würde er irgendwie Mitleid mit mir haben.

„Wie wäre es, wenn ich den Polizisten spiele?“ er hat gefragt.

„Du solltest dir einfach jemand anderen holen, Mann. Ich kann mich überhaupt nicht verhalten. Ich weiß nicht, warum ich mich überhaupt für diesen blöden Kurs angemeldet habe.“

"Da ist nichts dran. Sei einfach ein Polizist. Denken Sie darüber nach, was Ihre Frau Ihnen zum Abendessen kochen wird, während Sie mir Fragen stellen.“

„Ich kann nicht. Ich stelle mir vor, wie sie Schlangen kocht oder so. Sie würden aus dem Topf springen. Sie musste ihnen ständig mit einem Löffel auf den Kopf schlagen.“

„Hey, das ist König Lear ! Das ist meine Lieblingszeile. „Weine, Nunkel, wie der Cockney es mit den Aalen tat, als sie sie lebendig in die Paste steckte; Sie schlug sie mit einem Stock aus den Steuerkämmen und schrie: „Runter, Trottel, runter!“ „Es war ihr Bruder, der aus purer Freundlichkeit seinem Pferd gegenüber Butter auf sein Heu aufgetragen hat.“

„Ja, nun ja, darüber weiß ich nichts. Ich weiß nur, dass der Versuch, etwas zu tun, was ich nicht kann, mich zum Lachen bringt.“

„Also hör auf, es zu versuchen.“ Er zuckte mit den Schultern.

Ich gab ihm das Gefühl, überlegen zu sein. Das gefiel ihm. Er brachte mich zum Lachen. Das hat mir gefallen. Wir müssen Freunde sein. Das war alles. Wir blieben für immer Freunde – oder wie lange auch immer es damals gewesen sein mag. Ich kenne die Bedeutung von Wörtern nicht mehr. Für immer scheint es ungefähr richtig zu sein.