Das letzte Mal

Ich zog meine Tochter von meiner Brust und küsste ihr pummeliges, milchiges Gesicht. Sie belohnte mich mit einem schläfrigen Lächeln und einem fetten Rülpser. Auf Drängen meines Mannes verließ ich nervös sie und ihren dreijährigen Bruder zum ersten Mal. Als erschöpfte berufstätige Mutter und angehende Vollzeitstudentin gönnte ich mir 72 wertvolle Stunden bei einem Frauenretreat.

Als ich ausgeruht und erholt nach Hause kam, wollte meine Tochter nichts mehr mit meiner Milch zu tun haben.

Bei meinem Sohn drehte sich alles um das Erste – erste Windeln, erstes Stillen, erstes Baden. Aber Erin sollte unser mittleres Kind sein; Ich war keine junge Mutter mehr und die Dinge kamen natürlicher. Ich musste mit ihr nicht so nachdenken oder planen wie mit ihrem Bruder. Es würde immer noch eine weitere „Goodnight Moon“ -Geschichte, eine weitere „ Bär im großen blauen Haus“ -Folge und endlose Windeln zum Wechseln geben. Die Tage verschwimmen vom morgendlichen Frühstück bis zum nächtlichen Bad. Wie die meisten Eltern hatten mein Mann und ich einen Plan. Sobald Erin in den Kindergarten kam, würden wir ein (oder zwei?) weitere Kinder haben, um unsere Familie zu vervollständigen.

Heute ruft sie mir zu: „Pass auf mich auf! Pass auf mich auf, Mama!“

In den letzten sechs Wochen haben wir jede wache Minute am Schwimmbad in der Nachbarschaft verbracht. Der Sommer ist gerade zur Hälfte vorbei; In 42 Tagen kommt Erin in die zweite Klasse und ihr älterer Bruder geht unglaublicherweise in die vierte Klasse. Jeden Tag wurde ich aufgefordert, ihr dabei zuzusehen, wie sie sich dreht, schwebt, unter Wasser geht und den Atem anhält. Wieder einmal reißt sie mich vom Schreiben ab und ich schreie etwas zu laut: „Warte mal“, bevor ich mich wieder erwische.

Wie lange wird sie noch um mein Publikum betteln?

Wie lange dauert es, bis sie ihren Tiefwassertest besteht und sich ihrem Bruder und den älteren Kindern im Tauchbrunnen anschließt?

An dem Tag, als Erin sich weigerte zu stillen, tröstete ich mich damit, dass ich noch andere Babys an meine Brust nehmen würde. Jeden Monat, wenn meine Periode kommt, schaue ich mir die Statistik der Empfängnis über 40 an und berechne meine Chancen. Als Eltern werden wir ständig aufgefordert, das „erste Mal“ aufzuzeichnen – erste Worte, erste Schritte, erste Tage –, werden aber nie vor dem „letzten Mal“ gewarnt – dem letzten Mal, als sie stillen, dem letzten Mal, als sie in unseren Armen einschlafen , das letzte Mal, dass sie uns zum Abschied küssen, ohne sich Gedanken darüber zu machen, was ihre Freunde denken werden. „Pass auf mich auf, Mama“, ruft sie, während sie in den Pool springt. Ich erwidere ihr aufgeregtes Lächeln, nicke und zeige ihr den Daumen nach oben, aber sie hat sich bereits umgedreht, um zu sehen, ob ihr großer Bruder zuschaut.

Ich mache mir eine Notiz, um noch einmal ein letztes Mal aufzunehmen.