fuera de línea

Las líneas finas brillan en los poemas.

Incandescente, intensamente caliente por la fusión de las palabras que las forman.

Encantadora como una champaca en flor que te asalta por un sendero nocturno con un súbito soplo de olor; como las melodías elaboradas y serias de un petirrojo urraca te hacen levantar la vista del periódico de la mañana.

Los arranco del verso, como hago con las flores de los árboles. Los arreglo en un ramo, y todavía te quitan el aliento. Pero es más gratificante ver árboles en plena floración. Aunque brillantes, las flores colgadas en una guirnalda son un poco más apagadas que las que deslumbran en una rama. ¿Qué cepas podrían ser más melancólicas que las de un pájaro en cautiverio?

Sin embargo, el daño ya está hecho.

Hoy los uso como trofeos o los apoyo en mi jarrón, hasta que se marchitan.

Fue de noche toda la tarde.
¡Deténgase aquí o pase suavemente!
No hay necesidad de ingenio; solo hable de vacuidades, y apagaré
la luz, y luego apagaré la luz:
no hay despido
de este
condensador
, a mí también me disgusta.

Rose es una rosa es una rosa es una rosa
con una forma poco práctica y, ¿quién sabe? — montañas autocompasivas,
tristes y ásperas bajo su verdor frívolo,
la precariedad de sus cuerpos hechos sólo de cuerpo.
Tocando en flautas de junco las cancioncillas sin arte
que nos llegan como sueños.

No es la ley, sino la expansión
de nuestras voluntades separadas lo que nos mantiene a todos fluyendo.
Porque el sufrimiento es la insignia de toda nuestra tribu.

Mañana harían un agradable popurrí.