bajo el arma

El estadio está frío y oscuro.
Todos los ventiladores explotaron hace algún tiempo.
El motor de arranque gritó "¡En su marca!"
y luego “¡Listos!” pero pistola? No.

Mis muslos están ardiendo en ambos extremos.
Mi espalda está tensa como alambres de circo.
Mis rodillas, al parecer, tienen las curvas.
Mis neuronas encienden fuegos eléctricos.

Las vallas construidas con balas de cañón.
La pista está obstruida con la memoria.
Al menos no puede haber caídas
en campos baldíos de falsedad.

El sudor y las lágrimas son fluviales.
Los bancos resbaladizos son codiciosos.
El curso contiene un "mío" oculto.
homúnculo avuncular.

Los bloques de construcción que comienzan, tropiezan
y se parecen entre sí.
Rompo los días y golpeo los relojes
hasta el resplandor del hocico.

© Thomas James 2023. Todos los derechos reservados.

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