Cigarra!

990 Páginas de Lorca: Dia 3

O poema de hoje é um pouco mais longo que os dois anteriores e, no mínimo, ainda mais mórbido. Como o título sugere, trata-se de cigarras.

Cigarras felizes, a princípio - até agora, tudo bem! — mas quase imediatamente, a cigarra está morrendo: em um leito de terra, sob o sangue de um coração azul profundo. A cigarra é ferida por raios de sol turbulentos e raios de sol invisíveis.

No entanto, apesar de tudo isso, Lorca aqui claramente romantiza, idolatra a morte da cigarra, rezando para que seu coração se torne um.

Deixe meu coração ser uma cigarra

sobre campos celestiais.

Deixa morrer cantando devagar,

ferido pelo céu azul brilhante.

Aliás, eu debati um pouco se 'rezar' era a palavra certa para descrever o fundamento aqui; dado o conhecimento de outras referências religiosas, a Deus e ao Espírito Santo, neste poema, gosto de pensar que Lorca não se importaria.

Mesmo que o tenha feito, bem, ele pode ter escrito o poema, mas como eu interpreto isso não depende dele. Na verdade, não tenho certeza se concordo com o 'ponto' disso, na medida em que tem um ponto.

Para mim, parece dizer que morrer como uma cigarra, cantando, é algo belo e a que se aspira, um sentimento que adquire particular pungência ao saber que Lorca morreu — foi assassinado, foi executado — jovem, no auge de sua proeza.

É uma ideia romantizada em toda a arte humana - veja o número de óperas em que um protagonista canta o canto do cisne enquanto sangra ou sofre de tuberculose até a morte, veja o próprio fato de termos o termo 'canto do cisne' em nosso idioma (ou deveria ser canto de cigarra? ), - mas é uma ideia que não posso apoiar totalmente.

Certamente, posso entender o apelo disso, posso até apreciar e apreciar a ideia disso na ficção, mas, na realidade, o melhor que posso fazer é querer acreditar na ideia de que morrer cantando no auge, na juventude é uma coisa boa.

Não é.

Talvez por isso minha estrofe favorita esteja em contraste com os refrões da cigarra que canta e morre feliz:

Tudo vivo que passa

pelas portas da morte

vai de cabeça para baixo, com

um ar branco e sonolento.

Com fala apenas pensamento.

Sem som. . .

Tristemente,

envolto em silêncio

o manto da morte.

O que quer que você pense, aqui está, lindamente lido, em espanhol e na ausência de uma tradução para o inglês que eu possa encontrar online para você, aqui está a gravura inexplicável de Sean Scully (para mim, arte moderna filisteu que sou) para acompanhar um versão do poema:

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