Cepillo de pintura

Le encantaba dibujar, pero era una aficionada.
Cada vez que encontraba las palabras perdidas .
El pincel y la pintura eran su forma de derramar pensamientos.
Pero la gente prestaba poca atención a su arte
. Solo una mezcla de colores era lo que pensaban.

Pero entonces él vino y adoró todo su arte
. Ella pronto comenzó a pintar para él de vez en cuando . Una pintura tras otra ,
volcando todo su cuidado . pinturas: se convirtieron en su lenguaje de amor porque un toque o un beso o una palabra dulce no podía decir su amor sino solo su pincel

Un buen día, él se fue y también el arte de ella
. El suyo o el de ella o cualquiera de las pinturas, ¿de quién fue la culpa?
Reflexionó largo y tendido, pero no pudo decidir
. Guardó su cepillo en una caja y lo dejó a un lado.

Año tras año, su pincel acumulaba polvo
. Algún día lo volvería a sostener, confiaba
. Ella también anhelaba pintar, sus herramientas no estaban tan lejos.
Pero no había nadie para quien preferiría pintar.

Su mayor temor no era que nunca encontraría a una persona digna de pintar,
sino que nunca pintaría en absoluto.
El miedo a perder a esa persona de nuevo
estuvo siempre acechando en su cerebro creativo.

De la nada conoció a alguien, un encanto infantil.
Él la hizo brillar y reír y la mantuvo caliente
. Después de tanto tiempo, ella tomó el pincel de su tesoro...
Pero, ¡ay! Ella lo tiró diciendo: "¡No, niña, esta no es la forma de amar!"