Ein Paradox.

Schreiben heißt, die Wunde auskratzen und mit frischem Blut wieder bluten lassen. Ich habe Angst davor, meine alten Traumata und meine Vergangenheit wiederzubeleben, und das Schreiben hält mich bei Verstand.

Die Verwandlung von einem rücksichtslosen Teenager zu einem verantwortungsbewussten Erwachsenen ist beängstigend; Nimmt mir die Verpflichtung meine Kunst – meine Worte weg ? Wörter zu organisieren, um einen Artikel zu schreiben, ist eine andere Kunst; Fließende Worte abrupt wie unsere Emotionen ist eine andere.

Ich möchte so schreiben, wie Virginia Woolf über die Einsamkeit schrieb, Sylvia Plath über die Qual, Van Gogh über das Leben, Kafka über das unbekannte Gefühl, Charles Bukowski über seinen tiefsten Kummer und wie Chinmai über ihre Gefühle schrieb. Aber ich habe Angst, Angst vor dem Wahnsinn, den es enthält. Ich habe Angst davor, meine Absurdität zu überdenken, mich an meine Traurigkeit zu erinnern und meine Gefühle erneut zu untersuchen; habe ich angst sie auszudrücken?

Ich bin besorgt,

Nimmt Glück den Teil von mir weg, der mich gesund hält, den Teil, der mich mit meiner Seele in Kontakt hält, den Teil, der meinen Wahnsinn umfasst, den Teil, der mich verrückt machen kann? Es ist ein Paradoxon!