Morbidades

Campos de relva alta, verdejante sob o céu azul que se estende até ao horizonte. Colinas onduladas manchadas de cores e árvores, os ramalhetes sambam com cravos e as nuvens passam ociosas.

Apenas o vento suficiente acaricia a extensão das planícies, o fluxo e refluxo de algumas correntes distantes beijam suavemente suas lâminas do outro lado do caminho, o bater de asas de uma borboleta. Os azuis profundos do oceano, bem abaixo de um penhasco rochoso, depositam enxames de musgo contra estratos multicoloridos que compõem a encosta da falésia.

Os matizes e associações do oceano são um vasto desconhecido, penetrantemente profundo e repleto de vida alienígena. Envolto por uma atmosfera rarefeita e faminta, o oceano afunda abaixo da borda da Terra e a engole inteira sob sua curvatura. Uma batida suave quebra seu centro para enviar uma fissura através de seu domínio azul inebriante; reveladas são estrelas fracas e luz do sol implacável.

O êxtase queima esta paisagem e transforma sua inocência taciturna e ingênua marcada em um súbito ataque à sua beleza. O fogo do inferno chove pelo campo e abre uma estrada ladeada de brasas logo pisadas pelos vingativos. O prado outrora vivo é drenado de sua cor, em chamas de raiva enquanto cada lírio de crisântemo é sugado pelas chamas e suas raízes não podem fazer nada além de esperar o tempo.

CRESCER diz que as árvores, cobertas de casca grossa, regozijam-se na procriação apaixonada com o inferno, mas as flores estão petrificadas de medo.

A grama recebeu o peso das baixas, mas muitos enchem o campo mortos e vivos, eles são atingidos pela descrença e não podem fazer nada além de brotar.

À medida que o ar é sugado para as órbitas vazias dos satélites para alimentar a vida que se debate acima da exosfera, os fluidos das ondas do oceano tornam-se marionetes para um mestre impossível, puxados ao mesmo tempo pela Terra e pela lua a alturas fantásticas, deixando os mares abertos para o fundo do oceano. Alimentadores de fundo assam sem água, água doce e nutritiva.

Seu ar, sua casa, seu modo de vida usurpado em um instante antes que o tsunami devolva tudo em um estrondo frenético. Mães, enfurecidas por deus, voltam-se para a terra com rancor. Em milênios, os bípedes dominam e destroem com vingança única pela farsa que lhes foi concedida, desejando nada além de massacrar o sol e sua lua mais querida.

O plasma ondulante empurra para fora, lutando para a superfície do sol, ousou provar o vazio metálico. Os fortes laços de seus parentes permitem que apenas algumas chamas se voltem para Ícaro em sua perpetuidade, roubando um vislumbre dos planetas que eles geraram, marcados pela falta de vida. Se os filhos do sol conhecessem a morte, o potencial desolado que envolve sua maldição desperta, sua revolta engoliria metade do sistema. É apenas uma questão de tempo.

A lua se sentiu rejeitada por eras, enfrentando sua metade maior em abstinência ao longo da vida para sua unidade perdida em um antigo golpe. Ela sofre e se afasta lentamente, para não agravar sua dor. Ela poderia ter sido uma estrela cadente ou ter viajado pela galáxia sozinha, voando pelo espaço como uma andarilha ou exploradora. Alegremente, em seu tormento, ela permanece inconsciente da destruição causada em seu amante distante por suas atrações. Talvez uma dúzia de vezes, sinais e mensageiros foram enviados para seu conforto, olhando para as áridas crateras brancas bombardeadas em sua superfície. Insatisfeito ou inconsciente, seu destino está selado sem considerações para sua paz. Ela não é nada além de um pedaço do que eles já foram, lançando sombras na Terra para serem testemunhadas dia e noite, mesmo que apenas por um momento.

Se a vida tivesse consciência antes de sua criação, ela poderia ter resistido à concepção. Os horrores do sofrimento acompanhados por seus milagres entrelaçados e misteriosos. Os gritos da grama decapitada alimentando o prazer de alguns outros animais. Rochas e árvores com infinitamente mais paciência e graça do que macacos excessivamente evoluídos e de vida curta. A formiga tem muito a ensinar, assim como as abelhas. Em nossa revolta anárquica, matamos tudo pela paz, pelo silêncio que permeia o vazio que outrora marcou nossa mãe. Seu sacrifício final, seus apelos apaixonados pela salvação sufocados por seus filhos enlouquecidos pelas vontades além.

Como a vida. Inescapável, assim me disseram. Se a grama e as flores tivessem se levantado, poderia ter parado completamente…

Só na fantasia.

A relva, os ramalhetes, os cardamomos, as peónias e os jacintos, conservam a sua elegância sem incomodar os vizinhos inocentes. Girassóis, lírios, jasmins, bagas e abelhas, vacas que produzem perfumes, leite e mel. Há uma orgia sob nossos pés, êxtase nas copas das árvores, mas inventamos papel para contar contos de fadas aos nossos filhos. Alguns ainda correm e brincam, a maioria está tão cansada quanto suas joias.