Perdido en el bosque

La gran haya americana se yergue alta,
su follaje otoñal disperso,
los conos escamosos de los
pinos blancos del este han seguido su curso y yacen
con ramitas rotas y cualquier otra cosa que
el bosque haya decidido desechar. El
crujido bajo mis pies llena el silencio.

Nadie viaja aquí excepto el venado
y la ardilla, y el zorzal
que canta sus canciones. Hay
raspaduras frescas en la corteza fisurada del poderoso
tulipán, el oso negro que habla un idioma
que solo la naturaleza escucha. No tengo garras para
hablar y mi voz no tiene melodía.

Incluso el viento se puede escuchar cuando lleva
las palabras del bosque que parlotea, con
el crujido y el crujido de las ramas,
el susurro de las hojas mientras caen
. El abedul blanco envejecido con su
piel de papel que se despliega se inclina hacia mí
y susurra: "¿A dónde vas?"

He estado aquí y allá y por todas partes,
me froté las manos contra los álamos
y los abetos, divisé el ciervo de cola blanca
mientras pastaba en los brotes de los árboles. Escuché
el arrullo de la paloma matutina y busqué
el gran búho cornudo por la noche, pero
este bosque no me resulta familiar.

En la distancia, el sonido del
agua que corre es encallado. El murmullo del arroyo
se balancea y serpentea alrededor de las raíces y
la piedra desgastada por el tiempo, a través de la exuberante flora y por las empinadas
laderas, hasta que se aleja hasta donde
el bosque se encuentra con las aguas abiertas,
llevándose consigo el sedimento del mundo.

Gracias por tomarse el tiempo de leer mi poema. Sin ti, mi voz sería un suave susurro flotando en el aire.