Unter der Waffe
Das Stadion ist kalt und dunkel.
Die Fans sind vor einiger Zeit alle kaputt gegangen.
Der Starter rief „Auf die Plätze!“
und dann „Fertig!“ aber Pistole? NEIN.
Meine Oberschenkel brennen an beiden Enden.
Mein Rücken ist angespannt wie Zirkusdrähte.
Meine Knie scheinen gebeugt zu sein.
Meine Neuronen entzünden elektrische Feuer.
Die aus Kanonenkugeln gebauten Hürden.
Die Spur ist mit Speicher verstopft.
Zumindest kann es keine Stürze
über brachliegende Felder der Falschheit geben.
Der Schweiß und die Tränen sind flusshaltig.
Die rutschigen Banken sind begehrlich.
Der Kurs enthält eine versteckte „Mine“.
Avunkulärer Homunkulus.
Die anfänglichen, stolpernden Bausteine
ähneln einander.
Ich zerreiße die Tage und schlage die Uhren
bis zum Nachglühen der Schnauze.
© Thomas James 2023. Alle Rechte vorbehalten.
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