Não Tecido - Ch.3

A casa na colina fica no topo de uma montanha. Da estrada é um pontinho branco, às vezes com telhado de telhas verdes (furacões). Muitas vezes as pessoas o confundiam com uma Igreja. Às vezes, recebíamos visitantes com boas intenções, mas, na maioria das vezes, recebíamos os que queriam levar alguma coisa.

Avista-se a casa da estrada principal apenas ao atravessar a primeira ponte. Os rios que correm ao longo do pedaço de cana muitas vezes inundavam a estrada quando chovia, obrigando-nos a fazer um caminho de volta.

O pedaço de cana é a parte mais plana da jornada. Às vezes víamos minha cabra favorita, Domino. O único manchado em preto e branco. Mamãe parava e me deixava correr.

Pouco antes da subida, passamos por nossos vizinhos mais próximos e suas macieiras otaheite, ainda a quilômetros de nossa entrada. Quando as maçãs estão na estação, enchemos nossas cestas.

A estrada à frente é selvagem. Temos que ir devagar, porque as rochas frequentemente se movem. Mamãe para no meio do caminho para colocar a tração nas quatro rodas. Estamos quase em casa quando a estrada se bifurca e depois desce abruptamente, como se descessemos do topo de uma montanha-russa. Costumamos acenar para o homem rasta. Não sei o nome dele, ele nunca falou. Apenas acenou e sorriu enquanto cuidava de sua parte do terreno. Eles o mataram da última vez que a casa foi assaltada.

Atravessamos uma pequena ponte, mais parecida com uma saliência, que você não ousa tentar quando chove. É onde a água escorre da montanha alimentando as veias do rio abaixo. O jipe ​​de minha mãe contorna uma saliência estreita que contorna a encosta da montanha. À nossa direita está o vale profundo e íngreme, tão refrescante depois de estar na densa vegetação e bater nosso cérebro ao redor. A estrada aqui é lisa como manteiga. Papai plantou cacaueiros ao longo da borda, talvez para evitar a erosão. A curva final leva à nossa garagem. É a parte mais larga da viagem, o suficiente para dois carros mal passarem um pelo outro. Minha árvore favorita fica alta à esquerda, é um enorme guango com um balanço de 300 pés. À direita está a queda e a selva que esconde secretamente uma pequena cachoeira e piscina natural que eu passaria a maior parte do tempo fingindo que era uma ninfa.

Normalmente éramos recebidos por Sally e Max, nossos cachorros, meus companheiros mais próximos. Meu coração doeu quando recebi a notícia. Envenenado. Outro roubo.

A casa tem uma cave ao nível do solo. É um andar inacabado com cômodos vazios. É a oficina do papai, são duas salas de morcegos, é onde estão as máquinas de lavar roupa, é escuridão, pregos e engrenagens engorduradas, é a barulhenta sala do gerador que alimenta toda a casa.

O segundo nível é a área de estar principal, conceito aberto, cozinha nos fundos, um pequeno quarto de hóspedes, um banheiro, um bar em frente à cozinha usado principalmente para discos e artes e ofícios dos pais, e uma área de estar de até três Apartamentos de Toronto combinados.

O terceiro nível tem um quarto principal e banheiro na frente e atrás. Minha irmã e eu dormimos no quarto do meio, bem alinhado com a escada.

A casa tem janelas ao redor. Cada direção dá para o verde e cada janela tem uma cesta branca destinada a vasos de flores. É a única casa que conheço na Jamaica que não tem grades nas janelas e portas. Em vez disso, temos a jornada traiçoeira de uma hora, os cachorros e o arco e flecha azul do papai ao lado de sua cama.