Parabellum — #1

Capítulo uno: Las Montañas Blancas

Los dos vehículos blindados de patrulla de seis ruedas Mastiff rebotaron bruscamente en la pista empinada y resbaladiza. Los profundos surcos de lodo agarraron sus enormes neumáticos, arrastrando veinticinco toneladas a través del camino más gastado, sin importar a dónde condujera. Los equipos de patrulla de ocho hombres encerrados en el interior toleraron el mareo doloroso y discordante como venganza por la protección que les brindaba el vehículo. Adentro, la cabina estaba helada, deliberadamente, para aclimatarlos para pelear afuera cuando debían hacerlo.

Los comandantes mantuvieron una distancia segura entre los vehículos, evitando múltiples bajas por un solo ataque del enemigo. Estaban en una patrulla de rutina de caminos de acceso a las 'Montañas Blancas' cerca de Khyber Pass, provincia de Nangarhar.

Su patrulla de siete horas estaba programada para regresar pronto y dirigirse a la base, donde les esperaba una comida caliente. Recibieron un informe de contacto enemigo no deseado por la radio, interrumpiendo una patrulla libre de incidentes de Deh Bala. Hombres armados, supuestamente insurgentes, huyeron del paso de un dron de vigilancia. Operaciones había desplegado apoyo aéreo y asignado a su patrulla para interceptar.

"Va a ser una noche larga". Nick se sintió malhumorado, si la tarea fuera horas antes, podría estarlo menos. Estaba en el vehículo principal en su última patrulla de un despliegue de seis meses. Iba a casa en dos días, completando la gira operativa final de su carrera militar de veintidós años.

La red de radio de la tropa crepitaba a través del auricular de su casco, su sistema de cancelación de ruido era lo único que preservaba su cordura del estruendo de la planta de energía que resonaba en el interior del vehículo.

“Es Tora Bora”, dijo el comandante.

“¡Cuevas!” agregó el conductor.

Cuatro palabras resumieron el peor escenario al final de su patrulla sin incidentes. El contacto con los insurgentes siempre fue malo. Tora Bora elevó el peligro un poco más. Caves agregó dos muescas más. Ahora tenían algo para distraerlos de la claustrofobia y los vómitos. El Mastiff Mk 3 tenía arneses de cuatro puntos que sujetaban firmemente a los soldados en sus asientos rígidos mientras sacudían sus cuerpos como si estuvieran en un huracán. Nick sabía que los SAS Troopers vivían para esto. Se unieron al Regimiento, para luchar duro y ganar siempre. Se encogió de hombros ante la ironía del momento de la misión y su inminente retiro, sonrió para sus adentros y se preparó para la guerra.

Estudió la unidad de visualización de la situación, una pequeña pantalla montada sobre la puerta de salida trasera que mostraba imágenes capturadas por las cámaras de sus vehículos. La vista frontal en pantalla era sombría. Nubes negras colgaban bajo las cimas de las montañas, lo que sugería que se acercaba un diluvio bíblico. Las fuertes lluvias dificultarían la marcha de sus vehículos y patrullas a pie una vez que desmontaran. Un aguacero sostenido también podría inundar secciones de la cueva.

“Tienes a Ullr… eso es algo bueno”, intervino el comandante de guardia de la Célula de Operaciones en su red. Nick respondió a su apodo con una sonrisa irónica y notó que los demás también lo hacían.

“Sí… pero aún así va a ser un día de mierda”, respondió el comandante.

Presentaron las nuevas plantas de energía Mastiff 3 de 330 caballos de fuerza que administraron una mejora de armadura pesada, contrarrestando las amenazas de minas terrestres. Habían perdido menos soldados desde que desplegaron el vehículo mejorado. En estos días, la tripulación usaba placas de armadura dura de cerámica dentro de los chalecos tácticos Osprey en lugar de sentarse sobre ellos para proteger las partes vulnerables del cuerpo de las explosiones debajo.

El conductor pisó el acelerador. La aceleración del vehículo fue impresionante, aunque un breve retraso antes de que el turbo gimiente masivo se pusiera en marcha, fue una escasa advertencia de la sacudida que siguió. Necesariamente, abandonaron la precaución y el conductor avanzó hábilmente con su vehículo a través de terrenos peligrosos, persiguiendo a su enemigo. A pesar de que los equipos de diseño de vehículos de combate habían mejorado la suspensión desde su versión original, los senderos rocosos y fangosos de los antiguos comerciantes y granjeros a caballo de las altas montañas de Afganistán seguían siendo un desafío.

El Mastiff líder abrió su ruta con granadas MK19 de 40 mm. El artillero de la cubierta superior despejó posibles sitios de emboscada en su camino, mucho antes de que sus vehículos entraran en posibles zonas de muerte. Tuvo cuidado de evitar daños colaterales y la responsabilidad personal que pudiera surgir por bajas civiles injustificadas. Si el enemigo planeaba una emboscada, tendría que mantener la cabeza baja hasta el último momento para lanzarla. Un par de helicópteros de ataque Longbow Apache, con sus ángeles de la guarda revoloteando sobre ellos, reprimirían rápidamente una emboscada si se produjera. Los fanáticos locales a menudo no se dejaban convencer por las probabilidades insuperables en su contra. Su tendencia al combate casi suicida fue parte de la razón por la que Afganistán es el "cementerio de los imperios".

En 2001, una famosa batalla expulsó a los insurgentes de Tora Bora y las montañas que rodean su infame sistema de cuevas. Las fuerzas de la coalición atacaron la región, primero desde el aire y luego desplegando unidades de asalto terrestre fuertemente blindadas apoyadas por artillería. Los aliados invasores dejaron un legado desolador. Fue el costo de tomar terreno frente a un talibán decidido que luchaba en su patio trasero por sus vidas.

Nick recordó cada batalla y cada misión. Había vivido en las cuevas durante tanto tiempo que su audición cada vez más sensible compensó temporalmente la mala vista en la oscuridad total. El mastín se meció violentamente y cerró los ojos, confiando en su conductor y reprimiendo la bilis que le subía por el estómago. El vehículo redujo la velocidad y supo que estaban cerca de las cuevas. El ojo de su mente imaginó la carnicería de días pasados ​​mientras reproducía escenas de sus pesadillas.

Cientos de enemigos yacían muertos, sus cadáveres retorcidos y quemados cubrían los túneles y cavernas por millas. Las armas termobáricas rompieron los órganos de aquellos que habían creído erróneamente que estaban a salvo en lo profundo de la montaña. Los francotiradores y la infantería desmontada mataron a cientos de insurgentes más con sigilo y pura voluntad bárbara de mente sangrienta. Las patrullas de las fuerzas especiales que él había dirigido habían sondeado lo más profundo de las cuevas, eliminando a los desprevenidos talibanes despiertos o dormidos.

El equipo militar oxidado yacía abandonado a lo largo de las carreteras o estaba esparcido por los campos de rocas. Sus cascos fueron destrozados mientras caían violentamente hacia su último lugar de descanso en el suelo del valle. Donde los restos dañados por la batalla se habían asentado en campos minados, los buitres y las ratas limpiaban los cadáveres abandonados mucho antes de que pudieran repatriar a las pobres almas para un entierro decente. Fuera de los campos de minas, los cadáveres de los vehículos se convirtieron en tumbas para los cadáveres de sus pasajeros con cinturones de seguridad. Los francotiradores enemigos organizaron deliberadamente escenas para atrapar a las fuerzas de la coalición que intentaban rescatar a sus camaradas caídos.

Casquillos de latón deslustrados y balas vivas con punta roja esparcidos por los arcenes de los senderos y la vegetación cercana o fueron compactados en la tierra de los senderos por transeúntes, caballos, ganado e insurgentes que huían en sus vehículos. Los orgullosos habitantes de las montañas repararon sus chozas improvisadas utilizando cajas de latón de 155 mm como vigas transversales de entrada. Las cajas de municiones de acero pintadas de marrón reforzaron las paredes reemplazando los ladrillos y el barro que se habían desintegrado bajo el fuego de armas pequeñas y las ráfagas de artillería que esparcieron metralla irregular indiscriminadamente. Las puertas marcadas con cruces pintadas de rojo mostraban casas que aún no habían sido limpiadas de minas y trampas explosivas.

Se habían exagerado los mitos de un gran escondite terrorista en el sistema de cuevas, con un hospital moderno, una planta hidroeléctrica y un ejército insurgente de dos mil efectivos. Tora Bora siempre había sido un escondite improvisado, aunque capaz de asedio. El enemigo que lo había llamado hogar era duro y soportó una vida dura en sus cavernas y túneles. Para muchos, se convirtió en su tumba eterna.

En estos días, los contrabandistas, los combatientes que transitaban por las zonas fronterizas o los jóvenes locales que pasaban el rato usaban las cuevas. Estas eran las Montañas Blancas y las cuevas de Tora Bora, un lugar de muerte, un campo de exterminio.

"Última misión, Ullr", dijo el artillero, mirando hacia abajo desde su posición de cobertura superior y sonriendo al Royal Marine.

La ironía golpeó a Nick. Estuvo cerca de recibir una pensión por el resto de su vida, disfrutando del anonimato de veterano y la seguridad de la jubilación. ¿Mi número está disponible hoy?

“Abandonaron su vehículo y entraron en la cueva”, dijo con calma el piloto Apache. Había escaneado adelante. Su célula de operaciones había conectado el apoyo aéreo a la red Mastiff para coordinar. "Doce hostiles, todos armados".

"¿Por qué no se enfrentó el Apache?" preguntó el artillero irritado.

“El piloto no quiere ser demandado”, respondió el comandante.

“Los bastardos corren sabiendo que los políticos aprietan el gatillo”, dijo el artillero. Todos estuvieron de acuerdo.

Los cambios recientes en las reglas de enfrentamiento frustraron a Nick. En recorridos anteriores, la tripulación Apache se habría enfrentado, eliminado a los insurgentes, y él estaría empacando su equipo esta noche, listo para irse a casa. En cambio, prevaleció la presión política. Si el piloto no estaba seguro o no estaba dispuesto a realizar el tiro mortal, teniendo en cuenta su responsabilidad, desplegaba tropas terrestres.

“Es mejor que ser tendencia en las redes sociales por matar civiles”, dijo el comandante. Los quería enfocados, no gimiendo.

Los vehículos redujeron la velocidad y se detuvieron en la entrada de la cueva. Era más grande que la mayoría de los demás en el área y uno de los sistemas de túneles más largos y profundos con los que Nick estaba familiarizado. Había trabajado intensamente en las cuevas durante años, las estudió y contribuyó a su mapeo. Conocía varios puntos de salida a este sistema. Los insurgentes tenían una ventaja inicial de seis minutos, suficiente para complicarles la vida pero no para poner una trampa explosiva o poner minas mientras corrían para escapar.

Las puertas traseras se abrieron con arietes hidráulicos y Nick salió primero; Siete especialistas de SAS salieron muy de cerca, otros ocho se unieron a ellos desde el segundo Mastiff. Era su patrulla, pero su especialidad era guiarlos con seguridad a través del sistema de cuevas.

Hacía más frío dentro de la cueva. Nick se bajó las gafas de visión nocturna de la montura del casco y se dirigió al túnel con cuidado. Presionó su carabina C8 Diemaco firmemente en el hombro. Era un rifle de asalto capaz en espacios reducidos y que lo reconfortaba.

Las cuevas eran un desastre. Cuando concluyó la batalla de 2001, los aliados retiraron o destruyeron municiones, armas, equipos y cualquier otra cosa valiosa. Los aldeanos locales se ayudaron con muebles rotos, mantas rancias e infestadas de pulgas y cualquier otra cosa que pudieran salvar. En estos días, la basura cubría el suelo de la cueva, asemejándose a las secuelas de un festival de rock de cuatro días. Empapado, papel higiénico usado, fragmentos de vidrio, parafernalia de drogas y montones de plástico medio quemado reemplazaron las cuevas que alguna vez fueron belleza natural.

Nick se movió con cautela, sus sentidos se intensificaron y sus músculos se contrajeron con anticipación. La adrenalina recorrió su cuerpo, disipando el frío, mientras que la dopamina despejaba la negatividad que nublaba su estado de ánimo mientras estaba sepultado en el Mastín. Una vez que todos estuvieron orientados, condujo a la patrulla rápidamente a través de una serie de pequeñas cavernas y túneles conectados, presionando más profundamente en el sistema de cuevas, acercándose a su enemigo. Sabía por experiencia qué ruta seguirían para escapar.

Los SAS eran maestros en la lucha silenciosa y encubierta. En una cueva o túnel, sabían que era crucial evitar los sonidos que llevarían y alertarían al enemigo de su presencia. Seguirían sus pasos con precisión, se moverían cuando él lo hiciera, confiados en que era seguro hacerlo. Confiaron en Nick, el Royal Marine más seguro y competente en combate de los últimos años. Cuando los mejores guerreros de Hereford necesitaron un montañés, llamaron a Blake.

Estaba a quince metros de la boca de un túnel que desembocaba en una enorme caverna. Hubo una caída de alrededor de un metro al suelo. Nick detectó un lugar probable para una emboscada y aminoró el paso, atrayendo la atención del comandante hacia la lejana distancia.

“Alto… eso es un señuelo,” el comandante de SAS levantó una mano abierta para advertirles. Una luz tenue se balanceaba al azar, como si su dueño estuviera corriendo por un terreno difícil.

"Sí, predecible", respondió Nick. "¿Granadas?"

Nick se basó en la experiencia de cuatro despliegues en Afganistán. La mitad de ese total de dos años en el país se pasó luchando clandestinamente. La luz que se balanceaba a trescientos metros de distancia a través de una caverna abierta era una trampa común. Los insurgentes con frecuencia traían a un niño con ellos, habiendo amenazado con matar a toda una familia si su hijo huía de sus captores. El niño señuelo corrió hacia la oscuridad con una antorcha encendida mientras los insurgentes tendían una emboscada. Los niños morían con frecuencia.

"Granadas... te fuiste, tu derecha, ahora!" susurró el comandante del SAS, señalando a dos soldados. Si los insurgentes sabían que su emboscada había fallado, atacarían pronto.

El comandante señaló una cuenta regresiva de tres segundos con sus dedos. Los soldados arrancaron las clavijas de sus granadas y las lanzaron a izquierda y derecha, arrastrando los pies hacia atrás para ponerse a cubierto. El tejido y los órganos humanos se trituraron y las explosiones sacudieron la cueva cuando la carcasa segmentada de cada granada se desgarró como metralla, escupiendo muerte por todas partes.

Nick se movió rápidamente, cayendo con cuidado fuera del túnel al húmedo suelo de la caverna. Siguió al comandante, despegando en dirección opuesta. Conocían el procedimiento operativo estándar. Cada miembro de la tropa se despegó secuencialmente a derecha e izquierda, derribando a los combatientes enemigos en su arco de fuego mientras se cubrían unos a otros. Se extendieron en una cuña en forma de flecha, avanzando al unísono a través del enemigo.

El humo llenó la caverna, obligando a sus pulmones a trabajar más. El ruido reverberante creó una distracción, confundiendo al enemigo mientras se producía el caos a manos del SAS, que encontraba sus objetivos fácilmente y se deshacía de cada uno de ellos con eficacia. Los escombros se desmoronaron de las paredes de la caverna y su techo cuando las balas disparadas salvajemente por el enemigo en retirada en pánico rebotaron indiscriminadamente.

Un grito procedente de la oscuridad total precedió a la carga de un insurgente lunático rabioso y con los ojos muy abiertos. Los brazos del hombre se agitaron salvajemente hacia Nick, con la esperanza de atrapar algo en su camino. Había perdido su arma y era fácil tratar con él. Una ráfaga de fuego automático golpeó al hombre hacia atrás, y se agarró el torso, la sangre se filtraba a través de sus dedos. Una expresión de sorpresa reemplazó su rabia anterior.

Murió antes de tocar el suelo, su última oración no fue pronunciada. Nick pasó por encima del cadáver, avanzando despiadadamente para encontrar a su próxima víctima. Uno, dos, tres combatientes enemigos yacían en el suelo de la caverna, sus cuerpos estaban contorsionados por la muerte. Las granadas habían funcionado.

"¡Granada!" gritó Nick. Vio a un hombre luchando por activar la pequeña bola de la muerte en su palma. El pasador de la granada debía estar oxidado, o el idiota lo había torcido demasiado para evitar una descarga negligente. Quedaban segundos antes de que fuera en vivo.

Nick tocó dos veces, liberando dos rondas en rápida sucesión. Apuntarle a la cabeza era un riesgo calculado. Normalmente apuntaría al centro de masa del cuerpo, pero esta vez no podía correr el riesgo de permitir un último suspiro, la activación desesperada de la granada.

Dos balas destrozaron la cara del hombre. Las heridas de entrada limpias en la frente y la mejilla contrastaban con las heridas de salida en la parte posterior de la cabeza, que habían destruido el cráneo del hombre. La granada rodó de la mano de su enemigo cuando el insurgente cayó de rodillas. Nick se zambulló para ponerse a cubierto detrás de un afloramiento rocoso en caso de que la granada se activara. Después de diez segundos, no hubo explosión.

"¡Claro!"

Nick se arrodilló detrás de la cubierta, en busca de su próximo objetivo.

Otro fanático gritando emergió de la oscuridad. No tuvo tiempo de reaccionar.

Nick se giró hacia un lado y cayó al suelo, recibiendo una fuerte patada en la cabeza, agradecido por el casco de kevlar que lo protegía. Su rifle cayó ruidosamente al suelo de roca cuando perdió el agarre, aturdido momentáneamente. El insurgente atacó de nuevo, esta vez una puntera le dio en la cara, asestándole un golpe oblicuo y sacándole sangre. Un sabor a hierro llenó su boca y su labio se hinchó donde se partió.

Recuperó sus sentidos, girando su cuello para mirar hacia arriba. El lunático envolvió sus dedos con fuerza alrededor del cañón de un AK-47 y se paró sobre Nick, apuntando con la culata del rifle a su cabeza.

Sin tiempo para sacar su pistola, rodó de lado hacia su enemigo, agarró un cuchillo de bota atado a la pierna del insurgente y lo arrancó. Rodó para desviar el golpe de la culata del rifle, presentando su espalda para recibir el golpe en su placa de armadura. La culata de madera se estrelló contra su plato y se desvió hacia su riñón. Una enfermedad llenó la boca del estómago de Nick. Su respiración se esforzaba dolorosamente bajo al menos dos costillas rotas, pero estaba vivo y sabía que el plato lo había salvado de algo mucho peor.

El insurgente se echó hacia atrás para asestar un segundo golpe, cobró impulso y levantó el rifle para asestar un golpe mortal, sin darse cuenta de que no tenía el cuchillo. Incluso cuando su AK-47 golpeó el suelo de roca, el hombre estaba completamente concentrado en apuntar a la cabeza de su enemigo. Nick golpeó la hoja prestada hacia arriba, perforando la ingle de su dueño, torciendo la empuñadura del cuchillo y sondeando la arteria femoral de su enemigo como si estuviera cortando la yugular de un cerdo. El Royal Marine sabía que su enemigo se desangraría rápidamente cuando una cascada de sangre brotó enfermizamente sobre el suelo frío.

Al darse cuenta de que se estaba muriendo, el hombre herido agarró desesperadamente su espada, con la empuñadura sobresaliendo de su ingle. Sabía que era demasiado tarde y cayó hacia atrás, gimiendo. Nick se puso de pie, sacó su pistola Glock 19 enfundada sobre la placa de armadura de su torso. Apuntó y tranquilamente golpeó dos veces dos rondas en la cabeza del hombre a quemarropa. No podía correr riesgos; su enemigo debe quedarse abajo.

“Despejado”, gritó.

Amontonaron las armas terroristas y otros equipos cerca de la entrada del túnel, dejando los cadáveres para un equipo de seguimiento que investigaría sus muertes, buscaría a los enemigos muertos y notificaría a las familias.

Nick miró la oscuridad de la cueva por última vez, recordando las sombrías escenas de su pasado. No echaría de menos la carnicería, pero echaría de menos la carrera que había labrado con ella. Era hora de irse a casa.

Afganistán había pasado un mes. Era su último desfile de medallas en Plymouth y Nick tenía que soportar una última fotografía de grupo. Había recibido la Medalla de Servicio Operacional con broche de Afganistán hacía años. Más recientemente, el Ministerio de Defensa agregó una hoja de roble de bronce a su cinta, reconociendo que había sido 'Mencionado en Despachos' por su valor.

Asistió a todos los desfiles cuando estaba en la estación, principalmente para honrar a los jóvenes infantes de marina que regresaban a casa de su primera gira, cada uno de ellos un héroe. Fue un gran día para usar el uniforme de gala y posar para las redes sociales de otras personas mientras intercambiaba historias de guerra con otros veteranos mientras tomaba una pinta de cerveza y almorzaba curry en el Mess.

Hoy fue diferente. Una vez que la fanfarria se calmara, las familias se marcharan y los bares de la base cerraran, la carrera militar de Nick terminaría. Los Royal Marines habían sido su hogar desde que era joven. Se convirtió en un escondite cuando Kate murió, la única vida que había conocido y que más amaba. Observó a amigos de toda la vida comiendo y bebiendo en grupos alrededor del comedor de sargentos, luego los vio abandonarlo lentamente, despidiéndose antes de irse a casa. Sintió que su alma desaparecía por la puerta con ellos.

“Señor… firme estos documentos y estará libre”, dijo el empleado de pago, ofreciéndole a Nick sus papeles de liberación del servicio con una sonrisa. “Procesaré un pago bancario de suma global mañana, y se liquidará dentro de tres días. Te van a pagar la pensión atrasada el tercer día hábil de cada mes”, el empleado hacía esto cada semana, sin darse cuenta del efecto que tenía en el beneficiario que estaba parado en su mostrador.

Nick sostuvo su tarjeta de identificación y miró fijamente al joven serio en una fotografía de la esquina en la tarjeta de plástico duro de tamaño comercial. Frotó su pulgar sobre su yo más joven y una ola de sentimentalismo surgió dentro de él. El infame Formulario 90 del Ministerio de Defensa, que contenía sus datos personales, proporcionó acceso a las bases militares, confirmó quién era y a quién pertenecía que debía ser devuelto.

Ahora somos tú y yo, amigo... tú y yo contra el mundo.

Estaba solo por primera vez en 22 años.

“El éxito no es definitivo, el fracaso no es fatal: lo que cuenta es el coraje de continuar”. —Winston S. Churchill

Gracias por leer el Capítulo Uno de Parabellum . Estén atentos para continuar la historia en la próxima entrega .