la carta de leila

Amit compara la moda con una máscara y el estilo con la belleza del rostro. El estilo, siente, pertenece a la élite literaria, que vive según sus propios deseos. Y la moda es para la gente común, que se dedica a complacer a otras personas. . . . Puede ver a una bailarina profesional debajo del toldo de una marquesina pública; pero para el primer vistazo del rostro de la novia durante el ritual shubhodrishti (la primera mirada), se requiere un velo de tela Benarasi. La marquesina pertenece a la moda, el velo Benarasi, que revela el semblante especial sombreado por un tono especial, al estilo”. ― Rabindranath Tagore, El último poema

Si me preguntas por qué me senté a escribir esto, diría que es hora.
Pero hablando en serio, no sé cómo empezar.
Así que permítanme comenzar diciendo que me hace feliz escribirles de la manera que siempre quise.

El formato de la carta parece bastante anticuado, pero de alguna manera me gusta. Robando momentos de su día, en las luces decrecientes de una linterna, tal como lee en libros antiguos.

Ya sabes que respiro imaginación.

De una manera extraña, mis pensamientos tienden a formarse mientras duermo. Como un sueño de un verso bien escrito, palabras de un corazón dicho.
Y por la mañana lucho por las palabras, buscando a través de mi veta de poesía REM, perdiendo el hilo por algún recuerdo errático. ¡Pobre de mí!

Pero sé que si estuviéramos presentes entre cuatro paredes, sentados frente a frente como adversarios, con nuestra elección de taza de café, probablemente no diríamos nada y nos reiríamos como amigos.
No porque no tengamos cosas que decir, sino porque sabremos que las palabras que se hablarán no necesitan pronunciarse.

Una mesa donde encajan perfectamente dos introvertidos empedernidos.

Tal vez la razón por la que decidimos escribir.
Se siente bien hacer que las palabras simples pasen a la historia, para siempre, tal como se ha escrito y progresado la literatura.
Tal vez, años después, alguien sentado y leyendo esto se inspirará para escribir el suyo propio, lo que deletrea el éxito de la literatura entonces, como lo estamos haciendo ahora.

De niño, cuando leía libros, vivía en ellos.
Reí, lloré, me sentí feliz con el protagonista, a medida que avanzaba la historia.

Viví esa vida fuera de la mía, muchas veces enfrascado en un mundo creado por el autor, donde me deslizaba con cierta facilidad y me quedaba.

Nunca me di cuenta de que eran las semillas que germinaban lentamente para hacer florecer un poeta en mí.

Este hábito se volvió omnipresente, casi una necesidad, especialmente cuando estaba con libros de temas que particularmente nunca disfrutaba leer. Aprobé mis exámenes con calificaciones entre moderadas y buenas, gracias a mi cerebro dotado genéticamente y mi capacidad para improvisar.

Sin embargo, adoraba esta otra vida, nunca reuní la confianza para trabajar alrededor de ella.

Hasta el momento en que me formé como mujer, me felicitaron por ser tranquila, reservada y digna. Mi energía cerebral en browniano, saltando, retozando nunca viajó la distancia visceral para ser visualizada.

Solo un puñado con aguda observación alrededor vio a través de mí.

Ahora lo sé, no fue una mera coincidencia que tus palabras cayeron en mi regazo, cuando abrí mi puerta al Universo por primera vez. Y cuando lentamente subí las persianas para dejar entrar el sol, los busqué incluso desde los confines de mi ventana.

Y cuando toda la alabanza fluyó a través de ti, recuperé la confianza, el vigor y el entusiasmo que perdí en el medio, golpeado por la vida.

Encontré el YO que nunca pensé que existiera.

Ahora, las ondas de palabras fluyen como un manantial, ansiosas por conocer el esquema más grande llamado océano y ser parte de una mega vida: mi mundo gigante de fantasía e imaginación.

Me pregunto qué tan legítimo suena eso como adulto, aunque encuentro que ciertos Fantasy Clubs lo hacen sonar bien...

Por cierto, donde debería estar a dieta para manejar mi flacidez invernal, ¡creo que tú lo estás!
Come bien y nunca fuerces una sonrisa que te duele las mejillas. La felicidad se refleja mejor en los ojos y sé que no tengo que recordártelo.

Mientras tanto, mi vida de medusa continúa…

Lectura:
Un niño adecuado, Vikram Seth
Sesher Kobita (El último poema), Rabindranath Tagore

Debo decir que me sorprendió el impacto visceral de este poema de Thomas Gaudex . Puedes dar una lectura para sentir poesía en El-mundo-humano .

Lisa Osborne se aleja del cliché de las Resoluciones de Año Nuevo y escribe un maravilloso ensayo personal sobre sus planes para seguir adelante este año. Puedes leerla en Friday-desk-chat-enero .

Algunos poemas son para pura experiencia de lectura, y si no has leído bien a Jonah Lightwhale ... Léelo en A-christmas-letter , y no olvides visitar su página si aún no lo has hecho. Agradéceme después.

Saliendo de Soul Bay. ¡Comparte mi café y sé la luz que siempre eres!

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