ALEGRIA

As luzes piscaram novamente.

Joy sorriu. Ela tinha acabado de descobrir o intervalo entre cada cintilação - 11 segundos. Foi quando a porta se abriu, assustando-a.

Ela não era de se assustar com nada, mas estava presa nos bastidores por 16 horas e tinha certeza de que ninguém estava vindo atrás dela.

Dentes amarelos entraram e sorriram para ela. Seu pé esquerdo começou a bater, fazia isso toda vez que ela o via. Ele puxou uma cadeira, sentou-se bem na frente dela e sorriu. De novo.

Cintilação.

Ela estava grata pela mesa que os separava ou ela sabia que teria se lançado sobre ele. Tudo sobre o cara a irritava; seu estúpido afro, sua estúpida jaqueta com seu estúpido buraco, sua estúpida colônia, que a fazia querer vomitar, e, claro, seus estúpidos dentes amarelos.

Ela passou 16 horas de solidão imaginando como poderia torná-los brancos. Três deles ficaram com ela.

Um, ela iria...

"Por que você o matou?" O detetive rosnou, interrompendo seus pensamentos. Ah sim, era por isso que ela estava aqui, afinal, o interrogatório.

"O quê? Não, oi? Olá? Já se passaram 16 horas, 12 minutos e 52 segundos desde que nos vimos. Não deveríamos começar com isso?"

Ela viu o olho direito dele estremecer.

Cintilação.

Ela segurou um sorriso, ela ia gostar disso.
"Olá, Joy, por que você o matou?"

Desta vez ela não se incomodou em se conter; ela deu a ele um grande sorriso.

"Muito melhor, não acha? Olá, policial. Visto que não o matei, não posso dizer exatamente o porquê, posso?" Ela disse com desdém e voltou aos seus pensamentos.

Um.

Ela o segurava pelo pescoço sobre uma pia e escovava seus dentes o tempo que levasse até que ficassem brancos. Pasta de dente comum não serviria, ela usaria pó de limpeza. Ela os escovaria até suas gengivas sangrarem. Ela queria vê-lo sangrar, sentir seu sangue escorrer por seus antebraços.

Ela estava ficando muito animada. Ela tinha certeza que ele podia ver em seu rosto, ele provavelmente pensou que ela era louca.
Ela não era louca.

"Joy, nós estamos nisso há 3 dias. Diga-me por que você fez isso e eu vou deixar você ir."

Joy sentiu-se insultada. Ele a achava tola? Todos achavam que ela era burra. Uma garotinha burra de quatorze anos, o que ela poderia saber?

"Confesso o assassinato e você me soltou? Que gentileza sua"

Cintilação

Ele sorriu. Eca.

Dois.

Ela enchia a pia com qualquer ácido forte que encontrasse. Certifique-se de que sua boca esteja bem aberta com aquele dispositivo de tortura que seu dentista adorava; ela odiava seu dentista. E ela enfiava o rosto dele no banho de ácido. Ela não se importaria que o rosto dele derretesse, não importava, desde que seus dentes ficassem brancos. E eles iriam porque seu avô tinha o mais potente dos ácidos em seu porão.

Seu avô. O homem que ela foi acusada de matar.

Ela não o matou. Claro, ela havia pensado nisso, mas não o fez. Ela estava com raiva que eles pensaram em suspeitar dela. A execução foi medíocre, nunca poderia ser ela. Como se ela fosse usar uma faca. Que falta de criatividade.

O avô de Joy era um homem feliz, feliz demais. E isso a irritou. Ela não conseguia entender o que o fazia feliz. Ela não conseguia entender por que ele não conseguia fazê-la feliz também.

Ela queria sorrir para as crianças do jeito que ele fazia - sem pensar em maneiras de machucá-las. Ela queria dar do jeito que ele fez - ela amava tudo o que possuía e se recusava a se separar deles. Ela queria amar como ele amava.

Ele era uma anomalia, tinha que ser.

Ele era um psicopata secreto e ela tinha que se livrar dele antes que ele fizesse algo horrível com ela. E ela estava conseguindo. Ela tinha tudo planejado. Ela ia matar o velho da maneira mais bonita. Ela sempre ficava tonta quando pensava nisso.

Mas alguém chegou antes dela, arruinou seus planos e esfaqueou o velho com uma faca. Uma faca!
Ela não conseguia entender uma morte tão sem imaginação.

"Você é uma criança pequena, Joy. Claro, eu vou deixar você ir. Crianças pequenas não vão para a prisão."

A qualquer segundo agora...

Cintilação

Ao piscar das luzes, ela saltou sobre a mesa e o esfaqueou no pescoço, torcendo até ter certeza de que ele estava morto. Seu sangue espirrou em seu vestido. Ela olhou para baixo, era a última coisa que seu avô comprou para ela.

Eles suspeitaram que ela havia matado alguém, mas não pensaram em revistá-la em busca de armas? Que tolo.

Ela carregava sua faca onde quer que fosse. Ela o tirou de 'dentes amarelos' e olhou para ele, lembrando-se de como se sentiu empurrando-o pelas entranhas de seu avô.

Três.

Cintilação.

Ela tinha que sair de lá.