Pinsel

Sie liebte es zu zeichnen, aber sie war eine Amateurin
Wann immer sie ihre Worte ratlos fand
Pinsel und Farbe waren ihre Art, Gedanken auszuströmen
Aber die Leute achteten wenig auf ihre Kunst
Nur ein Farbschlamm war das, was sie dachten.

Aber dann kam er und bewunderte all ihre Kunst .
Sie begann bald für ihn hin und wieder zu malen.
Ein Bild nach dem anderen, mit all ihrer Sorgfalt
. Stundenlang die Kunst bewundernd, konnte er sie anstarren
. Und für sie waren sie mehr als Gemälde – sie wuchsen zu ihrer Sprache der Liebe
Denn eine Berührung oder ein Kuss oder ein süßes Wort konnte ihre Liebe nicht ausdrücken, sondern nur ihr Pinsel

Eines guten Tages war er fort, und ihre Kunst war auch weg.
Seine oder ihre oder irgendeine der Farben – wer war der Fehler?
Sie überlegte lange und angestrengt, konnte sich aber nicht entscheiden
. Sie schloss ihren Pinsel in eine Schachtel und legte sie beiseite

Jahr für Jahr sammelte ihr Pinsel Staub.
Eines Tages würde sie ihn wieder halten – er vertraute.
Auch sie sehnte sich danach zu malen – ihre Werkzeuge waren nicht so
weit

Ihre größte Angst war nicht, dass sie nie eine Person finden würde, die
es wert wäre, zu malen, sondern dass sie überhaupt nie malen würde,
denn die Angst, diese Person noch einmal zu verlieren,
schwebte immer in ihrem kreativen Gehirn

Aus heiterem Himmel begegnete sie jemandem – ein Kinderzauber.
Er brachte sie zum Strahlen und Kichern und hielt sie warm
. Nach so langer Zeit nahm sie die Bürste aus ihrer Fundgrube …
Aber leider! Sie warf es weg und sagte: "Nein Mädchen, das ist nicht die Art zu lieben!"