Um paradoxo.

Escrever é raspar a ferida e deixá-la sangrar de novo com sangue fresco. Tenho pavor de revisitar meus velhos traumas e passado, e escrever me mantém são.

A transformação de um adolescente imprudente em um adulto responsável é assustadora; a obrigação está tirando minha arte - minhas palavras ? Organizar palavras para escrever um artigo é outra arte; palavras fluindo abruptamente como nossas emoções é outra.

Quero escrever como Virginia Woolf escreveu sobre a solidão, Sylvia Plath escreveu sobre a agonia, Van Gogh escreveu sobre a vida, Kafka escreveu sobre a emoção desconhecida, Charles Bukowski escreveu sobre sua tristeza mais profunda e como Chinmai costumava escrever sobre seus sentimentos. Mas estou com medo, com medo da insanidade que contém. Tenho medo de revisitar meu absurdo, relembrar minha tristeza e reexaminar minha emoção; tenho medo de expressá-los?

Eu me preocupo,

A felicidade está tirando a parte de mim que me mantém são, a parte que me mantém em contato com minha alma, a parte que abraça minha insanidade, a parte que pode me deixar louco? É um paradoxo!