Spieluhr | Eine Flash-Fiction-Geschichte

Crash umarmte ihn mit all ihrer Kraft, Tränen flossen in dunklen Strömen über ihre Wangen. Er stand da, regungslos, gleichgültig gegenüber ihrem Schmerz, und starrte ausdruckslos an die Wand. Die Spieluhr spielte immer noch auf dem Boden, ihre schwarze Wimperntusche regnete darüber.

Vor ein paar Jahren hatte sie ihm in demselben Raum gesagt, dass sie nicht tanze. Er bestand darauf, dass sie es tun musste – sie musste sich erlauben, menschlicher zu sein. Er schaltete die Musik ein und ergriff ihre Hand, bewegte sich unbeholfen in albernen Sprüngen und ausladenden Gesten herum. Sie lachte, sie tanzte. Sie fühlte sich lebendig. Menschlich.

Die Spieluhr spielte eine märchenhafte Version dieses Liedes mit magischen metallischen Klängen. Es war sein Geschenk zu ihrem Jubiläum. Eine kleine Maschine mit einem einzigen eingebauten Programm, aber einer so perfekten Ausführung, dass sie sie von der Welt wegtragen konnte, wo es nur eine Metallbox mit gefühllosen Zahnrädern und Federn war, und in eine Welt, wo Gefühle konkrete Dinge waren, die berührten ihr Herz mit Samtfingern und ließ ihr Bewusstsein tanzen, schwebend in reiner Glückseligkeit.

Sie wusste, dass das alles ein Programm war, das darauf ausgelegt war, sie in jeder Hinsicht zufrieden zu stellen, aber was machte es schon für einen Unterschied? Es war echt. Ihre Liebe war echt. Was spielte es für eine Rolle, wenn die Liebe von Zahnrädern statt von einem schlagenden Herzen kam?

Er war ein Pachtvertrag. Sie wusste, dass sie ihn ihr ohne Bezahlung wegnehmen würden – Atlanta Inc. machte keinen Mist. Aber sie dachte, sie könnte ihn verstecken, ihn beschützen. Sie glaubte nicht, dass sie ihn auf die Werkseinstellungen zurücksetzen könnten.

Er ging weg und sie zerfloss in einer Lache dunkler Tränen und die Spieluhr spielte die letzten Töne ihres Liedes.

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