“Domingo por la mañana” de Wallace Stevens

El personaje central de “Sunday Morning” es una mujer que ha decidido faltar a la iglesia la mañana de Pascua. En cambio, disfruta de los placeres sensuales de un desayuno tranquilo en casa y se dedica a una meditación sobre el significado de la vida y la muerte.

Para los cristianos, la Pascua es el día más sagrado del calendario litúrgico, pero la voz del poema cuestiona el principio central del cristianismo, la crucifixión y resurrección de Jesucristo. La meditación considera la idea del paraíso y la promesa de vida eterna ofrecida por muchas religiones. Este sentido de la eternidad es algo que no está del todo vivo. Está congelado, como una pintura en la que nada crece ni cambia, por lo que nunca podrá realmente nutrir el alma. La mujer se contenta con el verdadero alimento, la experiencia sensual de la existencia: el sol de la mañana, las naranjas que come en el desayuno, y también las tormentas y las penas de la vida, “todos los placeres y todos los dolores”. A pesar de esta satisfacción, admite, "todavía siento la necesidad de una dicha imperecedera". Las experiencias momentáneas que tiene en la vida, las buenas y las malas, el placer y la tristeza, todo es apreciado, pero de alguna manera todavía anhela la idea de la eternidad. La voz del poema responde: “La muerte es la madre de la belleza”. Amas más esos momentos de tu vida porque pasan pronto. La vida tiene sentido sólo porque llega a su fin.

Lee el poema en voz alta para ti mismo o para un amigo; los sonidos de las palabras son hermosos en sí mismos y el significado que transmiten es profundo. El lenguaje es hermoso en todo momento, pero las líneas finales se encuentran entre las más hermosas de la literatura estadounidense.

Domingo por la mañana

I
Las complacencias de la bata, y el
café tardío y las naranjas en una silla soleada,
y la verde libertad de una cacatúa
sobre la alfombra se mezclan para disipar
el sagrado silencio del antiguo sacrificio.
Ella sueña un poco, y siente la oscura
Invasión de esa vieja catástrofe,
Como la calma se oscurece entre las luces del agua.
Las naranjas picantes y las alas verdes y brillantes
parecen cosas en una procesión de muertos,
serpenteando a través de aguas anchas, sin sonido.
El día es como aguas anchas, sin sonido,
Apaciguado por el paso de sus pies soñadores
Sobre los mares, a Palestina silenciosa,
Dominio de la sangre y el sepulcro.

II
¿Por qué debería dar su recompensa a los muertos?
¿Qué es la divinidad si sólo puede venir
en sombras silenciosas y en sueños?
¿No encontrará en las comodidades del sol,
en la fruta picante y en las alas verdes y brillantes, o
en cualquier bálsamo o belleza de la tierra,
cosas que se atesoren como el pensamiento del cielo?
La divinidad debe vivir dentro de sí misma:
Pasiones de lluvia, o estados de ánimo en la nieve que cae;
Dolores en la soledad, o júbilo
incontrolado cuando el bosque florece; Emociones racheadas
en carreteras mojadas en las noches de otoño;
Todos los placeres y todos los dolores, recordando
La rama del verano y la rama del invierno.
Estas son las medidas destinadas a su alma.

III
Júpiter en las nubes tuvo su nacimiento inhumano.
Ninguna madre lo amamantó, ninguna tierra dulce le dio
gestos ampulosos a su mente mítica.
Se movía entre nosotros, como un rey murmurante,
Magnífico, se movería entre sus ciervas,
Hasta que nuestra sangre, mezclándose, virginal,
Con el cielo, trajo tal recompensa al deseo Que
las mismas ciervas lo discernieron, en una estrella.
¿Fallará nuestra sangre? ¿O llegará a ser
la sangre del paraíso? ¿Y parecerá la tierra
todo el paraíso que conoceremos?
El cielo será mucho más amable entonces que ahora,
Parte del trabajo y parte del dolor,
Y próximo en gloria al amor perdurable,
No este azul divisorio e indiferente.

IV
Ella dice: “Estoy contenta cuando los pájaros despiertos,
Antes de que vuelen, prueben la realidad
De los campos brumosos, con sus dulces preguntas;
Pero cuando los pájaros se hayan ido, y sus cálidos campos
no regresen más, ¿dónde, entonces, estará el paraíso?
No hay guarida de profecía,
Ni vieja quimera de la tumba,
Ni el subterráneo dorado, ni la isla
Melodiosa, donde los espíritus los llevaron a casa,
Ni el sur visionario, ni la palma nublada
Remota en la colina del cielo, que ha perdurado
Como perdura el verde de abril. ; o perdurará
Como su recuerdo de los pájaros despiertos,
O su deseo de junio y de la tarde, inclinado
Por la consumación de las alas de la golondrina.

V
Ella dice: “Pero contenta, todavía siento
la necesidad de una dicha imperecedera”.
La muerte es la madre de la belleza; pues de ella,
sola, vendrá el cumplimiento de nuestros sueños
y nuestros deseos. Aunque ella esparce las hojas
De la destrucción segura en nuestros caminos,
El camino que tomó el dolor enfermo, los muchos caminos
Donde el triunfo resonó su frase de bronce, o el amor
Susurró un poco de ternura,
Ella hace que el sauce se estremezca al sol
Por las doncellas que no estaban acostumbradas. para sentarse y contemplar
la hierba, abandonados a sus pies.
Ella hace que los muchachos amontonen ciruelas y peras nuevas en un
plato desechado. Las doncellas saborean
Y se pierden apasionadas en las hojas esparcidas.

VI
¿No hay cambio de muerte en el paraíso?
¿La fruta madura nunca cae? ¿O las ramas
cuelgan siempre pesadas en ese cielo perfecto,
inmutables, pero tan parecidas a nuestra tierra que perece,
con ríos como el nuestro que buscan mares
que nunca encuentran, las mismas costas que se alejan
que nunca se tocan con dolor inarticulado?
¿Por qué poner la pera en las orillas de los ríos
o condimentar las orillas con olores de ciruela?
¡Ay, que lleven allí nuestros colores,
los tejidos de seda de nuestras tardes,
y toquen las cuerdas de nuestros insípidos laúdes!
La muerte es la madre de la belleza, mística,
Dentro de cuyo seno ardiente imaginamos
Nuestras madres terrenales esperando, insomnes.

VII
Flexible y turbulento, un anillo de hombres
Cantarán en orgía en una mañana de verano
Su bulliciosa devoción al sol,
No como un dios, sino como un dios podría ser,
Desnudo entre ellos, como una fuente salvaje.
Su canto será un canto del paraíso,
De su sangre, regresando al cielo;
Y en su canto entrarán, voz por voz,
El lago ventoso donde su señor se deleita,
Los árboles, como serafín, y las colinas resonantes,
Ese coro entre sí mucho después.
Ellos conocerán bien la comunión celestial
De los hombres que perecen y de la mañana de verano.
Y de donde vinieron y se marchitarán,
El rocío sobre sus pies se manifestará.

VIII
Ella oye, sobre esa agua sin sonido,
una voz que clama: “La tumba en Palestina
no es el pórtico de los espíritus que se demoran
, es la tumba de Jesús, donde yacía”.
Vivimos en un viejo caos del sol,
O vieja dependencia del día y la noche,
O isla soledad, sin patrocinio, libre,
De esa ancha agua, ineludible.
Los ciervos caminan sobre nuestras montañas, y las codornices
silban a nuestro alrededor con sus gritos espontáneos;
Dulces bayas maduran en el desierto;
Y, en el aislamiento del cielo,
al anochecer, casuales bandadas de palomas hacen
ambiguas ondulaciones mientras se hunden,
hacia la oscuridad, con las alas extendidas.

Nota sobre la publicación

“Sunday Morning” apareció por primera vez en Poetry en 1915, y se publicó una versión revisada en la colección de 1923 de Wallace Stevens, Harmonium. El poema es ahora de dominio público.