„Sonntagmorgen“ von Wallace Stevens

Die zentrale Figur in „Sonntagmorgen“ ist eine Frau, die beschlossen hat, am Ostermorgen die Kirche zu schwänzen. Stattdessen genießt sie die sinnlichen Freuden eines gemütlichen Frühstücks zu Hause und vertieft sich in eine Meditation über den Sinn von Leben und Tod.

Für Christen ist Ostern der heiligste Tag im liturgischen Kalender, aber die Stimme des Gedichts hinterfragt den zentralen Grundsatz des Christentums, die Kreuzigung und Auferstehung Jesu Christi. Die Meditation berücksichtigt die Idee des Paradieses und das Versprechen des ewigen Lebens, das von vielen Religionen angeboten wird. Dieses Gefühl der Ewigkeit ist etwas, das nicht ganz lebendig ist. Es ist eingefroren, wie ein Gemälde, wo nichts wächst oder sich verändert, also kann es die Seele nie wirklich nähren. Die Frau begnügt sich mit wahrer Nahrung, der sinnlichen Erfahrung des Daseins: der Morgensonne, den Orangen, die sie zum Frühstück isst, und auch den Stürmen und Leiden des Lebens, „allen Freuden und all den Schmerzen“. Trotz dieser Zufriedenheit, gibt sie zu, „verspüre ich immer noch das Bedürfnis nach unvergänglicher Glückseligkeit.“ Die momentanen Erfahrungen, die sie im Leben macht, die guten und die schlechten, das Vergnügen und das Leid, alles wird geschätzt, aber irgendwie sehnt sie sich immer noch nach der Idee der Ewigkeit. Die Stimme des Gedichts antwortet: „Der Tod ist die Mutter der Schönheit.“ Sie lieben diese Momente Ihres Lebens mehr, weil sie bald vergehen. Das Leben ist nur sinnvoll, weil es zu Ende geht.

Lesen Sie das Gedicht sich selbst oder einem Freund laut vor; Die Klänge der Worte sind an sich schon lieblich und die Bedeutung, die sie tragen, ist tiefgreifend. Die Sprache ist durchweg wunderschön, aber die letzten Zeilen gehören zu den schönsten in der amerikanischen Literatur.

Sonntag Morgen

I
Selbstgefälligkeit des Frisiermantels und später
Kaffee und Orangen in einem sonnigen Stuhl
Und die grüne Freiheit eines Kakadus
Auf dem Teppich vermischen sich, um
die heilige Stille alter Opfer zu zerstreuen.
Sie träumt ein wenig, und sie fühlt den dunklen
Übergriff dieser alten Katastrophe,
Wie sich eine Ruhe zwischen Wasserlichtern verdunkelt.
Die scharfen Orangen und leuchtenden, grünen Flügel
scheinen Dinge in einer Prozession der Toten zu sein, die sich
über weite Wasser winden, ohne Geräusch.
Der Tag ist wie weite Wasser, ohne Geräusch,
Beruhigt für das Vorbeigehen ihrer träumenden Füße
Über die Meere, zum stillen Palästina,
Herrschaft des Blutes und Grabes.

II
Warum sollte sie ihr Kopfgeld den Toten geben?
Was ist Göttlichkeit, wenn sie
nur in stillen Schatten und in Träumen kommen kann?
Sollte sie nicht im Trost der Sonne,
in scharfen Früchten und leuchtend grünen Flügeln, oder sonst
in jedem Balsam oder jeder Schönheit der Erde,
Dinge finden, die zu schätzen sind wie der Gedanke an den Himmel?
Die Göttlichkeit muss in sich selbst leben:
Regenleidenschaften oder Stimmungen in fallendem Schnee;
Trauer in der Einsamkeit oder unbändige
Begeisterung, wenn der Wald blüht; böige
Emotionen auf nasser Fahrbahn in Herbstnächten;
Alle Freuden und alle Schmerzen, die Erinnerung an
den Sommerzweig und den Winterzweig.
Das sind die Maßnahmen, die für ihre Seele bestimmt sind.

III
Jupiter in den Wolken hatte seine unmenschliche Geburt.
Keine Mutter säugte ihn, kein süßes Land gab
seinem mythischen Geist großmütige Bewegungen.
Er bewegte sich unter uns, wie ein murmelnder König,
Prächtig, sich zwischen seinen Hintern bewegen würde,
Bis unser Blut, sich vermischend, jungfräulich,
Mit dem Himmel, solch eine Vergeltung für die Begierde brachte, Selbst die Hinterbeine
erkannten es in einem Stern.
Wird unser Blut versagen? Oder soll es
das Blut des Paradieses werden? Und soll die Erde das
ganze Paradies sein, das wir kennen werden?
Der Himmel wird dann viel freundlicher sein als jetzt,
Ein Teil der Arbeit und ein Teil des Schmerzes,
Und neben der Herrlichkeit der ewigen Liebe,
Nicht dieses trennende und gleichgültige Blau.

IV
Sie sagt: „Ich bin zufrieden, wenn erwachte Vögel,
bevor sie fliegen, die Realität
von nebligen Feldern durch ihre süßen Fragen prüfen;
Aber wenn die Vögel fort sind und ihre warmen Felder
nicht mehr zurückkehren, wo ist dann das Paradies?“
Es gibt keinen Ort der Prophezeiung,
noch eine alte Chimäre des Grabes,
weder den goldenen Untergrund, noch die Insel
Melodious, wo Geister sie nach Hause brachten,
noch den visionären Süden, noch die wolkige Palme
fern auf dem Himmelshügel, die überdauert hat,
wie das Grün des Aprils überdauert ; oder wird bestehen
wie ihre Erinnerung an erwachte Vögel,
oder ihr Verlangen nach Juni und Abend, gekippt
durch die Vollendung der Flügel der Schwalbe.

V
Sie sagt: „Aber in Zufriedenheit fühle ich immer noch
das Bedürfnis nach einer unvergänglichen Glückseligkeit.“
Der Tod ist die Mutter der Schönheit; daher
wird von ihr allein die Erfüllung unserer Träume
und unserer Wünsche kommen. Obwohl sie die Blätter
der sicheren Auslöschung auf unsere Pfade streut, den
Pfad, den krankes Leid nahm, die vielen Pfade,
wo der Triumph seine Messingphrase erklang, oder die Liebe
ein wenig aus Zärtlichkeit flüsterte,
lässt sie die Weide in der Sonne erzittern
für Mädchen, die gewohnt waren zu sitzen und
auf das Gras zu starren, ihren Füßen überlassen.
Sie bringt Jungen dazu, neue Pflaumen und Birnen
auf den unbeachteten Teller zu stapeln. Die Mädchen schmecken
und streunen leidenschaftlich in den verstreuten Blättern.

VI
Gibt es keine Veränderung des Todes im Paradies?
Fallen reife Früchte nie? Oder
hängen die Äste immer schwer an diesem vollkommenen Himmel,
unveränderlich und doch so wie unsere zugrunde gehende Erde,
mit Flüssen wie unserem eigenen, die nach Meeren
suchen, die sie nie finden, dieselben zurückweichenden Ufer , die sich
niemals mit unartikuliertem Schmerz berühren?
Warum die Birne an diese Flussufer setzen
oder die Ufer mit dem Duft der Pflaume würzen?
Ach, dass sie dort unsere Farben tragen sollten,
Die Seidenwebereien unserer Nachmittage,
Und die Saiten unserer faden Lauten zupfen!
Der Tod ist die Mutter der Schönheit, mystisch,
In deren brennendem Busen wir
unsere irdischen Mütter erfinden, die schlaflos warten.

VII
Geschmeidig und turbulent, ein Ring von Männern
wird an einem Sommermorgen in Orgie
ihre ausgelassene Hingabe an die Sonne singen,
nicht als ein Gott, aber wie ein Gott sein könnte,
nackt unter ihnen, wie eine wilde Quelle.
Ihr Gesang soll ein Gesang des Paradieses sein,
aus ihrem Blut, der zum Himmel zurückkehrt;
Und in ihrem Gesang wird Stimme für Stimme
der windige See eintreten, an dem sich ihr Herr erfreut,
die Bäume, wie Serafin, und widerhallende Hügel,
dieser Chor untereinander lange danach.
Sie werden die himmlische Gemeinschaft
der Menschen, die sterben, und des Sommermorgens gut kennen.
Und woher sie kamen und verwelken, werden sie gehen
. Der Tau auf ihren Füßen wird sich offenbaren.

VIII
Sie hört auf diesem geräuschlosen Wasser
eine Stimme, die schreit: „Das Grab in Palästina
ist nicht die Halle der Geister, die verweilen
, es ist das Grab Jesu, wo er lag.“
Wir leben in einem alten Chaos der Sonne,
Oder in alter Abhängigkeit von Tag und Nacht,
Oder in Inseleinsamkeit, ohne Unterstützung, frei,
Von diesem weiten Wasser, unausweichlich.
Rehe gehen auf unsere Berge, und die Wachteln
pfeifen um uns ihre spontanen Schreie;
Süße Beeren reifen in der Wildnis;
Und in der Abgeschiedenheit des Himmels
machen am Abend zufällige Taubenschwärme
zweideutige Wellen, während sie
auf ausgebreiteten Flügeln in die Dunkelheit hinabsinken.

Hinweis zur Veröffentlichung

„Sunday Morning“ erschien erstmals 1915 in Poetry , und eine überarbeitete Version wurde 1923 in Wallace Stevens' Sammlung Harmonium veröffentlicht. Das Gedicht ist jetzt gemeinfrei.