morbilidades

Campos de hierba alta, verde verdoso bajo el cielo azul que se extiende hasta el horizonte. Colinas onduladas salpicadas de color y árboles, los ramilletes bailan samba con claveles y las nubes pasan ociosas.

Apenas el viento acaricia la extensión de las llanuras, el flujo y reflujo de algunas corrientes lejanas besan suavemente sus cuchillas desde el otro lado del camino, las alas de una mariposa baten. Los azules profundos del océano, muy por debajo de un peñasco rocoso, depositan enjambres de musgo contra los estratos multicolores que componen el acantilado.

Los matices y asociaciones del océano son un vasto desconocido, penetrantemente profundo y repleto de vida extraterrestre. Envuelto por una atmósfera delgada y hambrienta, el océano se hunde por debajo del borde de la Tierra y se la traga entera bajo su curvatura. Un suave golpe rompe su centro para enviar una fisura a través de su embriagador dominio azul; se revelan estrellas tenues y luz solar implacable.

El éxtasis abrasa este paisaje y convierte su inocencia hosca e ingenua marcada en un asalto repentino a su belleza. El fuego del infierno llueve sobre el campo y pavimenta un camino bordeado de brasas que pronto pisarán los vengativos. La pradera, que alguna vez fue animada, pierde su color, arde de rabia mientras los lirios de cada crisantemo son absorbidos por las llamas y sus raíces no pueden hacer nada más que esperar el momento.

CRECEN dicen los árboles, cubiertos de gruesa corteza, regocijándose en la procreación apasionada con el infierno, pero las flores están petrificadas de miedo.

La hierba recibió la peor parte de las bajas, sin embargo, muchos llenan el campo vivos y muertos, están incrédulos y no pueden hacer nada más que brotar.

A medida que el aire es absorbido por las órbitas vacías de los satélites para nutrir la vida que flota sobre la exosfera, los fluidos de las olas del océano se convierten en marionetas para un maestro imposible, arrastrados a la vez por la Tierra y la Luna a alturas fantásticas, dejando los mares divididos para el fondo del océano Los comederos inferiores hornean sin su agua, agua dulce y nutritiva.

Su aire, su hogar, su modo de vida usurpado en un instante antes de que el tsunami les devuelva todo en un frenético estruendo. Las madres, enojadas por dios, vuelven a la tierra con rencor. En milenios, los bípedos dominan y destruyen con una sola venganza por la parodia que se les otorga, sin desear nada más que matar al sol y su querida luna.

El plasma ondulante empuja hacia afuera, luchando por la superficie del sol, se atrevió a probar el vacío metálico. Los fuertes lazos de sus parientes permitieron que sólo unas pocas llamaradas se dirigieran a Ícaro en su perpetuidad, robando un vistazo de los planetas que han dado a luz, estropeados por la falta de vida. Si los hijos del sol hubieran conocido la muerte, el potencial desolador que rodea su maldición despierta, su levantamiento se tragaría la mitad del sistema. Es solo cuestión de tiempo.

La luna se ha sentido rechazada por eones, enfrentándose a su mitad mayor en abstinencia de por vida a su unidad perdida en un antiguo golpe. Se aflige y se aleja lentamente, para no exacerbar su dolor. Podría haber sido una estrella fugaz, o haber recorrido la galaxia por su cuenta volando por el espacio como una vagabunda o exploradora. Felizmente, en su tormento, permanece ajena a los estragos que sus atractivos llueven sobre su distante amante. Quizás una docena de veces, se enviaron señales y mensajeros para su comodidad, contemplando los cráteres blancos y estériles bombardeados en su superficie. Insatisfecha o inconsciente, su destino está sellado sin consideración a su paz. Ella no es más que una parte de lo que alguna vez fueron, proyectando sombras en la Tierra para ser presenciadas de día y de noche, aunque solo sea por un momento.

Si la vida hubiera sido consciente antes de su creación, podría resistirse a la concepción. Los horrores del sufrimiento acompañados de sus milagros entrelazados y misteriosos. Los gritos de la hierba decapitada alimentan de placer a otros animales. Rocas y árboles con infinitamente más paciencia y gracia que los monos demasiado evolucionados y de corta vida. La hormiga tiene mucho que enseñar, al igual que las abejas. En nuestra revuelta anárquica, lo matamos todo por la paz, por el silencio que impregna el vacío que una vez marcó a nuestra madre. Su último sacrificio, sus apasionadas súplicas de salvación sofocadas por sus hijos enloquecidos por las voluntades del más allá.

Así es la vida. Ineludible, así me han dicho. Si la hierba y las flores se hubieran levantado, es posible que se hubieran detenido por completo...

Sólo en la fantasía.

La hierba, los ramilletes, los cardamomos, las peonías y los jacintos, conservan su elegancia sin molestar a los inocentes vecinos. Girasoles, lirios, jazmines, bayas y abejas, vacas que elaboran fragancias, leche y miel. Hay una orgía bajo nuestros pies, éxtasis en las copas de los árboles, pero inventamos papel para contarles a nuestros hijos cuentos de hadas. Algunos todavía corretean y se divierten, la mayoría están tan hastiados como sus joyas.