Fury-Pgging il Colonizzatore

Va bene trattenere la mia rabbia in un dildo di carne bianca legato al mio inguine, con la punta - solo la punta - che si libra sul labbro del buco del culo lubrificato di un francese bianco?

Come ho detto, è lubrificato.

E non sono bianco.

Proprio la settimana scorsa mi aveva chiamato cinese sporco. (Stava scherzando, niente cattive intenzioni.) Il suo amico era passato per l'aperitivo e stavano pontificando, in francese, sui diritti umani in Cina. Dopo circa sette minuti mi guardarono come se avessi improvvisamente brulè la loro visione periferica.

Non? mi sbatté le palpebre. Non hai visto?

Questo è ciò a cui penso mentre fisso lo strap-on tremante. L'ha comprato, quindi in realtà gli appartiene. L'intera situazione sembra Halloween, ma non ce la faccio proprio perché il naso della strega non corrisponde al colore del suo viso. E poi comincio a pensare: se avessi un cazzo vero, il mio, cosa ci farei?

Mi scoperei questo ragazzo?

Va bene infastidire un colonizzatore?

Perché quel cazzo è molto robusto. E sono molto, molto arrabbiato.

"Chiudi quella cazzo di bocca", dico a proposito di niente. Mi infilo i guanti con le maniche, brandisco la frusta da equitazione che fungerà anche da bastone da insegnante e mi preparo a introdurlo al post-colonialismo.

"Ora ascolta molto, molto attentamente", sussurro attraverso la vasta e bianca distesa della sua schiena.

La prima volta che ho visto questo ragazzo, si stava spogliando il cuore con tacchi a spillo da cinque pollici su un palo in un club di Berlino. Indossava una gonna di lattice, corsetto, collant, un reggicalze e si stava immergendo il culo con la forza della coscia di un pattinatore di velocità.

“Wow,” dissi ad alta voce. Al collo aveva un guinzaglio con la corda che usava per flirtare con se stesso. Strizzò l'occhio e mosse i fianchi in modi che sembravano pieni e familiari. L'ho imparato guardandovi tutti , mi ha detto molto più tardi. Le donne rimasero indietro mentre lui faceva sua l'intera piattaforma.

Era la mia prima volta in un club fetish. Il mio percorso è una storia banale - sono sicuro che anche i tuoi coinquilini ti hanno trascinato in posti - ma la mia intenzione non era: ero stufo. Abitare il mondo come una donna asiatica ha attenuato abbastanza la rabbia da incenerire un intero paese di cucine, sale massaggi e lezioni di matematica e dovunque cazzo pensino che apparteniamo. Negli ultimi sei anni ho vissuto a Berlino, dove il mio ingresso in un bar locale è ancora annunciato con un gong. Sono nel vecchio continente, il che significa che sono tornato alla fonte di tutto. E a volte ho bisogno di una liberazione. Uno grosso.

Sappiamo tutti che il rimborso, in qualsiasi forma, è un asintoto; non è lì, quello che stai cercando. Ma nel cinema, nell'arte, la catarsi più grande è sempre stata la sospensione: in quella scheggia d'aria, per quanto rischiosa, per quanto senza fiato da prendere, potrebbe esserci un glitch a tutto tondo in cui una donna come me cambia codice da sotto, e noi ' d tutti credono che sia vero.

Sto parlando di uno scambio di potere.

Sto parlando di un dungeon, da cui penzolava davanti a me una fantastica e abbagliante fantasticheria: forse questa stanza potrebbe liberarti, sussurrò da dietro una macchina della nebbia.

Il modo migliore per scoprirlo, pensai, era probabilmente quello di passare dall'altra parte del guinzaglio.

Un mese dopo, ho una chiave in mano. Apre la gabbia di acciaio inossidabile che contiene il suo cazzo, che è stipato così in alto che devo distogliere lo sguardo.

"Fa male?" Chiedo.

"No."

Lo sguardo sul suo viso mi ricorda il momento prima di tagliare una bistecca.

"Divertiti", strizza l'occhio.

Sono in ritardo alla cena di un amico, quindi indosso il cappotto e vado via dal suo appartamento, dove rimarrà incatenato al palo di legno del soppalco che aveva costruito nel soggiorno. Per strada, il sonaglio della chiave in tasca mi sembra di essere agli arresti domiciliari.

Arrivo a casa del mio amico pronto per socializzare e mangiare i quattro curry che ha preparato. Sono io quello in carica , ricordo a me stesso. Lascio il telefono sul tavolo e mi appoggio su una sedia, accetto un bicchiere di riesling e inizio una conversazione sulle relazioni. Venti minuti dopo il mio telefono si accende e si spegne, si accende e si spegne, si accende e si spegne. Al comando , mi ripeto, ma scendi in picchiata al mio prossimo appoggio sul tavolo.

Vi aspetto, padrona , scrive in francese. Cosa volete che faccia?

Uhm, penso. Assolutamente niente. Voglio che tu scompaia, in realtà. Voglio uccidere questo vino tiepido e farmi versare uno fresco e più freddo, e parlare con questa donna qui. Non voglio prestare attenzione al mio telefono o pensare al tuo cazzo dentro una gabbia.

Ma invece scrivo: stai zitto e comportati bene.

Considero se questa è una risposta abbastanza buona, se lo porterà a lasciarmi davvero in pace mentre reciterà. Ripongo il telefono.

Pochi secondi dopo si accende di nuovo.

Ha scritto: Come?

Fisso lo schermo. Se rispondo, eroderebbe la mia autorità. Ignorarlo lo manterrebbe intatto, ma è crudele quando è incatenato a tempo indeterminato a un palo? (Le linee di consenso sono mai sfocate per un uomo che dice a una donna esattamente come umiliarlo? Chi è il sottomarino qui, davvero?) Mi sta diventando violentemente chiaro che non so dove siano le linee e se la mia vita reale —tutto questo conta come vita reale?—fa parte del gioco. Il sospetto che la mia cena con gli amici sia diventata un espediente narrativo nella sua fantasia erotica comincia a travolgermi con tutto il calore e il terrore della coscienza di una donna.

Un'iterazione successiva di me alzerà gli occhi al cielo e urlerà BOUNDARIES . Ma là dietro, stavo solo provando dei vestiti. Volevo vedere come veniva prodotta l'energia. E se dovessi seguire il richiamo di Foucault che il potere non è "detenuto" da nessuna persona o agenzia, ma è piuttosto un regime di verità, ciò significava che avrei dovuto situare prima la mia conoscenza.

Cosa sapevo?

Gli ho risposto con un messaggio. Mi sono guadagnato del tempo per godermi la serata. Poi sono tornato al suo posto e ho liberato il suo cazzo, che cominciava a sembrare una zucchina disidratata lasciata su una griglia. Abbiamo parlato un po' della mia serata e poi mi ha chiesto se volevo torturargli il culo. Ho appeso la giacca e posato la borsa come una casalinga stanca.

Ha senso scrivere dell'esperienza del mio corpo senza affrontare la questione della razza? O come chiede la studiosa Celine Parreñas Shimizu in The Hypersexuality of Race , "Perché sono ossessionato dalla sessualità delle donne asiatiche/americane sullo schermo e dal loro rapporto con le scene della vita quotidiana?" C'è un dungeon in cui la mia alterità non è parte integrante di una fantasia? La risposta è no: non c'è ordine in questo. È compresso, come il fumo di un incidente d'auto. Fuori dal dungeon, era un uomo bianco, ciabattello, proveniente dalla Francia. Indossava Vans e gestiva un negozio di biciclette. Ha lasciato la radio francese accesa 24 ore su 24 nel suo appartamento e voleva andare a sciare con i suoi futuri figli. Di tanto in tanto ha postato su fintech su Facebook.

Fuori dal dungeon, sono una omosessuale cinese americana. Nessuna quantità di corda, frusta o bavaglio farà tremare questa scala. Il fatto è che sono così abituato a vedere corpi come il mio che mi hanno perennemente eccitato così tanto per l'immaginazione bianca che non riesco nemmeno a liberarmi del peso morto della vista laterale - quella che mi vede attraverso questo prisma - per individuare il mio desiderio. In effetti, non posso nemmeno cercare la conoscenza senza una rabbia affranta, del tipo che ho avuto leggendo il racconto di Melissa Febos di essere una dominatrice professionista e imbattermi in un passaggio come questo:

Bella ha un "corpo da bambina". Incontra "la maggior parte degli indirizzi con il silenzio" e descrive in dettaglio i metodi per assicurarsi un marito ricco. Febos descrive le sue calzature come "scarpe da doccia, del tipo che si potrebbe indossare per portare fuori la spazzatura".

"Non che importi davvero, immagino", dice la direttrice. "Se vogliono un'amante asiatica, vogliono un'amante asiatica, scarpe o senza scarpe."

"O scarpe orribili", scherza un'altra dominatrice.

Le scarpe che indosso la sera in cui ho riconosciuto questo francese perché è bianco sono di vernice nera. Brillano, con un tacco lungo quanto il suo cazzo. Fino ad ora, nei nostri incontri mi ero sentito per lo più come un insegnante supplente o uno stagista esperto, né una gloria allettante. Ma stasera mi sorprendo. Stanotte sono fottutamente incazzato. Faccio un discorso su Fanon con le sue palle strette in un palmo e una frusta nell'altro. Gli faccio una lezione sull'orientalismo come tutti gli uomini bianchi che hanno insegnato a me.

Quindi ora, sibilo come se stessi finalmente salutando la vendetta. Vuoi un assaggio di come ci si sente ad essere nella mia pelle? 

Per favore padrona, lui implora.

Odio quella parola. Rende tutto un cartone animato. C'è qualcosa di offensivo in quanto patetico voglia apparire, ma cerco di credere nella mia voce, perché finalmente sta iniziando a sentirsi bene. Sto entrando in un flusso, in cui sto dicendo stronzate che non avrei mai immaginato, ma tutto scaturisce come 35 anni di ritorni ingoiati. È così che si sente l'insegnamento? Penso. Perché sto diffondendo una conoscenza seria, caro lettore. È tutta una verità corporea reale, abitata. Ecco, questa è la mia amante asiatica. E lo sballo mi sembra così giusto che mi chiedo se sto liberando le mie sorelle attraverso millenni con questo fallo di silicio bianco e che tipo di processo storico sia.

Ma le donne di colore sanno che c'è sempre un'altra verità che detta le tue condizioni. Così anche allora, anche se avessi finalmente trovato il nascondiglio in cui volevo abitare, ho spazzato via sapendo che era ancora il mio collo al giogo: per lui, questo era tutto un gioco. Fanon sapeva che ciò che il padrone di Hegel voleva dallo schiavo non era il riconoscimento di sé, ma il lavoro . Dopo che i tappi si sono staccati, ci siamo lavati e ci siamo riposati per la metamorfosi inversa. Sarei stato io a svegliarmi con l'eterno, assicurato ronzio della radio francese che raccontava la storia del mondo.

Un mese dopo aver concluso le cose, mi ha lasciato una lettera di cinque pagine alla mia porta. (Uomini: Lo scopo di una cassetta delle lettere è ricevere lettere. Lo scopo di una porta è entrare in una casa. Se non capisci lo scopo delle chiavi che non sono attaccate a una gabbia per galli, usa la fottuta cassetta delle lettere. E un francobollo.) Scrisse, interamente in francese, che aveva molti rimpianti. Era grato per la mia generosità in questo viaggio nel suo mondo e si rese conto che non aveva prestato attenzione alle cose che contavano per me. Non ha dato spazio ai miei pensieri e sentimenti, ai miei desideri. Mi amava davvero, aveva trovato un terapeuta e voleva continuare il viaggio.

A dire il vero vorrei parlare di tutto questo accanto a te, scrisse su cartoleria cremosa e appesantita che non aveva in giro per il suo appartamento. Accanto al tuo sorriso, alla tua lunga e generosa risata, e - tieniti forte - al tuo dolce viso orientale.

Ecco. L'unica differenza tra un dungeon e il mondo reale è che il mondo reale è pubblico. Pochi mesi dopo, il covid avrebbe colpito e gli uomini bianchi avrebbero iniziato a rimproverarmi per le strade per aver portato il corona in Germania. Mi svegliavo con il CHINA VIRUS scarabocchiato fuori dal mio edificio. Sei donne asiatiche ad Atlanta sarebbero state uccise in una volta sola. Perderei amici nell'atto di elaborare il razzismo e mi innamorerei del mio attuale partner, che è bianco e ha un figlio che è - aspettalo - mezzo francese. Anni dopo, questa sarebbe stata la vera verità del colpo di frusta che avrei scoperto: essere una matrigna asiatica in pubblico è esponenzialmente più difficile che essere un'amante asiatica in privato. Non c'è costume, nemmeno una pretesa di consenso, per ciò che il mio corpo riceve in quella realtà.

Ma ovviamente non sapevo nulla di tutto questo allora, con la lettera in grembo e la bocca gelata. Tutto quello che ho sentito è stato l'inizio del sollievo che si è stabilito, i miei confini indietro, la distanza sulla carta. La rabbia sarebbe tornata più tardi, certo come gli ormoni e il tempo, perché la storia non finirà. Il mio corpo ei miei corpi vivranno al suo seguito finché non saremo tutti fottutamente intelligenti e beige e la parola "liberale" cesserà di essere francese.

Non stavo aspettando in giro. Ho letto di nuovo la lettera, ho mandato un messaggio a un amico e l'ho prontamente archiviata in un Aktenordner , il raccoglitore tedesco usato solo per le tasse.

Oh, e per la cronaca: la mia faccia è davvero morbida. A volte idrato con olio di rosa, ma probabilmente sono solo i geni.