Conwy

En Conwy, la mano de una anciana emerge de debajo de un paraguas para alcanzar la bandeja de pescado y papas fritas. Su silla de ruedas está estacionada en una mesa de picnic a lo largo del frente del puerto, pero es consciente de las lluvias que pasan.

Eileen ve una comida para llevar de mariscos frescos, con berberechos, cangrejos de río, cangrejos, buccinos y camarones. Una gaviota se enfrenta directamente con nosotros cuando encontramos un asiento en la pared junto a las trampas para cangrejos. Sus chillidos suplicantes y sus cabezazos degeneran en murmullos de yuk y paseando de un lado a otro cuando no podemos ofrecer nuestros bocados.

Las palomas gimen en las grietas de los muros del castillo de Conwy. En lo alto de la torreta, Eileen y yo vemos nubes grises rodar por el valle hacia nosotros. Nuestro cabello se eriza, mechones levantados por la estática de la tormenta que se avecina.

Pero la tormenta no viene mientras estemos en el castillo, aunque el viento tira de mis mangas. Llueve, pero solo un poco, mientras comemos pan blanco con mantequilla y sopa de patatas y puerros en el café con la camarera apurada. Está seco otra vez esperando el tren y comprando en Lidl.

Espera, como la oscuridad, hasta que estemos a salvo en nuestra pequeña habitación en Holyhead, para salpicar las ventanas: las 8 p. m. y el sol aún está alto, pero nosotros ya nos preparamos para dormir.

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