¡Cigarra!

990 Páginas de Lorca: Día 3

El poema de hoy es un poco más largo que los dos anteriores y si acaso, aún más morboso. Como sugiere el título, se trata de cigarras.

Felices cigarras, al principio, ¡hasta ahora todo bien! — pero casi de inmediato, la cigarra se muere: sobre un lecho de tierra, bajo la sangre de un corazón azul profundo. La cigarra es herida por rayos de sol turbulentos y rayos de sol invisibles.

Sin embargo, a pesar de todo esto, Lorca aquí claramente romantiza, idolatra la muerte de la cigarra, rezando para que su corazón pueda volverse uno.

Deja que mi corazón sea una cigarra

sobre campos celestiales.

Que muera cantando lento,

herido por el cielo azul brillante.

Por cierto, debatí un rato si 'orar' era la palabra correcta para describir la súplica aquí; dado el puñado de otras referencias religiosas, a Dios y al Espíritu Santo, en este poema, me gusta pensar que a Lorca no le importaría.

Incluso si lo hizo, bueno, puede haber escrito el poema, pero cómo lo tomo no depende de él. De hecho, no estoy seguro de estar de acuerdo con el 'punto' de esto, en la medida en que tiene un punto.

A mí me parece decir que morir como una cigarra, cantando, es algo hermoso y a lo que se aspira, sentimiento que cobra especial conmoción sabiendo que Lorca murió —fue asesinado, fusilado— joven, en la altura. de su destreza.

Es una idea romantizada en todo el arte humano: mire la cantidad de óperas en las que un protagonista canta el cisne mientras se desangra o se muere de tuberculosis, mire el hecho mismo de que tenemos el término 'canto del cisne' en nuestro idioma (¿o debería ser canto de cigarra? ), — pero es una idea que no puedo respaldar por completo.

Ciertamente, puedo entender su atractivo, incluso puedo apreciar y disfrutar la idea de la ficción, pero en realidad, lo mejor que puedo hacer es querer creer en la idea de que morir cantando en la flor de la vida, en la juventud es una cosa buena.

no lo es

Tal vez por eso mi estrofa favorita contrasta con los estribillos de la cigarra que canta felizmente muriendo:

Todo lo vivo que pasa

a través de las puertas de la muerte

va cabeza abajo, con

un aire soñoliento blanco.

Con el habla sólo pensamiento.

Sin sonido . .

Tristemente,

envuelto en silencio

el manto de la muerte.

Haga lo que haga, aquí está, bellamente leído, en español y en ausencia de una traducción al inglés que pueda encontrar en línea, aquí está el inexplicable grabado de Sean Scully (para mí, filisteo del arte moderno que soy) para acompañar un versión del poema:

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