Parta o Pão Comigo

Quebre o pão comigo, amigo.
Ponha de lado a amargura de outrora.
Vamos recapturar aquele dia,
segundo a minuto,
minuto a uma hora.
Quando nossos olhos se encontraram em pastos verdes.
Nossos pés descalços estavam molhados com o orvalho da manhã,
nossos dedos manchados de grama entrelaçados.
Não havia você ou eu, mas nós.
Quando a promessa foi feita.

Quebre o pão comigo, amigo.
Apesar de nossas compleições,
idiomas, moedas e fronteiras variáveis.
Você quer ser visto e ouvido.
Eu também .
Acredite em mim,
eu quero as mesmas coisas.
Não somos diferentes.

Tranquilidade dentro de paredes.
Uma reunião em torno de uma mesa posta, celebrando
a inclusão de todos os filhos da mãe terra.
Vamos beber do mesmo copo,
o licor diminuindo a dor que ambos infligimos.
Jogue fora as adagas,
Lave o icor de nossas mãos.
Vamos juntar a mesa quebrada.
Traga o martelo — trarei os pregos.
Lá.
A mesa não treme mais.

Quebre o pão comigo, amigo.
Jogue fora as balas.
Vamos ouvir uns aos outros,
sem mais discussões ou pontos baratos.
Vamos abrir nossos corações uns para os outros.
Nós podemos fazer isso
por você, eu.
Nós.
E quando temos sucesso,
o futuro somos nós.

segredos

Segredo fiado do núcleo de uma aranha do pecado.
Nos cantos escuros, engorda,
alimentando-se das moscas da vergonha e do silêncio. No começo,
as redes podem ser ignoradas se forem esparsas,
mas a aranha não para de tecer.
Ele gira e gira,
engorda a cada mosca que aprisiona - a teia,
agora um horizonte espumoso,
distorce a visão, irrita a pele, carrega
poeira, um pot-pourri de decomposição,
placa de Petri de doença - alvéolos sufocantes,
corroendo cada aparência de bondade em seus relacionamentos - até
que seja só você.
Sozinho.
Em um canto escuro, e aquela maldita aranha,
agora gigante demais para a porta e forte demais para a vassoura com a qual você nunca a golpeou.
Seus olhos redondos brilham através das redes de algodão,
Ele esfrega as pernas arejadas umas nas outras
, a corrente de ar podre de sua respiração deixa sua pele arrepiada.
Sua cabeça gigantesca acena enquanto examina você.
O cabelo em sua nuca se arrepia
e seus membros se tornam gelatinosos.
Ele corre para a próxima refeição.

Branco

O branco das paredes dos hospitais, o rude despertar do teto fluorescente,
dos corredores para os testes e as placas zumbidas, as
presas que não se cansam de sangrar.
De jalecos que fornecem prognósticos, algodão e N95s.
De Lysol lançando aerossóis de alvejante em narizes e gargantas relutantes.
De linhas pontilhadas embalando sinalização para formulários de consentimento.
De portas de tela que separam você e sua amada.
Da cortina de algodão que acaba com sua espera -
Da última barreira entre você e ela,
dobrada em torno de seu corpo quente, sussurrando adeus.

Omobola Osamor é uma nigeriana-americana que vive em Chicago com sua família. Ela é consultora financeira durante o dia e escritora à noite. Suas histórias foram publicadas em africanwriter.com e afritondo.com . Ela publica ficção e poesia em omobolablog.wordpress.com . Seus identificadores de mídia social são @OmobolaOsamor e @omobolaosamor no Twitter e Instagram, respectivamente.