Rito de Caça (Parte I)

Jan 11 2023

Oad segurou a folha viscosa como se fosse uma cobra. Como se as pontas mortas e enegrecidas pudessem de repente ganhar vida e se apertar em torno de seu braço macio.

Oad segurou a folha viscosa como se fosse uma cobra. Como se as pontas mortas e enegrecidas pudessem de repente ganhar vida e se apertar em torno de seu braço macio. Ele tentou engolir o medo, mas ele ficou preso em sua garganta como uma espinha de peixe.

“Não há nada que você possa fazer”, resmungou o Velho Chicote, e virou o rosto curtido para o caminho. O sol formava uma poça cintilante em sua cabeça calva.

"Exceto para comê-lo?" ele perguntou. Sua voz era um galho em um furacão. Whip apenas cheirou.

“Como uma flecha arrancada de um ferimento”, disse Chief, “você apenas faz a coisa sangrenta. Cesse sua indecisão!” Ele fechou a mão de Oad e empurrou-a em direção ao rosto, da mesma forma que você incitaria uma criança agitada a começar a comer.

Os lábios de Oad tremeram quando ele deixou a bráctea úmida e fedorenta cair em sua língua. Era incrivelmente doce - para algo tão pútrido. Ele estremeceu enquanto mastigava, recuando com os pedaços de gotejamento pegajoso que vinham com cada mordida. O suor apareceu em massa, como antes de ele lutar no round.

“Não é uma iguaria, Oad. Devore-o, agora,” Chief deu um tapinha nas costas dele com desdém. Whip já havia se afastado mancando, resmungando sombriamente para si mesmo. Oad obedeceu, mas não sem um gemido frágil e um tremor final.

“Aí está você,” disse Chief, com um sorriso preguiçoso. Satisfeito e ausente, tudo ao mesmo tempo.

"Foi doce, pelo menos", murmurou Oad, lambendo os restos estranhos e grumosos da folha.

"Manter-se." Chief voltou-se do fogo matinal para seguir Old Whip subindo a trilha da montanha. Bem à frente, onde o vale serpenteia e se inclina, Horrid estaria patrulhando. Quando eles o alcançarem, a folha terá começado seu trabalho e Oad verá a Fronteira dissolvida.

Ou assim é dito.

O caminho da montanha subia com uma lentidão misericordiosa, cada passo encontrando os detritos achatados como pedras polidas em um rio tranquilo. De todos os cantos da floresta, os pássaros cantavam em uníssono, gorjeando e pulsando entre o vasto zumbido dos insetos. Oad respirava pesadamente. O cheiro falava de uma velha fogueira e sangue, terra molhada e capim azedo. Ele estava sendo engolido por seus sentidos.

“Não lute contra isso, garoto,” disse Chief, sem se virar. Ele acenou com a mão grande sobre o ombro enquanto caminhava, afastando as dúvidas como se tivessem tomado a forma de moscas, “Todo mundo tenta lutar contra isso. É como lutar contra o oceano.”

“Oceano”, sussurrou Oad, e as palavras ecoaram por mais tempo do que deveriam. Mas baixou um pouco a guarda. Um floreio surpreendente em sua barriga o fez rir, e então ele caiu na gargalhada. Risadas estranhas, espontâneas e maníacas.

Em algum lugar à frente, talvez quarenta ou quinze metros, a distinta e rara risada do Velho Chicote soou tão aguda quanto o barulho dos pássaros. Cortou a voz de Oad em um milhão de pedaços, deixando-o em silêncio. Seus ouvidos foram mais uma vez tomados pela sinfonia da floresta.

No topo da colina gramada onde flores silvestres cresciam abundantes; onde a montanha se estendia colossalmente em primeiro plano, a folha liberou seu poder sobre a mente manchada de Oad. Ele cambaleou e ofegou como se tivesse feito um pouso forçado. Chief parou para apreciar a vista ao seu lado. Sua boca torceu ironicamente, apenas insinuando preocupação.