perfeccionismo

Acabo de terminar Bird by Bird de Anna Lamott y quiero compartir su receta de escritura desordenada como una cura para el perfeccionismo. En el capítulo “Perfeccionismo”, Lamont va en contra del énfasis de William Zinsser en la pulcritud:

Creo que el perfeccionismo se basa en la creencia obsesiva de que si corres con suficiente cuidado, dando justo en cada peldaño, no tendrás que morir. La verdad es que morirás de todos modos y que muchas personas que ni siquiera se miran los pies lo harán mucho mejor que tú, y se divertirán mucho más mientras lo hacen...

El orden sugiere que algo es tan bueno como se va a poner. El orden me hace pensar en la respiración contenida, en la animación suspendida, mientras que la escritura necesita respirar y moverse.

Podemos sospechar que Lamott no quiere que los escritores despotricen. Más bien, quiere que escribamos galletas caseras, donde el empaque y la presentación no son tan finos como las galletas de la empresa. Los círculos son imperfectos, cada detalle está un poco desordenado, pero la diferencia se destaca de una configuración de fábrica "perfecta".

Ella argumenta que nos deleitamos con los libros que son como galletas caseras. Una cálida bienvenida a algo que vale la pena compartir. Por supuesto, el consejo de Zinsser: reducir cada oración a su componente más limpio, es importante. Pero si se lleva demasiado lejos, se obtienen galletas listas para usar. Claro, un libro no puede tener errores, y cada palabra a la perfección. Sin embargo, cada oración será tan rutinaria que leerla se convierte en un examen de la vista, eligiendo entre las prescripciones de lentes.

El enfoque no tan perfecto de Lamont le permite comenzar y le da un encanto desordenado que es difícil de olvidar. Aquí hay un extracto del capítulo "Borradores de mierda:"

Silenciar estas voces es al menos la mitad de la batalla que peleo a diario. Pero esto es mejor de lo que solía ser. Solía ​​ser el 87 por ciento. Dejada a su suerte, mi mente pasa gran parte de su tiempo teniendo conversaciones con personas que no están allí. Camino defendiéndome de la gente, o intercambiando réplicas con ellos, o racionalizando mi comportamiento, o seduciéndolos con chismes, o fingiendo que estoy en su programa de televisión o lo que sea. Acelero o me paso un semáforo amarillo viejo o no me detengo por completo, y un nanosegundo después les explico a policías imaginarios exactamente por qué tuve que hacer lo que hice, o insisto en que, de hecho, no lo hice.

Porque hay alguien allí con quien podemos relacionarnos con su punto; sería mentir decir que no tenemos ese diálogo interno. Y eso no es coincidencia porque ella sabe que nuestras verdades personales solo aparecen cuando nuestro subconsciente se vuelve loco.

La necesidad de recortar todo a la perfección es asfixia. Asumir que existe una escritura perfecta es una forma de grandiosidad, que creo que se muestra en el trabajo de artistas como Picasso. Su narcisismo era tan profundo que al tratar de desnudar todo lo interesante, las únicas piezas que recordamos son pinturas de las mujeres a las que abusó (a excepción de Guernica ). Pero sus piezas nunca resaltan la vulnerabilidad y la humanidad que anhelamos.

En cambio al dejar un poco de desorden, somos como el niño que se come todo el chocolate, con manchas en la cara y dice: “Yo no lo hice”. Y mientras él está ahí con su estúpida sonrisa. Sabemos que no es del todo cierto, pero nos reímos de todos modos.