Una paradoja.

Escribir es raspar la herida y dejarla sangrar de nuevo con sangre fresca. Me aterroriza volver a visitar mis viejos traumas y mi pasado, y escribir me mantiene cuerda.

La transformación de un adolescente imprudente a un adulto responsable da miedo; ¿La obligación se lleva mi arte , mis palabras ? Organizar palabras para escribir un artículo es otro arte; fluir palabras abruptamente como nuestras emociones es otra.

Quiero escribir como Virginia Woolf escribió sobre la soledad, Sylvia Plath escribió sobre la agonía, Van Gogh escribió sobre la vida, Kafka escribió sobre la emoción desconocida, Charles Bukowski escribió sobre su dolor más profundo y como Chinmai solía escribir sobre sus sentimientos. Pero tengo miedo, miedo de la locura que encierra. Tengo miedo de volver a visitar mi absurdo, recordar mi tristeza y reexaminar mi emoción; ¿ tengo miedo de expresarlos?

Me preocupa,

¿La felicidad me está quitando la parte de mí que me mantiene cuerdo, la parte que me mantiene en contacto con mi alma, la parte que abraza mi locura, la parte que puede volverme loco? ¡Es una paradoja!