tripé urbano

"A dor serve pra nós acordarmos. Você sente sua força na experiência da dor. Está tudo em como você o carrega. Isso é o que importa” – Jim Morrison

Folheto

No planeta de sol e estrelas
o oceano evapora,

Cordas vocais ressecadas cantam
melodias medíocres para
tungstênio insondável.

Moscas de sal juntando poeira —

Veja os filhos do amanhã transferem
o peso para um deus menor,
algemados, assobiando.

Apenas o sabonete é substituído por sabonete líquido.

Aquela cadeira velha apodrece na
beira da estrada, pernas de madeira engolidas
por fungos.

Mosquitos cospem sangue,
sorriem para a fábrica de
úteros inertes

Nas tardes de rio, apenas uma
teia de aranha ao longo do tempo.
Gossamer mechas brilhantes
segurando células em proliferação.

A vida tem definição.

Café Notas: O coração que assobia nunca é visível. Mas está lá, rastejando na calçada, esperando para se levantar na primeira oportunidade de agarrar o céu. Os rostos não aparecem, mas os corações sabem.

“As pessoas estão sempre culpando suas circunstâncias pelo que são. Eu não acredito em circunstâncias. As pessoas que se dão bem neste mundo são aquelas que se levantam e procuram as circunstâncias que desejam e, se não conseguem encontrá-las, criam-nas.” ― George Bernard Shaw, Profissão da Sra. Warren

Cidade

Minha cidade atravessa sua carne
Estrias de neon penetram meu corpo

Arco-íris não florescem flores,
Apenas vagabundeiam no profundo abismo da mente
absorvida pela massa opaca
Olhos de veado vagueiam no escuro —

A estrada voadora se curva em meu rio
Molhando o asfalto de caminhos antes mortos.
Pelo menos fungo significa vida.

Uma tentativa 'na espera.
Quando aquele caroço de celulóide se transmuta em um prisma.
Quando a luz se quebra em pedaços para dar origem a um arco-íris.

CafeNotes : A vantagem de 'não ter' é aprender a sonhar. Que um dia as coisas mudarão e, às vezes, no processo, torne-se um agente de mudança. Alguém não disse que a jornada é mais cativante do que a meta?!

“A aparição desses rostos na multidão: Pétalas em um galho preto e úmido” — Ezra Pound, In a Station of Metro

Grade

O pilar encostado na escada
sem vida,
o pulmão do ar uma mistura proliferante
de larguras cansadas,

Ladrilhos encaixados entre grades carregam histórias que
apenas as paredes compartilham -
Paredes de conduítes, testemunhas de sombras alienígenas
diminuídas pelo brilho noturno

Hora 21h48
O fim começa
A grade treme
Mas a terra não treme —

Hora de carregar os mortos.

Café Notas: Este poema deriva de minhas viagens de metrô durante meus dias de universidade . Eu costumava pegar o último trem, literalmente correr para chegar à estação na maioria dos dias, encontrar meu lugar designado na escada, minhas costas rígidas apoiadas no pilar, a pequena 'espera' gasta em meu hobby favorito - observar as pessoas.
Roubados de seu brilho matinal, carregando mágoas, humilhações, impedimentos ou apenas o cansaço do dia com fome de cair mortos. Eu incluído.

Essa é Sayonara de Soul Bay. É sempre um prazer tê-los ao redor do meu Café, me envolvendo, me inspirando e me ajudando a enxergar através dos meus experimentos!

Passando do sombrio para uma experiência musical de Ustad Zakir Hussain em Tabla e Rakesh Chaurasia em Flauta , onde quase parece primavera