Synthetik

Vielleicht bin ich synthetisch,
eine Neuerfindung,
eine Erscheinung,
nicht erkennbare
Roststücke ,
die von Einschnitten meines schlagenden Herzens abgekratzt wurden.

Eine leere Seite,
eine Wiege der Kreativität.
Was lockt mich, den Stift zu heben?
Vielleicht schreibe ich zersplitterte Worte
, die wie ein verlorenes Kind sprechen,
dieser vagabundierende Dichter
in einem rasenden Zug, der wild mit kühnen Pinselstrichen
versucht, mein Spiegelbild
in ein Kaleidoskop von Täuschung ,
destillierten Schatten
, zerlegten Illusionen zu zerlegen.
Ich habe so lange gelernt, echt zu sein
wie der Regen, der in Seattle fällt,




ein samtiger Himmel , ein Stein der Zauberer, aber ich bin immer noch ein gesprungener Spiegel, denn sie sagen, Wissen ist Macht,
Kunst ist Wahrheit,
aber heute Nacht fühle ich mich durchbohrt,
entwirrt ,
entfesselt
Schneeball geschmolzen
wie eine Mondsichel, die den schwülen Sternen gute Nacht zuflüstert.

© Connie Song 2022. Alle Rechte vorbehalten.