Parte el pan conmigo

Parte el pan conmigo, amigo.
Deja a un lado la amargura de antaño.
Recapitulemos ese día,
segundo a minuto,
minuto a hora.
Cuando nuestros ojos se encontraron a través de verdes pastos.
Nuestros pies descalzos estaban mojados con el rocío de la mañana,
nuestros dedos manchados de hierba se entrelazaron.
No había ni tú ni yo, sino nosotros.
Cuando se hizo la promesa.

Parte el pan conmigo, amigo.
A pesar de nuestras diversas complexiones,
idiomas, monedas y fronteras cambiantes.
Quiere ser visto y escuchado.
yo tambien
Confía en mí,
quiero las mismas cosas.
No somos diferentes.

Tranquilidad entre muros.
Una reunión alrededor de una mesa puesta, celebrando
la inclusión de todos los niños de la madre tierra.
Bebamos de la misma copa,
el licor atenúa el dolor que ambos infligimos.
Tirad los puñales,
Lavad el icor de nuestras manos.
Vamos a armar la mesa rota.
Trae el martillo, yo traeré los clavos.
Allí.
La mesa ya no tiembla.

Parte el pan conmigo, amigo.
Tira las balas.
Escuchémonos unos a otros,
no más discusiones ni puntos baratos.
Abramos nuestros corazones unos a otros.
Podemos hacer esto
por ti, yo.
Nosotros.
Y cuando tenemos éxito,
el futuro somos nosotros.

Misterios

Secreto hilado desde el núcleo de una araña del pecado.
En los rincones oscuros, engorda,
alimentándose de las moscas de la vergüenza y el silencio. Al principio,
las redes pueden ignorarse si son escasas,
pero la araña no deja de tejer.
Gira y gira,
engorda con cada mosca que atrapa; la telaraña,
ahora un horizonte espumoso,
distorsiona la visión, irrita la piel,
portadora de polvo, un popurrí de descomposición,
placa de Petri de enfermedad, asfixiando los alvéolos,
devorando cada apariencia de bondad en tus relaciones, hasta
que seas solo tú.
Solo.
En un rincón oscuro, y esa maldita araña,
ahora demasiado gigante para la puerta y demasiado fuerte para la escoba con la que nunca la aplastaste.
Sus ojos pequeños y brillantes brillan a través de las redes de algodón,
Frota las aireadas piernas entre sí . El
soplo de podredumbre de su aliento te pone la piel de gallina.
Su enorme cabeza asiente mientras te examina.
Se te eriza el vello de la nuca
y tus miembros se vuelven gelatina.
Corre hacia su próxima comida.

Blanco

Blanco de paredes de hospital, el rudo despertar del techo fluorescente,
de pasillos a exámenes y tableros zumbantes,
colmillos que no se cansan de sangrar.
De batas de laboratorio que brindan pronóstico, algodón y N95.
De Lysol disparando aerosoles de lejía en narices y gargantas renuentes.
De líneas punteadas acunando señalización para formularios de consentimiento.
De puertas mosquiteras que te separan a ti y a tu amada.
De la cortina de algodón que pone fin a tu espera.
De la última barrera entre tú y ella,
enrollada alrededor de su cuerpo una vez cálido, susurrando adiós.

Omobola Osamor es una nigeriana estadounidense que vive en Chicago con su familia. Es asesora financiera de día y escritora de noche. Sus historias han sido publicadas en africanwriter.com y afritondo.com . Publica ficción y poesía en omobolablog.wordpress.com . Sus identificadores en las redes sociales son @OmobolaOsamor y @omobolaosamor en Twitter e Instagram, respectivamente.