Freude, gemischt mit Angst

Es ist ein Sonntagmorgen und der Tag beginnt wie gewohnt mit einem Spaziergang zum benachbarten Park, wenn auch etwas später als gewöhnlich. Der Park wird wahrscheinlich überfüllt sein: Spaziergänger am frühen Morgen, die fast am Ende ihrer Routine sind, Sportler mittendrin und Badmintonspieler, die Schlange stehen, um an die Reihe zu kommen. Doch ein Blick durch den hohen Zaun zeigt, dass es überraschend leer ist. Am Haupttor werden Menschen abgewiesen; Es stellt sich heraus, dass im Park heute ein jährlicher Kunstwettbewerb stattfindet.

Ein paar Kinder stehen bereits mit ihren Eltern am Tor an, obwohl ich erfahre, dass der Wettbewerb erst in einer Stunde beginnt. Einige der regelmäßigen Spaziergänger neigen dazu, sich zu beschweren und gehen, nachdem sie ihren Unmut geäußert haben. Andere, wie ich, entscheiden sich dafür, auf dem Bürgersteig zu gehen, der den Park umgibt. Mit jedem Kreis, den ich abschließe, versammeln sich ein paar weitere Menschen vor den Toren. Eine halbe Stunde vergeht, und schon bald ist der Andrang größer geworden, sodass wir vom Bürgersteig auf die Straße und wieder zurück gezwungen werden.

Hier umklammert ein kleines Mädchen in kariertem Rock und weißer Blusenuniform mit funkelnden Haaren in zwei Zöpfen die Hand ihrer Mutter fest. Dort machen sich zwei kleine Jungen auf den Weg, der Kleine in der Mitte, beide Hände hoch, einer hoch, um die Hand seines Vaters zu erreichen, und der andere wird von seinem älteren Bruder etwas tiefer gehalten. Eine andere Uniform, vor ein paar Jahrzehnten, und einer von ihnen könnte ich sein. Vor Jahren brachte mein Vater meine Schwester und mich zu Kunstwettbewerben wie diesem, die genau an diesem Ort stattfanden, nur einen kurzen Spaziergang von unserem Zuhause entfernt. An manchen Wochenenden nahm er uns mit an scheinbar weit entfernte Orte, was für meinen Vater zweifellos ein Ärgernis war, für mich aber eine Freude, da ich dadurch die weite Welt um mich herum endlos aus dem Fenster eines Autos betrachten konnte Ein Bus, so wie ich es immer noch tue, eine unendlich große Welt voller unendlicher Möglichkeiten sehend.

Familien kommen mit Autorikschas, Motorrädern oder Bussen vorbei. Andere kommen zu Fuß. Während die Jüngeren in der Nähe ihrer begleitenden Erwachsenen bleiben, versammeln sich Jugendliche im Vorschulalter in kleinen Gruppen und genießen die Selbstsicherheit, die mit dem Nachweis einhergeht, dass sie nicht mehr auf die Begleitung eines Elternteils angewiesen sind. Ich schlängele mich durch diese Menschenmenge hindurch und wieder heraus und fange Bruchstücke von Gesprächen ein: Unzählige Kontrollen der Eltern, um zu sehen, ob ihr Nachwuchs tatsächlich alle Malutensilien, Farben, Pastelle, Farbstifte, Stifte, Radiergummis und Tafeln mitgebracht hat, um sie auf dem Boden aufzubewahren. Wasserflaschen, zum Trinken und zum Malen: Die Liste scheint endlos zu sein, gefolgt von entnervten Reaktionen der älteren Kinder und hektischem Suchen ihrer Schulranzen bei den jüngeren. Ältere Kinder erhalten Anweisungen, auf ihre jüngeren Geschwister aufzupassen, und sie grunzen ihre Antworten mit der Unbekümmertheit, die die Jugend mit sich bringt, die die endlosen Sorgen ihrer Eltern auf eine Stufe mit ihren endlosen Listen stellt. Es liegt Aufregung in der Luft, aber auch Unbehagen und sogar etwas Langeweile, angeheizt durch das lange Warten.

Endlich ist es neun und die Tore öffnen sich. Kinder strömen herein, werden von erwachsenen Freiwilligen hin und her geführt und finden ihre zugewiesenen Plätze. Manche wirken vorbereitet, bereit, dem Stichwort zu folgen, andere wirken benommen. Ich erinnere mich an meine Zeit hier, als Trödeler, dann als Kraxler, die erste Stunde mit Tagträumen verschwendete und dann raste, um fertig zu werden, während andere fast fertig waren. Mein Blick sucht nach diesem einen Kind, das unweigerlich erst merkt, dass es etwas vergessen hat, nachdem es das Zufluchtsort seiner Eltern verlassen hat, und in Tränen ausbricht. Inzwischen haben die Eltern ihren Posten am Tor verlassen und sind zum Außenzaun gestürmt, um einen Blick auf ihren Nachwuchs zu erhaschen. Einige rufen ihre Kinder über Mobiltelefone an, die meisten laufen einfach herum, spähen nervös durch die Stahlpfähle und schauen an den verholzten Stängeln der Bougainvillea vorbei, die den Zaun zur Hälfte bedeckt. Die Angst schwindet, als sie ihre Kleinen erblicken, und Kinder, die ihre wartenden Eltern schon lange vergessen haben, blicken erschrocken auf, als sie ihre Namen rufen hören. Winken und Lächeln werden ausgetauscht, und bei all dem erlebe ich diese besondere Freude der Elternschaft: Freude, gepaart mit Angst.

Ein paar Eltern bleiben, aber die meisten gehen. Zurück am Eingangstor kommt ein kleines Mädchen zu spät, und vielleicht wegen ihrer Verspätung zögert es, den Zufluchtsort der Hand ihres Vaters loszulassen, und tut dies mit großem Zögern.

Das ist eine Zurückhaltung, die ich verstehe, denn ich hatte das Glück, beide Freuden zu erleben: die Freude, meine Hand in die scheinbar außergewöhnlich große Hand eines Elternteils zu legen, und ein paar Jahrzehnte später, die Freude, zu spüren, wie eine kleine Hand in meine eigene gleitet. Die erste Freude ist allumfassend, sie hüllt einen wie eine Decke ein und gibt einem das Gefühl, ganz zu sein. Auch die zweite Freude wärmt und tröstet das Herz, ist jedoch nur mit einem Anflug von Angst verbunden. Denn es ist erfüllt von der Verantwortung, für Sicherheit zu sorgen, während man sich selbst unsicher fühlt, zu schützen, obwohl man Schutz braucht, und all das ist der kleinen Person unbekannt, die völlig vertraut und sich nicht darüber im Klaren ist, dass die Person, die diese Hand hält, sich manchmal wie ein Amateur fühlt, für immer ein Elternteil. Herstellung. Ein Vertrauen, das unverdient schien, als hätte mein Kind mich für einen Rennfahrer gehalten, als ich noch eine Lernerlaubnis hatte. Die zweite Freude bestand darin, zuzugeben, dass ich, obwohl ich der Beschützer war, mich auch beschützt fühlte, als diese kleine Hand in meine gedrückt wurde.

In ein paar Stunden wird die Schar der Eltern erneut erscheinen, um ihre Kinder zurückzuholen. Einige werden Glückwünsche und neidische Blicke erhalten, die meisten müssen sich mit aufmunternden Worten zufrieden geben. Kinder werden sich darüber beschweren, dass sie hungrig sind, Eltern werden sich darüber wundern, dass der Sonntag schon fast vorbei ist. Hände werden ineinander gleiten, einer schützt den anderen, und der Park wird wieder fast leer sein.