Palabras que hablan por mi

Hemingway era un pescador enamorado del mar infinito

Se suicidó en Idaho lejos de esa poesía

Bécquer escribió sobre las oscuras golondrinas, esas que no vuelven más

Porque el amor que habían presenciado nunca será el mismo de entonces.

Thomas escribió sobre su padre y la muerte de la luz.

Y me pregunto si algún día rogaré a los míos que no entren gentilmente en la noche

Emily midió el luto con ojos estrechos e inquisitivos

Preguntándome si tu dolor es como mi dolor y si alguna vez podría calmarse

Neruda labró veinte poemas de amor y un canto de desesperación

Abandonados como muelles al amanecer, abandonados sin explicación

Sylvia estaba abatida en sus muchos tonos de oscuridad.

Y aunque escribir no pudo salvarla, para otros es catarsis

Whitman era humanista y su cuerpo era eléctrico.

Enamorado de sí mismo decían que su trabajo era egocéntrico

Robert tomó el camino menos transitado, ¿puedo hacer lo mismo?

¿Hará alguna diferencia si escribo sobre la felicidad o el dolor?

Por ahora dejo reinar a los poetas

Por ahora sus palabras hablo

Un día seré yo quien escriba

En palabras que hablan por mi