La Gran Danza de los Vivos

Abigail Redgrave se metió en el estudio para descansar del discordante balido del cuarteto de jazz. Le dolía la cabeza por la ginebra, y el ritmo extrañamente sincopado de la última composición del conjunto hizo poco para remediarlo. Todavía podía oír el gemido ahogado de un saxofón a través de la pared. Abigail se masajeó las sienes. La fiesta siguió sin ella.

El estudio estaba presidido por un gran escritorio de caoba, detrás del cual había tres inmensas estanterías. Todos los libros, a excepción de una Biblia King James prístina, estaban muy gastados; temas de consulta frecuente. Pero la mirada de Abigail fue atraída por una pequeña estatua singular que estaba sentada en la esquina del escritorio.

A primera vista, pensó que debía ser obra de algún artesano contemporáneo, pero una inspección más cercana la llevó a concluir que era de una época mucho más antigua; porque aunque los cubistas y los futuristas eran capaces de efectos bastante emocionantes, ninguna de las dos escuelas habría sido capaz de producir una pieza como esta. De hecho, la estatuilla representaba un monstruo que solo una imaginación terminalmente febril podría haber conjurado; una cabeza con tentáculos brotó de un torso regordete y escamoso que lucía alas aparentemente vestigiales. Había algo en su sugerencia de ritos perdidos y ocultos que recordaba la sexualidad primordial de esa Venus paleolítica que Obermaier, Szombathy y Bayer habían recuperado tan recientemente en Willendorf. Los dos podrían haber sido amantes, pensó.

Abigail necesitó un esfuerzo considerable para redirigir su mirada a las estanterías más allá del escritorio, pero una vez que lo hizo, se encontró con un tesoro de literatura francesa. Hizo un examen de los lomos, pasando el dedo índice por ellos y susurrando los títulos que tanto le gustaban a ella. “À rebours, Cultes des Ghoules, Justine, Les Fleurs du Mal…”

Abigail acababa de sacar una copia de La Grande Danse Macabre des Vifs de Martin van Maële del estante cuando una voz detrás de ella dijo: "Algo de lector, ¿verdad?"

Abigail giró sobre sus talones y se encontró cara a cara con Jean-Henri Delisle; el dueño de la casa y, esa noche, su anfitrión. Las páginas de sociedad habían dado mucha importancia a la llegada del francés a Estados Unidos.

Jean-Henri era el descendiente mayor del clan Delisle. Los Delisle se habían ido de Francia antes de que las hostilidades estallaran en una guerra a gran escala bajo una nube de sospecha relacionada con la desaparición de varias hermosas mujeres jóvenes. Incluso se rumoreaba que el propio Jean-Henri pertenecía a un culto dedicado a la veneración de una deidad muerta hacía mucho tiempo, aunque este último detalle era increíble para todos, excepto para los más crédulos de los lectores de la Gazette.

Jean-Henri solo había aumentado la intriga al elegir instalarse allí, en la Casa Everett; que a su vez sostenía un mito negro sobre cámaras ocultas, actos carnales blasfemos y, aún más extraño, seres extraños que acechaban en las cuevas crepusculares debajo de los cimientos del edificio.

Algunos percibían que las fiestas por las que Delisle se había hecho conocido últimamente eran un intento de asociar su nombre familiar con cosas más felices.

Y aquí estaba Abigail, entrando sin autorización en su estudio. “Yo… lo siento,” dijo ella.

“¿Para qué? Solo te seguí hasta aquí para poder aprender lo que les gusta leer a las chicas 'flapper'. Dime, ¿qué tienes ahí?

Enrojecida por la embriaguez y la vergüenza, Abigail intentó, sin éxito, pronunciar el título.

“¡Ay! ¡La Gran Danza! ¿Está familiarizada con el trabajo de van Maële, mademoiselle...?

“Redgrave… Abigail Redgrave. Y no, lo siento, me temo que no.

—Ahora es un momento tan bueno como cualquier otro para familiarizarse con uno mismo —dijo alegremente. "Vamos, echa un vistazo."

Empezó a hojear el delgado volumen y se sorprendió al descubrir que era una colección de dibujos pornográficos. Cada página que pasaba revelaba otro acoplamiento espeluznante; hombres con mujeres, mujeres con mujeres, etc., y en todas las configuraciones imaginables, un verdadero caleidoscopio de carne.

Abigail, aunque muchos años después de su virginidad, casi pareció recuperar su virginidad ante tales espectáculos; su rubor profundizándose página por página. Finalmente, llegó a una ilustración que representaba el enfrentamiento de San Jorge con el dragón; aunque este no era un George ordinario, ni tampoco un dragón ordinario.

No, el George de van Maële estaba completamente desnudo de cintura para abajo y empuñaba su propio pene cómicamente descomunal como una espada. ¡Y el dragón! Parecía estar compuesto de poco más que anatomía femenina; los ojos ciegos de los pezones miraban desde arriba de unas fauces decididamente yónicas y, lo que era peor, la grumosa trompa de la criatura terminaba en una profusión de tentáculos fálicos. Algunos de estos tentáculos, a su vez, estaban envueltos alrededor de la figura desnuda de la princesa virginal que George había venido a liberar, mientras que otros todavía se habían insertado en la vagina y la boca de la mujer.

Esta última imagen tenía una fascinación horrible para Abigail. Por un momento, confundió el dragón en la página con la extraña estatuilla en el escritorio de Delisle y sintió el deseo de intercambiar lugares con la noble en peligro. Esperaba que fuera sólo el licor de contrabando, y no algún deseo latente, lo que explicara sus extraños sentimientos. "¿Qué significa?" ella preguntó.

"¿El título? Creo que se traduce como La Gran Danza de los Vivos . Preciso, ¿no?

"YO…"

“Tal vez otro trago te despeje la mente”, dijo Delisle, cruzando el estudio hasta su escritorio y sacando una botella de coñac ámbar y dos copas de cristal. “Mi propia acción privada”, se rió.

Abigail aceptó la copa y bebió profundamente; en parte para complacer a Delisle y en parte para desterrar las extrañas e inquietantes fantasías que le habían dado los bocetos de van Maële.

Lanzó otra mirada al ídolo de Delisle. El alcohol sabía maravilloso, aunque detectó una nota de algo amargo y medicinal debajo de su sabor a nuez. “Me gustan los dibujos…” se desvaneció.

Su cabeza daba vueltas.

Y entonces ella estaba cayendo.

* * *

Abigail se despertó en una oscuridad casi perfecta; y solo "casi perfecto" para la luz de una sola vela goteando en algún lugar por encima y detrás de su cabeza. Cuando intentó sentarse erguida para observar mejor su entorno, descubrió que le habían encadenado las muñecas y los tobillos; uno en cada esquina de la fresca losa de piedra sobre la que yacía.

Estaba completamente indefensa, y la realización de su impotencia hizo que su mente se tambaleara. En un momento de terror frenético, se imaginó a un cultista vestido de negro emergiendo de la oscuridad más allá de la luz de la vela para hundir un athame perversamente afilado en la carne blanda de su estómago. Ella sollozó.

Después de que pasaron unos minutos y no ocurrió tal cosa, Abigail parpadeó para quitarse las lágrimas de los ojos y comenzó a evaluar la situación. Lo último que recordaba era estar de pie en el estudio de Delisle, bebiendo coñac.

¡El coñac! ¿La había drogado Delisle? Y si es así, ¿por qué? El hecho de que todavía estuviera completamente vestida la desengañaba de la idea de que él había hecho algún intento de violarla mientras estaba incapacitada. Tal vez esto era simplemente un poco de ingenio galo, una cruda variación de Poe destinada a impresionarla y excitarla. En cualquier momento, él abriría alguna puerta invisible y entraría a zancadas para reprenderla por su miedo y volverían juntos a la fiesta.

Casi se había reconciliado con esta explicación cuando escuchó algo que se movía en la oscuridad. Su piel se puso de carne de gallina; del frío, el miedo o la anticipación, no sabía cuál. Llamó a Delisle; sin respuesta. Abigail luchó contra sus ataduras en vano.

No habría escapatoria.

Abigail no notó el tentáculo que serpenteaba por su pierna hasta que llegó al dobladillo de su vestido, y para entonces ya era demasiado tarde para hacer otra cosa que gritar. El apéndice succionado le quitó las bragas con una destreza alarmante antes de plantarse firmemente sobre su sexo expuesto, palpitando con el calor de un amante. El grito que escapó de sus labios entonces no fue de miedo o repugnancia, sino de placer perverso.

Aparentemente alentado por sus gemidos, la criatura comenzó a introducir su seudópodo mucoso en su interior. La mente racional de Abigail se resistió a lo que su cuerpo supo que era cierto tan pronto como vio la lunática ilustración de van Maële: ella quería esto .

Se sintió apretada alrededor del tentáculo cuando dos más se deslizaron fuera de la negrura estigia para explorar su cuerpo. Rápidamente encontraron sus senos, le arrancaron el vestido y el sostén y expusieron su pecho al aire gélido de la celda. Sus pezones se endurecieron; no se atrevía a especular si era por el frío o por la excitación, sabiendo que admitir esto último era dar la bienvenida a la locura.

Los tentáculos se envolvieron alrededor de sus pechos, apretándolos con una curiosidad alienígena que le recordaba nada más que sus primeros y confusos encuentros adolescentes con el vecino. Abigail había sentido entonces, como lo hizo en ese instante, como si estuviera siendo inducida a un glorioso nuevo mundo de sensaciones sublimes. Estaba cerca del clímax.

De repente, Abigail sintió un gran peso encima de ella. Entrecerró los ojos en la oscuridad sobre ella, y apenas pudo discernir la forma general de la cosa.

La criatura recordaba a un cefalópodo, un dragón y un hombre en igual medida, ¡y se parecía a la estatua del estudio de Delisle representada en carne y hueso!

Sus grilletes le impidieron alejarse, no es que ella realmente quisiera. El tentáculo entre sus piernas comenzó a deslizarse dentro y fuera de ella, aumentando gradualmente el ritmo hasta que las rítmicas embestidas fueron casi demasiado para Abigail. Su boca se abrió en un grito silencioso, y el monstruo atascó un tentáculo en su garganta. Se atragantó alrededor de su circunferencia y sus ojos se pusieron en blanco, revelando un blanco vítreo como el vientre de un pez. El monstruo se vació en su útero. Abigail gimió y se recostó contra la losa.

Evidentemente terminó con ella, la criatura se arrastró fuera del cuerpo ahora casi desnudo de Abigail para aterrizar con un horrible golpe húmedo en el suelo a la izquierda de la losa. Lo escuchó deslizarse hacia una oscuridad aún más remota más allá de su vista.

Abigail no sabía si su agresor encontraba gratificante su encuentro compartido; solo que, para su vergüenza, definitivamente lo había hecho. Su mente se quedó en blanco y se rindió al olvido temporal del sueño.

* * *

Por segunda vez esa noche, Delisle se excusó de la fiesta para visitar su estudio. Los juerguistas apenas notaron su ausencia. En verdad, tendrían suerte si alguno de ellos recordaba la velada; especialmente después de que agotaron sus reservas de licor. La banda siguió tocando en la sala contigua.

Sacó la Biblia de su lugar y el estante se abrió hacia adentro; revelando un tramo de escaleras que desaparecían en la oscuridad primordial debajo de la Casa Everett. Delisle recuperó una lámpara de queroseno del primer escalón, la encendió y comenzó su descenso.

La roca caliza a su derecha e izquierda estaba atravesada por fósiles demasiado terribles para describirlos y resbaladiza por la fría condensación, y parecía apretarlo mientras continuaba descendiendo hacia las cuevas.

Delisle llegó al final de las escaleras y llegó a una gran puerta de acero sujeta con fuerza por una colección de cerrojos imponentes. Contuvo la respiración. ¿Sería demasiado esperar que esta noche fuera la noche? Años de experimentación en su tierra natal no le habían valido nada excepto, por supuesto, la legítima sospecha de la policía francesa. Delisle murmuró algo que podría haberse confundido con una oración, corrió los cerrojos y abrió la puerta.

La criatura se había ido, y la cámara estaba como la había dejado. Extraños jeroglíficos brillaban en las toscas paredes talladas; de tal manera que era imposible saber si la habitación y sus adornos eran producto de procesos naturales o el trabajo de alguna inteligencia pasada. Y allí, en el centro de todo, yacía Abigail Redgrave sobre la losa.

Estudió a Abigail a la luz irregular de su linterna. Ninguna parte de ella había escapado al toque del monstruo; estaba cubierta de la cabeza a los pies por el cieno translúcido y las marcas carmesí de las ventosas que la marcaban como la amante de la criatura. Delisle colocó dos dedos en su garganta y pronto encontró el pulso. ella estaba viva

Aparentemente, esta mujer estadounidense era mucho más resistente que los frágiles niños franceses que había probado antes, ya que la mayoría de ellos habían muerto de la conmoción por el mero toque de la bestia. Delisle estaba exultante. Ella, esta Abigail Redgrave, se convertiría en el recipiente perfecto; Señora de los Monstruos, Echidna, la Madre del Mal, si no lo hubiera hecho ya.

Sonrió al imaginar la nueva vida creciendo en su matriz.

Cuando Delisle se inclinó sobre ella para liberarla de sus ataduras, juró haberla oído susurrar: “La próxima vez, cariño, no te molestes con los grilletes”.

Dawson Wohler es el editor principal de ficción de Apocalypse Confidential . Nacido y criado en Ohio, ahora vive en algún lugar al sur de Mason-Dixon. Encuéntralo en Twitter @dawtismspeaks